Света нет...

Мрачное бетонное пространство, пахнет влажностью, пылью и прошлым. Одинокие неоновые лампы гудят на потолке. Под ногами трещины, старые следы шин. Здание больше не используется. Но именно сюда они пришли, по инструкции "Оператора". Внутри пыльно, паутина свисает с труб. Место явно не использовалось годами… Когда-то здесь был штаб. Сейчас пепел и бетон. Пустота казалась слишком знакомой. Под ногами хрустело. Пахло гарью. В этом месте всё начиналось. И здесь же... остановилось. Он оглядывается. Всё будто застыло. И всё ещё помнит. — *Тут даже пыль не сменилась. Словно всё ждёт, когда мы вернёмся… А мы всё не дохнем…* Резкий шум. Гудок машины. Разворачивается… Глянцевая, будто арендованная тачка скользит по полу. Из неё выходит Шанс будто сошёл с постера: стильный, в тёплом сером пальто, дорогие очки, а на лице эта полуулыбка. — Ну здравствуй, старина! Не думал, что ты всё ещё ходишь сам, а не на колёсах. — Шанс бросил с долей иронии, выходя из машины, как будто снимался в рекламе. Они сталкиваются взглядами. Тишина между ними звучит громче слов. Она натянута, как струна. Прошлое повисло между ними не договорённое, не прощённое, не забытое… — Ты опоздал. — сухо ответил Гость. Шанс отметил, что голос звучал не злобно. Скорее… как старое разочарование. — Я пришёл, разве не в этом суть? А может ты соскучился? — пожимая плечами ответил Шанс. — Я скучаю только по тишине. И ты её главный разрушитель.. — отрезал Гость, заглянув ему в глаза. Давление повисло в воздухе. Оба смотрят друг на друга. И вдруг.. Скрежет тормозов. Свет фар. Воздух дрогнул.. Фургон со старыми номерами влетает в темную подземку. Из него выходит Строитель хлопает дверью, жуя бутерброд. — Чёрт, вы хоть дождитесь других, прежде чем сцены устраивать. Кто вас двоих разнимать будет? Вроде два взрослых, а простить и забыть друг друга, не могут… — высказался Строитель, параллельно вставая между этими двумя.. — Эххх ничего не изменилось… Только мы постарели, и злее стали. — добавил он, останавливаясь между ними и не сводя с них взгляда. Из тени с другой стороны фургона 007н7. Его не было видно. Был? А может был... Он уже сидит на бетонном ящике с планшетом. — И хуже шутим. — добавил к высказыванию Строителя, 007. — Хах... Ностальгия. Прям как в мои худшие дни. Плесень на потолке ну прям корпоративный стиль! — с наигранной радостью произносит Шанс, уперевшись на капот только приехавшего фургона. — Это была парковка штаба. Теперь это... парковка твоей бабушки? — спросил Строитель, переводя взгляд то с одного объекта на другой. — Технически это место списано с карт 5 лет назад… — сказал 007, все так же роясь в своем планшете. — Ты ведь знаешь, я не виноват в том, как всё тогда закончилось… — шепотом пробормотал Шанс. — Хватит. Мы не для этого здесь. — резко сказал Гость, опуская глаза и после тихо добавляет — Или ты снова хочешь всё испортить? Его голос был ровным. Но рука невольно сжалась в кулак.. Раздаётся электронный звон. Старый экран под бетонной колонной включается. Голос искажён, лицо скрыто. — Добро пожаловать домой. Или в могилу — зависит от того, как сработаете. — И как давно у нас проектор появился в парковке, кстати, а зачем мы здесь? — спросил Шанс, поправив аккуратно федору на голове. — Что ж, начнём снова... Добро пожаловать в точку невозврата! Я - ваш Призрак, мы работали ранее