Часть 2

Ильин вылезает из мавзолея. По капле. Сначала показалась ладонь - не ленинская, жилистая, с жёлтыми ногтями. Потом голова - та же лысина, но будто её месяц вымачивали в чае. — Товарищи... — охранник уронил винтовку. — Я не товарищ, — прошипел Ильин, вытягиваясь из гранита, как гнилой зуб. — Я — поправка. Красная площадь замерла. Где-то срывался с цепи мавзолейный гром, где-то фонари начинали гореть чёрным. — Вы все ошиблись номером революции, — сказал Ильин, поправляя галстук, которого не было. — Сейчас мы перезагрузимся. И тогда из всех динамиков страны раздался хруст — точно кто-то переломил позвоночник истории.