Эпилог.

Тёплый ветер шевелил высокую траву. Где-то вдали плескалась вода — спокойная, как дыхание уснувшего моря. Арен стоял босыми ногами на земле. Настоящей. Мягкая, чуть влажная трава под ступнями. Небо было странным — будто утро и вечер встретились посередине, смешав краски. Рядом — Рейа. Тоже настоящая. Та же самая улыбка. Больше не тень, не призрак, не недосказанность. Они стояли на берегу какого-то нового мира. Или старого. Или — своего. — Это Рай? — спросил он наконец, всматриваясь в горизонт. Рейа хмыкнула: — Если ты так хочешь, пусть будет Рай. Для меня — достаточно, что ты здесь. Он посмотрел на её запястье. Серебристая нить исчезла. — Ты нашла, кого искала, — сказал он. Она повернула голову к нему, и в глазах было всё, что нужно: — Нашла. Ветер донёс лёгкий звук. Словно шорох бумаги. Едва слышный. Письма. Но теперь — их было не слышно. Все были прочитаны. Или прощены. — Знаешь, — сказал Арен, глядя на бесконечный горизонт, — мне кажется, я впервые чувствую, что это начало, а не конец. Рейа улыбнулась шире: — Именно так и должно быть. И они пошли вперёд. Вместе. Не назад. Не между. Вперёд. А где-то далеко, на границе миров, в пустоте, где когда-то стояла станция, среди исчезающего пепла последний раз вспыхнула одна единственная надпись: "Доставлено."