глава 1. это был не мой день. до него

у меня был всего один план на лето: читать книги, рисовать на планшете, посетить Европу и избегать людей с уровнем шума выше холодильника. но, конечно же, жизнь — не мой роман. иначе я бы точно не встретила его в кафешке, где подавали самый вкусный чай и воздушную выпечку, да ещё и с видом на самые красивые закаты. он появился как будто из неоткуда. громкий рёв байка, запах бензина, ветер, который швырнул мне волосы в лицо. а потом он. высокий.  весь в чёрном. руки в татухах. и этот взгляд — холодный, как утро в Берлине, и в то же время... слишком внимательный. он снял шлем, и я впервые в жизни забыла, как моргать. а ведь я просто пришла порисовать в тишине. только тишины больше не будет. потому что он сел за соседний стол и спросил: — ты всегда так смотришь на незнакомцев? или я заслужил особое внимание? я моргнула. один раз. потом ещё раз. на всякий случай. потому что мозг начал перезагружаться от близости байкера из немецких фантазий с голосом, который звучал так, будто он умеет шептать на ухо плохие идеи. — я… я посмотрела на свою чашку чая, будто она могла подсказать, что отвечать.  — я просто рисовала. — меня? он сказал это с лёгким приподнятием брови и тем самым европейским акцентом, от которого даже wi-fi должен был слабеть. — нет  я соврала. очень неубедительно. он усмехнулся. и, конечно же, взял стул и пересел ко мне, словно мы уже были знакомы. словно моё личное пространство — это шутка, а не граница. — Лукас сказал он, протягивая руку. на пальцах мозоли. от запястья до плеча тянется татуировка в виде шипов. — Мия сказала я. — я из России. — я догадался. у тебя взгляд, как у людей, переживших много зим и одну очень плохую сессию. я хмыкнула. он зацепил. — чем ты занимаешься?  — я рисую книжных мужчин, в которых влюбляюсь. — значит, у тебя проблемы со вкусом. — нет. просто стандарты высокие. он посмотрел на мой планшет, будто что-то почувствовал. — покажешь? или ты из тех, кто охраняет свои рисунки, как тайные рецепты бабушки? я медленно сдвинула планшет ближе. там был скетч. мрачный силуэт мужчины среди белых роз и глазами, в которых можно утонуть. он посмотрел. и замер. — чёрт… — что? — это что, я? я покраснела. он усмехнулся, чуть наклонившись ближе. — слушай, Мия. если ты продолжишь рисовать меня так, я, может быть, останусь здесь дольше. — а если я начну рисовать тебя без футболки?  — тогда тебе придётся отвечать за последствия. мы оба замолчали, будто между фразами стало слишком тесно. он откинулся на спинку стула и уставился в меня так, словно сканировал. не просто лицо, а суть. и я не знала, что с этим делать. потому что книжные парни не смотрят так. а Лукас смотрел. — у тебя есть instagram? — а ты не из тех, кто сразу спрашивает номер? — я инженер, Мия. я предпочитаю проверенные каналы связи. — инста в этом списке? — только если ты выкладываешь туда свои рисунки. или свои фото. или, в идеале, и то и другое. я дала ему ник. с дрожью в пальцах и глупой надеждой, что он зайдёт. что не забудет. что не окажется просто байкером из другого страны, который оставит после себя только шум мотора. он что-то набрал на телефоне. улыбнулся. — подписался. теперь придётся постить чаще, Мия. не разочаруй меня. • • • спустя пару часов, уже в отеле, я всё ещё не могла понять, был ли этот разговор реальностью или фанфиком, который я как-то неосознанно начала писать в голове. он действительно подписался. он действительно поставил лайк под рисунком байкера. и он действительно написал: “хочешь нарисовать меня на байке? условие одно — ты поедешь со мной.” я смотрела на экран. сердце билось слишком громко. в голове звучало: “не соглашайся, ты же не псих…” а пальцы уже печатали: “скажи когда.”