Глава 4. Ты меня не оставил

Прошло три месяца. Тэхён возвращался на крышу каждый вечер. Иногда читал письма вслух, иногда просто сидел, прижимая к груди талисман-кота и кольцо. Он жил. Не по-настоящему. Просыпался, ел, рисовал. Он был художником теперь. Его первая выставка называлась "Световые письма". Сквозь мазки — тени рук, лучи света, глаза. Его глаза. — Ты бы посмеялся, Чонгук, — шептал он в темноте. — Я стал кем-то. И всё благодаря тебе. Из-за тебя. Ради тебя. Иногда он чувствовал, что всё это — не прощание, а отсрочка. В ту ночь он заснул на крыше. Укутанный пледом, обняв коробку с письмами. И ему приснился сон. Иной, чем прежде. --- Тот сидел на скамейке. В рубашке цвета неба. Волосы в беспорядке. Улыбка — как раньше. — Привет, — сказал Чонгук. Тэхён застыл. — Это… сон? — Наверное, — пожал плечами тот. — Или память. Или магия. Какая разница, если ты меня видишь? Он подошёл. Осторожно. Как будто прикосновение могло разрушить всё. — Ты оставил меня. — Нет, — шепчет Чонгук, беря его за руки. — Я остался вот здесь. Коснулся его груди. — И в письмах. И в кольце. И в тех дурацких котах, которых ты рисуешь. Они засмеялись. Сквозь слёзы. — Ты жив, — прошептал Тэхён. — Нет. Но я с тобой. Они обнялись. По-настоящему. Плотно, жадно, как будто мир снова стал целым. — Идём, я тебе кое-что покажу, — сказал Чонгук и провёл его по городу. Там — знакомые места, но светлее. И каждый фонарь, каждый камень — как будто хранил следы их шагов. — Ты не должен жить во мне, — тихо сказал он под конец. — Ты должен жить собой. — А если я тебя забуду? — Не забудешь. Просто однажды будешь вспоминать — без боли. Он наклонился и коснулся его губ. Легко. Трепетно. — Прощай, моё солнце. Живи так, будто я рядом. Потому что… я всегда рядом.