с вами.. Кто-то шепчет, что вы мертвы. Кто-то надеется, что так и есть.. Но у меня... другая игра. Я ответил, теперь к делу.. — Слушайте внимательно… Вам дали второй шанс. Или третий..? Уже неважно… Новая миссия! Внедрение в "Корпорацию Свет". Ужасно светлое название для людей, которые подозреваются в связях с мафией. — продолжил Призрак. Его голос стал серьёзным. — О, Господи, опять что ли.. В прошлый раз я еле отмылся от «Операция Ваниль» — полушепотом, в сторону пробурчал Строитель. — Нам выдадут новые удостоверения? — спросил 007. — Удостоверения вам выдадут на месте. Вы теперь новички! Новые сотрудники. Ваш отдел называется "Внутренний оптимизационный контроль"… Пффф да, мне тоже смешно.. Через неделю у них корпоратив, так что давайте делайте лица, как будто вы люди и постарайтесь не взорвать все раньше времени... — ответил Призрак. — А если не получится? — спросил Шанс, слегка прищурившись. — То у тебя, наконец, будет повод побыть в больнице по-настоящему! — усмехнулся Гость, переведя взгляд прямо на него. Шанс усмехнулся. Строитель покачал головой, но уголки губ всё равно дёрнулись вверх. — Поднимайтесь. Жду в старом брифинг-комнате… — выпалил Призрак, отключив камеру, а после проектор. Двери лифта открываются с неприятным скрежетом. Пыльная лампа мигает. Перед ними длинный коридор, где на стене висит табличка "Брифинг-зал № 4". Кто-то из них сдувает паутину с двери... Дверь открывается со соответствующим скрипом. Посреди комнаты круглый стол, где стоят старые папки, потресканная доска и... Призрак, в капюшоне и с кружкой кофе, абсолютно не соответствующей обстановке с надписью "Лучший дед разведки". — Садитесь.. Без формальностей. Времени мало. Я знаю, что у каждого из вас были причины уйти. Но вы здесь, потому что других, как вы, у нас больше нет. — коротко пояснил Призрак. Они рассаживаются. Щёлкает проектор на стене появляется эмблема "Корпорации Свет". Стерильная. Слишком правильная. — Под фасадом благотворительности скрывается одна из старейших мафиозных группировок. Неофициальное имя: «Замороженная душа»… — Призрак кивает на доску, где теперь изображен логотип корпорации "Свет" Тишина повисла не комфортная, а глухая, как перед выстрелом. Гость чуть щурится. Шанс сдерживает комментарий. Строитель поправляет перчатку. — Их знают как торговцев данными, шантажистов, экономических убийц. Всё это, прикрыто добродетелями и PR-акциями. — продолжил он. — И почему именно мы? — спокойно спросил 007. — Повторяю, потому что вы "мертвы", по документам. А значит идеальные кандидаты для глубокого внедрения. Вам не доверят что-то глобальное. Но вы шанс пройти туда, где настоящие агенты сразу вызывают подозрения. — усмехнулся Призрак. — У вас есть 24 месяцев или же 2 года, до того момента пока вас не прийдут "заменить". — продолжил он и в завершение, раздал папки с документами и их легендами. Он выходит из комнаты, дверь закрывается. Все переглядываются. Гость встаёт первый.. — Если кто-то ещё хочет сбежать, лучше сейчас. — заверил Гость. — Странное дело. Хах, решка, я с вами! — выпалил Шанс, положив монету во внутренний карман пиджака. — Тогда идём. Пора начинать. — утвердил Строитель. 007 встаёт, молча. Последним выходит. За дверью уже ждал чёрный фургон. Призрак не сказал "удачи". Просто кивнул. Один за другим они заняли свои места. И дверь захлопнулась.

