Глава 2. сцепление. в прямом и переносном смысле.

он прислал адрес. я не гуглила. просто собралась. кофта. джинсы. кеды. волосы собрала в косу, чтоб не мешались. в рюкзак закинула планшет на всякий случай, если вдохновение ударит прямо в грудную клетку. а оно уже било, как ток. под ребра. по коже. по сердцу. он ждал на стоянке. облокотился о байк, как будто снимался в рекламе греха. кожаная куртка, перчатки, этот взгляд — “ты уверена?” я уверена. я не уверена в себе, в завтра, в стабильности экономики. но в нём, в этот момент, да. он протянул мне шлем. — садись. только держись крепче, чем за свои принципы. я села. сначала неловко, как на контрольной, к которой не готовилась. потом уже ближе. он завёл байк, и всё вокруг загудело, как будто реальность решила сбросить баланс. — готова?  спросил он, повернув голову. я не успела ответить. он тронулся. и я вжалась в него, инстинктивно, руками зацепившись за куртку, как за спасательный круг.  а он был тёплым. уверенным. сильным. как будто специально родился, чтобы быть сценой из моего будущего любимого сна. мы ехали быстро. сквозь улицы, сквозь вечер, сквозь ветер, который срывал с меня сомнения. а потом куда-то за город. асфальт сменился шершавой дорогой, а потом гравием. остановились на смотровой площадке. ни людей, ни шума. только огни внизу и небо, которое даже не пыталось притворяться безоблачным. я сняла шлем. волосы спутались. сердце тоже.  он повернулся ко мне. — ну что, художница. как тебе такое вдохновение? я чуть выдохнула. — ты ещё не знаешь, на что подписался. — а ты ещё не знаешь, сколько во мне страниц, которые никто не читал. и он подошёл ближе. настолько близко, что я почувствовала, как тепло от его тела пробирается под кожу. настолько близко, что вся моя внутренняя библиотека с книжными поцелуями запаниковала: “господи, это оно? это происходит? мы не готовы, у нас закладка на другой сцене!” но Лукас не спрашивал. он смотрел. внимательно. долго. словно сканировал, искал на моём лице сигналы “да”.  и нашёл. — твои глаза…  прошептал он  — будто рисуешь ими весь мир. а сейчас только меня. я сглотнула. — потому что ты стоишь слишком близко. — или потому что я тебя интересую. и в этот момент небо, видимо, решило подыграть: ударил лёгкий гром, ветер сорвал с дерева несколько листьев, и всё вокруг замерло, как перед кульминацией главы. а потом он… медленно. очень медленно. поднёс руку к моему лицу и убрал прядь волос за ухо. пальцы касаются щеки. я замираю. даже дышать боюсь. — если ты не хочешь, то скажи. я не тороплюсь. вот в этом весь он. кажется грубый. кажется из стали. а на деле — осторожный, как будто боится повредить что-то тонкое. как будто я не просто девочка с книгами. а что-то, что ему правда важно. — хочу… шепчу я. едва слышно. но он слышит. и целует. без спешки, но с силой, от которой внутри всё ломается. это не первый поцелуй. это первый взрыв. вкус его губ солёный от ветра, тёплый, немного с привкусом кофе, но главное настоящий. я цепляюсь за его куртку, он притягивает меня за талию ближе, словно я не просто встреча, а решение. словно я —его слабость, которую он не хочет больше прятать. когда мы отрываемся друг от друга, я чуть улыбаюсь, всё ещё в его руках. — это… — неожиданно? — лучше, чем в книгах. он усмехается и касается своим лбом моего.  — а я ведь ещё даже не начал стараться.