Часть 1 Гром в ангаре

Грохот болида раздался как раскат грома в ангаре. Т/и зажала уши и, криво усмехнувшись, вытерла руки от масла. Сколько бы лет она ни работала с машинами, звук двигателя W14 всё равно вызывал лёгкую дрожь. От возбуждения. От ярости. От того, что за рулём — он. — Опять перенастроила подвеску без согласования? — холодный голос за спиной пронзил, как ледяной дождь. Т/и медленно обернулась. Перед ней стоял Джордж Рассел, весь в огнях паддока: комбез сидит идеально, волосы уложены, взгляд — снисходительный, как всегда. — Я подогнала значения под новые данные с симулятора, — ответила она сухо, глядя прямо в глаза. — Болид вёл себя нестабильно на последних поворотах в Мельбурне. Или ты забыл? — Ты не гонщик, чтобы делать выводы. И не главный инженер. — Он подошёл ближе, и воздух между ними напряжённо сжался. — Нет, но я достаточно хороша, чтобы твоя задница не вылетела в гравий. — Она прикусила губу, не сводя с него взгляда. Господи, почему он должен быть таким невозможным? И таким… — Самоуверенной? — он поднял бровь, словно читая её мысли. — Осторожней. Это мешает. Он развернулся и ушёл, оставив после себя запах топлива, мускуса и аромата, который она когда-то распознала как Tom Ford. В тот день всё пошло не по плану. На брифинге она случайно уронила планшет, когда спешила выйти после короткой, но громкой ссоры с Расселом. Падение было эпичным — экран пошёл трещинами, стекло разлетелось о кафель, и все в комнате обернулись. Джордж только молча посмотрел на неё, ни слова не сказав. Его глаза — холодные и проницательные — задержались на её лице на секунду дольше, чем нужно. И снова ничего. Позже она сидела в углу трейлера, уставившись на осколки стекла. Планшет был её рабочей опорой: все настройки, графики, диаграммы, личные заметки. Без него — как без руки. И заменить было нечем. — Идеально, — пробормотала она, зарыв лицо в ладони. — Просто идеально. На следующее утро её ждал сюрприз. На её рабочем месте лежал новенький iPad Pro — последний, с максимальной памятью, и рядом — Apple Pencil в фирменной упаковке. Ни записки, ни намёка, ни подписи. Только аккуратно выложенные приборы и крошечный стикер с логотипом Mercedes. Она огляделась. Механики были заняты, никого подозрительного. Только далеко в углу мелькнула знакомая фигура в чёрной куртке и с идеальной осанкой. Джордж. Но он даже не посмотрел в её сторону. «Не может быть от него», — подумала она. «Он бы скорее выкинул меня из гаража, чем подарил что-то настолько… нужное.»