***

Огромное стеклянное здание. Всё сияет, как будто хочет ослепить. Шанс вошёл в холл. Всё блестело так сильно, будто здесь мыли не полы, а совесть. Люди вокруг улыбались, кланялись, протягивали буклеты. И каждый из них был… пластиковый. Он видел это по тому, как сотрудник с бейджем "#####/ PR" кивал одновременно двум людям в противоположные стороны. Или как уборщица, вытирая следы на стеклянной перегородке, улыбалась, но не переставала плакать. — Привет, улыбка номер четыре, — пробормотал он мимо проходящего администратора. "Свет". Благотворительность... Но пахло здесь антисептиком, деньгами и расплавленным фасадом. Люди в костюмах ходят по коридорам так, как будто боятся оставить след. Улыбаются. Смотрят мимо. Пропускают без взгляда… Голубые гирлянды, "добровольцы" в майках с логотипами, баннер с надписью... Люди смеются, разговаривают фразами из брошюр... Но он уже учится слышать то, чего не говорят. Музыка звучала будто через фильтр. — У вас… странный пропуск, — сказал охранник у лифта, глядя на Шанса. — Как и ваша прическа, но вас пустили на работу, — парировал тот. Охранник улыбнулся, но уголок губ дрогнул. Он не знал, смеяться или записать на камеру. В столовой кто-то пересаливал суп. Девушка с бейджем говорила слишком быстро, будто каждое слово она читала с суфлёра. На экранах по углам дети, улыбающиеся. "Свет дарит надежду!" гласила надпись. И каждый в этом здании, как будто, знал, что это сцена. Шанс стоял с бокалом газировки лимонной, под цвет ленточек на окнах. Алкоголь хоть и был, но он воздержался от него на сегодняшний день.. Все эти лица: директора, стажёры, "волонтёры", которые годятся больше на спецназ, чем на раздачу гречки. Он пытался улыбаться, чтобы не выделяться. Но щёки устали раньше, чем подошёл кто-то интересный. Она появляется рядом... Без шума. Без представления. В простом, но дорогом костюме. Рядом с ней на мгновение Мафиозо. Он уходит, она остаётся. — Не люблю алкоголь. Но люблю видеть, кто как его держит. — бросила незнакомка, смотря на Шанса с любопытством — Ты выглядишь, как будто хочешь сбежать. Женский голос. Спокойный. С иронией, но без флирта. Рядом она. Костюм идеально сидит. Волосы собраны в пучок, бокал шампанского в руке, но так, будто он чисто аксессуар. Не знакомая. Но в её голосе уже чувствовалась власть. Не грубая, а обволакивающая... — Я? Да я держу это здание одним сарказмом! Как рухнет, не удивляйся. — сказал Шанс, на его лице всплыла улыбка. — Как зовут? — спросила она. — Сейчас? Или по паспорту? — протянул тот, слегка повертев бокал в руке. — И ты любишь наблюдать? Она не смеётся. Но глаза выдают, что его шутка прошла кастинг. — Зови меня Эуноя. Я... помощница одного заносчивого сигарного парня. И я люблю понимать, с кем работаю. — представилась Эуноя, как бы ответив на вопрос. Шанс усмехается, они чокаются. И в этот момент в голове ни одного сигнала тревоги. Пока что.. Они постояли так ещё немного. Без напряга. Просто чужие на празднике. Шанс не спросил больше. Она не пояснила. И когда она ушла, он заметил: никто из людей рядом находящихся, не смотрел ей вслед. Но все знали, что она там была...

***

Через пару месяцев она стала появляться чаще. Не как помощница. А как фоновый тон. Всегда где-то рядом. Всегда с кем-то или чем-то. Иногда с Мафиозо. Чаще одна, но с досье в руках. Шанс не сближался. Не сразу. Но иногда взгляд пересекался дольше, чем стоило бы. И это напрягало не потому, что она была опасной. А потому, что она не пыталась казаться безопасной. Время внутри "Света" шло не как у всех... Не по календарю, а по уровням допуска. Чем выше ты заходил, тем медленнее двигались часы. И вот, прошёл год. С хвостиком. Шанс давно освоился. Он стал "тем, кого можно выдвигать на переговоры". Он выполнял роль советника, хотя официально числился PR-менеджером. Шутки, отчёты, перегрузка задач он вписался. Настолько, что некоторые начали ему доверять. И это было страшнее, чем если бы его игнорировали. Гость не менялся.. Тот же" хладнокровный" тип, который редко говорил. Но его слушали. Гость солдат или по документам охранник. Его никто не называл так вслух, но все знали: если нужно заставить кого-то "замолчать" он уже в пути. И если он молчал, лучше не трогать.. 007 обитал в серверных. Иногда кто-то шептал, что "есть такой… но лучше не заходи, если не звали". Он технарь или программист, как докатился до такого, сам не знал. Но он получил доступ в "подсистему", которую сама мафия трогала с осторожностью. Строитель незаменимый, он обзавелся различными знакомствами и даже связями. Капо без титула. Все знали: если тебе что-то нужно, он решит. Не бесплатно. Не сразу. Но решит. Каждый из четвёрки прочно закрепился не просто как сотрудник. В мафиозной структуре всё работает по-своему: доверие — товар, польза — валюта. Они почти не общаются. Только глазами. Только намёками. Иногда записки, спрятанные в деталях. Фразы в отчётах, дубли в электронке, неверно написанные даты всё часть игры.

