зато мы, вне системы.

Она снова сидела в столовой. Слишком спокойно, будто это место было создано под неё. Стол, бокал с чем-то прозрачным скорее всего вода и планшет, в который она глядела без нужды. Не читала. Просто присутствовала. Как будто знала: на неё всё равно смотрят. Она всегда сидела в центре окружения, не создавая его. Её присутствие не требовало внимания оно его вызывало. Я пытался не вестись. И проигрывал. Раз за разом. Мы говорили понемногу... Про кофе. Про лифты. Про странные сбои в логистике, которые почему-то не вызывали у неё удивления. Улыбки у неё были редкие, точные. Всегда чуть-чуть мимо того, что ты ожидал. Я не доверял ей. Но тянуло. И мне было плевать, что это плохая идея. Когда она предложила встретиться неформально, я не удивился. Когда она сказала, что есть задание я не отказался. Когда уточнила, что сама не уверена, что внутри грузов, я всё равно согласился. Конечно согласился. Потому что это была не только улика. Это был шанс. Возможно, на что-то большее. Склад D-7. Контейнеры ровно выстроены, как будто сами знали, куда встать. Я чувствовал, как спина потеет под броней не от жары. Просто что-то было не так. Здесь кто-то уже был. И ушёл слишком поспешно. — Эуноя, — пробормотал я, нажимая на передатчик. — Прибыл. Тут... пусто. И груз... странный. Он дрожит, будто живой. Шипение в рации. Затем голос. Резкий, как будто задел нерв. Она говорила быстро. Голос не был металлическим, но срыв чувствовался. — Шанс. Не трогай ничего. Я не уверена, что это стандартная поставка. Просто... будь осторожен... Я хотел ответить, что осторожность не входит в мой репертуар. Но не успел. Взрыв не был гулким. Он был тупым. Как удар по затылку с внутренней стороны. Пламени не было. Но воздух сразу стал густым, как масло. Я упал... Где-то внутри звуки. Грохот Груз сместился. Металл визжал. Удар в бок. Камни под ладонями. Я слышал что-то в рации. Голос. Её голос: — Шанс?! Ответь. — Ты должен отойти от контейнеров. Ты... Чёрт. — Если кто-то умрёт, я... Она не извиняется. Никогда. Но голос звучит так, будто срывается с внутреннего крюка. Как будто на одну секунду, она снова человек. И всё ушло в звон. Как в церкви. Как на глубине. Я полз. Просто двигал руку за рукой. Видел свет размытый. Слышал шаги. Кто-то звал. Меня? Не знаю. Потом чернота. Не полная. Скорее... тусклая. Как будто ты в комнате, где выключили свет, но забыли закрыть окно.

***

Он шёл по боковому коридору. Не торопясь. Здесь никто не торопился камеры в этой зоне либо не работали, либо делали вид, что не работают. Гость знал это. Он и сам умел не работать, когда надо. За дверью, метрах в пяти впереди, раздался голос. Женский. Резкий... Он не собирался подслушивать и тем более подсматривать. Просто… остановился, когда услышал знакомое имя.. — Шанс?! — кричал голос. — Ответь уже, чёрт тебя побери! — Что значит, он там один?! Где охрана?! Кто допустил это?! — Если хоть один человек умрет на D-7, я лично вырою этим идиотам могилы прямо в их столовой! Голос уверенный. Холодный. Но одна рука дрожит. Она прячет её в карман пальто, будто в темноте этого не видно. За стеклом закат и клубы дыма над складом. — Найдите Шанса. Живым! И принесите медика. Не забудьте про сладости… И тишина... Только дыхание не его. Чьё-то в той комнате. Тяжёлое. Затем быстрые шаги. Голос отдавал команды кому-то. Эуноя. Без сомнений. Один из охранников торопливо шептал ей что-то на ухо. Она кивала, не моргнув. — Вы уверены, что… — начал он, но она подняла ладонь. — Всё идёт по плану. Даже то, что не должно было… Он растерянно замолчал. Эуноя провела пальцем по стеклу, будто рисуя невидимую карту. Я не стал ждать. Не пошёл в другую сторону. Не позвал. Просто развернулся и зашагал. К D-7. Зная Шанса… Тот бы не молчал, если бы всё было в порядке. Эуноя не знала, что я это слышал. Никто не знал. И не должен был. Шаги становились всё быстрее. Вентиляция в коридоре жужжала. Свет мигал. И вот за углом склад D-7. Дверь перекошена. Запах металла и гари. И… тишина.

