Часть 3

После бессонной смены Анатолий брёл домой, еле волоча ноги. Хотелось спать до невозможности. Город просыпался — прохожие сновали мимо, кто-то впрыгивал в уже трогающийся автобус, кто-то перебегал дорогу на красный, кто-то с досадой поглядывал на часы в ожидании транспорта. Анатолий зевнул, потянулся, словно вытягивая усталость из каждой мышцы. Вдруг, встряхнув головой, заметил в толпе бабушку. Та уверенно двигалась против потока, волоча за собой две неподъёмные сумки. Людей она расталкивала без стеснения — как бульдозер. Он хмыкнул: — Интересно… куда это она прёт? В её-то возрасте... Спешит, как будто молодость на хвосте держит. На вид ей было не меньше семидесяти. Маленькая, худая, как сушёная вобла. Лицо в морщинах, будто сморщенный чернослив. Но взгляд… взгляд волевой, даже боевой. Идёт напролом, словно на парад, а не из магазина. Один из торопливых прохожих задел её плечом. Бабушка пошатнулась и, не удержавшись, рухнула на асфальт. Сумка ударилась о землю — оттуда покатились апельсины, следом — яблоки. Фрукты разлетелись по тротуару, пинались чужими ногами, уносились в толпу. Анатолий замер на секунду, потом решительно шагнул вперёд. — Давайте я вам помогу. Вставайте, а то затопчут, — он подхватил старушку под локоть и одновременно начал собирать фрукты с асфальта. — Ой, милок, спасибо тебе… Совсем старой стала, ноги уже не те… — Вы далеко живёте? Может, провожу вас? Заодно и сумки поднесу, а то ведь тяжёлые… — Буду только рада. Пойдём. Тут недалеко, — бабушка посмотрела на него с неожиданным огоньком в глазах и даже подмигнула. Анатолий едва сдержал улыбку. Такое поведение его развеселило. Они свернули в узкий проулок, вышли во двор-колодец. Бабушка бодро подошла к подъезду, приложила электронную "таблетку" к домофону — тот пискнул, дверь щёлкнула. Квартира оказалась на первом этаже. Старушка ловко вставила ключ в замочную скважину, провернула несколько раз и впустила его внутрь. — Спасибо тебе, милый… Добрый ты человек. Прямо как мой покойный муж. Вот думаю, как бы тебя отблагодарить? — Не надо, что вы. Простого «спасибо» — более чем достаточно. — Нет, нет, я так не могу. Подожди... Она скрылась в глубине квартиры. Вернулась с маленькой коробочкой и протянула ему. — Вот. Это ручка моего мужа. Счастливая. Он был гениальным писателем, знаешь ли… Его книги переводили на десятки языков, издавали по всему миру. Может, и тебе пригодится. — Ой, ну… Это же память о нём. Я не могу принять такой подарок… — Бери. Мне она теперь не к чему. А тебе, может, судьбу изменит. Ручка-то необычная… с секретом. Ну всё, пока! Она захлопнула дверь, не давая ему сказать ни слова. Анатолий остался стоять с коробочкой в руке. Потом усмехнулся, убрал её в карман куртки и, чуть повеселев, зашагал в сторону дома.