***

Был конец рабочего дня... Шанс шёл другим маршрутом просто чтобы "не быть предсказуемым". Гость вышел из лифта, который находился в другом конце коридора. Они пересеклись у бокового зала, где обычно тихо. Но там была не тишина.. Комната с приглушённым светом. За стеклом переговорная. Над шумоизоляцией явно подхалтурили, голоса доносившийся оттуда, было сложно разобрать, но слышно. В кресле Мафиозо. На вид расслаблен. Напротив девушка в костюме, но с каким-то мягким жестом. Она говорит с тоном, в котором добро и власть сплетаются, как ядовитая лоза. — У них глаза повсюду. Даже среди тех, кто носит наш значок. — заметил Мафиозо. — Глаза это хорошо. Пока они смотрят туда, куда мы хотим. Я проверила список и удалила лишнее. Но если кто-то шумит - закрой рот. Их рот. — мягко, как нож в масле произнесла Эуноя. Шанс и Гость замирают в полутени. За стеклом силуэты. Голоса улавливаются, как тень под кожей. Они уже собирались... — Нам надо уходить. — прошептал Шанс. — Поздно. За спиной охрана.. — пробурчал Гость, аккуратно осматриваясь. Охранник в конце коридора замечает движение. Они быстро разыгрывают сцену, как будто столкнулись, бумага была разбросана, "будто кто-то случайно ее выронил".. — Ты опять лезешь не в своё. — Я здесь по приказу, не от тебя. — Тогда и не стой у меня на пути. Ссорятся. Почти смеются внутри. Но никто не должен это видеть. Охраник останавливается. Смотрит. Скучающе. Идет мимо. А они разошлись в разные стороны.

***

Переулок за зданием был узким, будто случайно оставленным между двумя секциями. Неровный бетон под ногами, серые мусорные баки, пара старых труб с ржавыми каплями. Лампа над дверью мигала, отбрасывая мутное жёлтое пятно на мокрую стену. Пахло сыростью, дешёвым антисептиком и городом, который давно перестал спать. Где-то вдали выл транспорт или человек, но здесь, между стен, было глухо и тихо. Шанс стоял, прислонившись к стене, пальцы держали сигарету, но он почти не курил. Скорее пытался не дышать слишком глубоко. Он не искал уединения. Он просто не хотел быть внутри. Гость подошёл. Молча. Шаги почти не было слышно, но Шанс всё равно заметил. Он не обернулся. Не сразу. — Это было близко. — пробурчал Шанс. — Слишком. — добавил Гость.. — Я думал, ты врежешь мне. Или сдашь. Тогда, в том зале. — выдохнул азартник. — Я мог, но не стал. — пробормотал Гость, не поднимая взгляда с земли. Тишина резко повисла, так же как и была разрушенная.. Бетон. Влага. Задержанное дыхание ночи. — Почему? — грустно хмыкнул Шанс. — Потому что... Я не держу зла, больше нет смысла.. — ответил Гость, переведя свой взгляд куда-то на небо. Шанс просто кивает. И впервые за долгое время в его груди не шумит…