***

Где-то рядом лицо. Сначала силуэт. Потом знакомые очертания. Гость…? Он что-то говорил. Смотрел на меня, и в глазах было… слишком много, чтобы называть это злостью. Я видел, как его губы движутся. — ...долбаный... — ...сам полез... — ...Эуноя... Я не смог разобрать того, что он сказал после.. Но был уверен, он волновался..

***

Грохот Звон металла, который скрипел даже после взрыва. Пыль или порох ложится, будто мука. Я стоял в углу полу разгромленного склада, дышал глубоко, резко.. Один глаз прищурил попала грязь. Руки обожжены, в саже.. Возле моих ног, лежал Шанс. Глаза закрыты. Лицо побелело, но кровь проступает возле виска. Губы чуть приоткрыты, как будто собирается что-то сказать, но не успевает. Это не было смертельным. Но это было слишком близко.. Контейнеры погнуты. Один перегорел полностью. Что бы там ни было оно не должно было быть в "Свете". Я присел, взял Шанса за ворот рубашки, проверил пульс. Стук ровный. Слишком слабый для него. Но жив. И перевёл взгляд на обломки рядом. Немного вытащенного оборудования. Упавшая бирка с именем "гуманитарная доставка". Ложь Грязная, старая, хриплая ложь. — …Вот чёрт, — выдохнул я. — Ты в это полез сам… Я подхватил Шанса, поднял... Тот был лёгкий легче, чем должен был быть. Слишком много тяжести. И не вся физическая… По дороге к выходу я споткнулся о трубу. Шанс дёрнулся. Не в сознании, но не мёртв. Глаза чуть приоткрылись. Пустые. Размытые. Я не смотрел на него. Но сказал с язвительностью: — Ещё раз полезешь один, я тебя сам закопаю. Без цемента. Просто в землю. Сэкономим на оформлении… Между нами было что-то несказанное. И вдруг… Тихо, почти как сквозь дым, раздалось: — Ты же волновался. — сказал Шанс, его было еле слышно. — Я злился. — отрезал я. — Это… одно и то же? — спросил Шанс. Он впервые не улыбается. Молчит. Как будто не знает, что делать с этим простым "да", спрятанным между слов. Молчание повисло... Только мои шаги по металлическому полу перебивали тишину. Мы шли долго... Я даже не думал просить помощи, если кто-то увидит, вся операция насмарку. И поэтому шёл... На плече этот идиот. И в груди что-то, что не должно было болеть. Когда они добрались до переходной лестницы, Шанс снова дернулся. Глаза чуть яснее. — Ты... мог меня бросить. — запинаясь сказал Шанс. — Мог. — выпалил я. — Но не бросил. — произнес Шанс. — Долг… И чуть тише, не глядя: — Или что-то вроде. Внизу замигал свет. Мы уже почти дошли до двери в мастерскую.. Я же выругался. — Держись крепче. Если это не та дверь, я тебя обратно потащу..

***

Серверное помещение дышало как зверь. Постоянный гул, мягкий воздух от охлаждающих панелей и свет синий, как замершая кровь. Для большинства это тупик. Для меня тишина. Я сидел, полуразвалившись в старом кресле, ноги вытянуты, глаза на код. Не на текст. На структуру. Я моргнул. Один раз. Второй. И вдруг понял: ошибся. В одной строчке. В одном символе. Это не бывает. Со мной не должно. Я не боялся врагов. Но начал бояться усталости… Пальцы касались клавиш мягко, будто гладил чью-то больную руку. На экране мелькало имя, которое не могло мелькать: Elliot. M. Я не трогал мышь. Не двигался. Просто смотрел. Потом выдохнул. — Зачем? — Зачем я всё ещё тут? Профиль был стёрт. Но кто-то его активировал. Он провёл след через пять прокси, одну неактивную станцию и удалённую логистику. Кто бы это ни был играл грязно, но грамотно. — Если мы "мертвы", то для кого мы работаем? Сервер не ответил. Я сидел у терминала. Лицо, наверно напряжённое? Передо мной логистическая цепочка, заваленная "пропавшими" ячейками. Уже не верил, что всё это случайности. Я нажал на кнопку. Фонарь на панели загорелся красным. Это значило, что кто-то в логистике "мертв" уже давно, а его профиль живёт сам по себе. Встал. Потянулся… И впервые за всё время подумал вслух: — Мы что, всё ещё за них держимся? Мастерская. Та самая. Без камер. Гость у стены. Шанс уже сидит, руки перевязаны, лицо усталое. Я в кресле, но молчал. Строитель стоит, опираясь на стол. Тишина висела, как старое одеяло. Каждый чувствовал, что она рвётся. — А если честно… Мы вообще зачем? — пробормотал Шанс, без шутки.. Никто не отвечает. — Мы не просто мертвы.. Мы… утилизированы..? Нас списали… Даже Призрак больше не выходит на связь… — добавил Шанс, бросая взгляд на остальных. — Так, может, ну его? — Ты бы вписался с ними. Только потом бы сам себя пристрелил за это.. — выпалил Гость, его слова звучали как пощёчина. Шанс смотрит на него. — У них хотя бы кофемашина получше… Да и мафия, не агентство… Здесь, если ты полезен, тебя не выбросят. И это странно. Потому что в агентстве ты знал, когда ты "всё". А здесь... тебя будут держать, пока не станешь мусором. Или семьёй…? Молчание повисло, никто не хотел перебивать его. — Я просто думаю. Агенты уже давно мёртвы, да и здесь мы не на долго, может поживем как гражданские..? — Ты не умеешь быть гражданским… — Гость потер переносицу, покачав головой. — А ты умеешь? — хмыкнул Шанс, коротко, будто выдох. Смех без смеха… Даже воздух притворился, что ушёл. Шанс сдержал смешок. Тихий щелчок пальцев моих то ли по экрану, то ли просто так. Я наверно хмурился. Пальцы скользили по виртуальной клавиатуре плавно, но уже с долей раздражения. — Кто-то перешил протоколы. Глубоко. Здесь были не только мы. — сказал я. — Хочешь сказать, нас давно пасут? — спросил Шанс, глянув через плечо. — Нет… но у жука был хвост. Кто-то следил за ним… и стер всё, кроме обрывка. — выдохнул устало я. Я открыл фрагмент. Там координаты. Но и шум. Много шума. Пакеты, обрывки, нестыковки..? — Я не могу восстановить всё. Только это… — пробормотал, пытаясь скрыть свою разочарованность. Было мало инфы, но я протянул Строителю один зашифрованный файл. — Тогда хватит. Это уже лучше, чем ничего! Тишина Снова... Но теперь, она не была разрушающей. Скорее… как в затишье перед бурей. — Завтра я вытяну доступ к складским остаткам. Посмотрим, кто ещё мертв, но живее нас… — продолжил Строитель. — Если мы не умрём по пути.. Черт… Всё это звучит, как дешёвый последний акт в пьесе! Надеюсь, в конце у нас хотя бы будет занавес. — пробурчал Шанс. — Он будет. Только не факт, что он опустится медленно. — произнес Гость. — Нас ведь никто не зовёт обратно, да? — спросил я тихо. — И не позовут.. — ответил Строитель. — Тогда повторюсь, чего мы здесь.. — добавил Шанс, усмехнувшись. — Мы просто... ещё не упали. — бросил Гость. В этот момент экран терминала снова мигает. Я разворачиваюсь. Щёлкаю по окну. — *Кто-то пытается получить доступ к резервному серверу через протокол Эллиота…* Смотрю…Сохраняю. Никому не сказал. Просто знаю: завтра они опять пойдут вперёд… И вот она следующая нить.. А сейчас лучше быть рядом с ними...