***

Каждый день начинался одинаково... Ты приходишь, открываешь терминал, и смотришь: кто на этот раз криво провёл маршруты поставок. Тыкаешь, выравниваешь, отсылаешь. И всё. Если ты хочешь выжить под прикрытием не лезь в глубину. Но вот беда. Я же Строитель. Я вечно копал… Сегодня сбой был странный. Один из внутренних заказов был зафиксирован в логах, но автор заявки... не существовал..? Панель по логистике дернулась дважды, кто-то использовал старый маршрут доставки, который должен быть заблокирован с 2019-го. На экране мелькнуло имя: "Elliot. M". Профиль стёрт... Удалён давно. И всё же… Я прищурился. Это имя давно было в архиве агенства..Слишком давно. Надо выяснить это у 007… Я шёл спокойно. Просто проверял логистику по третьему складу. Пару папок для вида. Но потом наткнулся на Мафиозо. Как будто случайно оказался рядом. Но взгляд, не случайный. Точно оценивающий. И точно помнящий. — Я всегда ценил тех, кто может держать порядок в хаосе. — сказал Мафиозо неспешно, со взглядом, будто не смотрит прямо. — Удивительно, как некоторые умеют выстраивать цепочки… даже если им дали всего один кирпич. — Порядок, это иллюзия. Просто хорошо упакованный бардак. — отвечает спокойно Строитель. — Иногда, это именно то, что нужно. — чуть усмехнувшись отвечает Мафиозо. Прошло три секунды. Он не ответил. Мафиозо как будто уже уходит, но вдруг бросает напоследок: — В "Свете" всегда следят за светом. Но редко смотрят, кто меняет лампочки… Он не остановился. Не смотрел в глаза. Просто ушёл. И всё равно, как будто пуля прошла рядом. Наконец-то моё место.. С натянутым стулом, планшетом, кофейником и фальшивым дружком, который притворяется, что умеет паять. Коллега ушёл на "перерыв" как всегда. Я остался один. Но это даже к лучшему.. Подключился к 007 по зашифрованной линии. Он ещё раз прокрутил файл. Логин, по базе, был "от старого сотрудника" . — Не может быть… — пробормотал он. Я же присел на стул, спросил: — Эллиот? Ты серьёзно думаешь, что он вернулся? — Я думаю… — 007 запнулся, — что кто-то использовал его профиль. Возможно, умышленно. Я посмотрел в сторону. — Тогда это не улика. Это ловушка. Если нас заставят думать, что он жив мы пойдём в неправильную сторону. Он перестал отвечать словами… Просто прислал файл. Шифр старой школы. Только старики поймут... Тихий, как всегда. Elliot. M, он все еще активен. Последняя авторизация: вчера. Вход: обходной терминал. Код: действителен. Но теперь я уверен. Значит, это не ошибка или сбой. Или, по крайней мере, это не чья-то ошибка. Я начал писать ответ. Шифр. Всё по старинке. И тут… Дверь в коморку вылетает. Грохот Стена дёрнулась. Я лишь вскочил и повернулся к двери. Гость стоял в проходе. Сажей закопчён, одежда в пыли и крови. На плече Шанс, без сознания. Или почти. Рубашка в крови, с сажей на лице и…запах пороха тянулся, как шлейф. — …Что, чёрт возьми, вы натворили?! — спросил я уже вскипая от происходящего. — Этот идиот решил, что поручения от Эунои, это игра на вылет. Вот результат! — произнёс Гость — так, будто всё, что с ними произошло, было просто прогулкой. — Почти получилось… — еле слышно, хрипло, с усмешкой сказал Шанс. — Вы взорвали склад?! — я почти рявкнул, чувствуя, как давление скачет в висках. — Нет. Почти рванулись вместе с ним. — ответил Гость, все так же спокойно. — И у нас всё это происходит, пока в системе оживает агент, которого хоронили три года назад… — пробормотал себе под нос. — Добро пожаловать в "Свет"… — усмехнулся Шанс, после чего Гость положил его на кресло. Он жмурится, как будто боль не от ран. Как будто что-то внутри треснуло, но не рухнуло. Просто теперь всё звучит тише. 007 мельком слушает то, что происходит у Строителя. Без комментариев... Просто нажимает Enter. Файл отправлен. Как будто это было обычное явление… А я смотрю на них обоих. Один псих с улыбкой. Второй танк на подрыве… И всё, что могу сказать: — Ненавижу понедельники… — *Но не потому, что работа. А потому что каждое утро это "снова здесь", а не "снова живой"*