Часть 4

Утро принесло новый день, но ощущение тревоги не покидало Джеймса. Казалось, ночь оставила свой след, и даже солнечный свет, пробивающийся сквозь шторы, был блеклым и холодным. Он сидел за кухонным столом, бездумно глядя на чашку с остывшим кофе. Голову словно сдавливали тиски, а воспоминания о ночном происшествии кружились, как воронки в мутной воде. "Этого не может быть. Это просто усталость. Никаких совпадений. Просто работа," — убеждал он себя, но холодный пот на затылке выдавал его внутреннюю борьбу. Взгляд упал на блокнот, который он всё-таки не спрятал в ящик. На обложке, покрытой тонким слоем пыли, выступали буквы его имени. Блокнот выглядел словно чужой, но одновременно как часть его самого. Джеймс медленно открыл его. Страницы больше не казались пугающими — они стали гипнотическими. Он вчитывался в строки, и, чем больше он читал, тем сильнее понимал, что описания совпадают с деталями недавних преступлений. Но как? В этот момент телефон завибрировал. Телефон завибрировал. Джеймс вздрогнул, словно его выдернули из сна. На экране высветился номер шефа полиции. — Где ты? Ты нам нужен, — коротко сказал начальник. Джеймс взглянул на часы. Было восемь утра. Времени на отдых не оставалось. — Где? — спросил он, игнорируя резкость начальника. — Старый склад на северной стороне. Жду тебя. Джеймс быстро повесил трубку. На месте его уже ждали. Патрульные, как обычно, держались поодаль, перекрывая дорогу от зевак. Здание выглядело заброшенным — разбитые окна, облупившаяся краска, следы граффити на стенах. Здесь редко бывали люди, и тем более редко кого находили живым. Уэйна он заметил сразу. Тот стоял, прислонившись к дверному проёму, держа в руках термокружку с чем-то парящим. — Тебя всё-таки уговорили встать с кровати, — насмешливо бросил Уэйн, не поднимая глаз. — Слушай, если мы продолжим работать такими темпами, мне скоро понадобится не термос, а капельница с кофе. Джеймс не ответил. Его взгляд был прикован к тем, кто стоял в стороне и шептался. Это были криминалисты. Что-то было в их поведении слишком напряжённым. — Ты чего такой серьёзный? — Уэйн всё-таки оторвал взгляд от кружки. — О, понял. Это складская обстановка? Да ладно тебе, тут не страшнее, чем у тебя в дома. — Что здесь случилось? — спросил Джеймс, обрывая сарказм напарника. — Мужик, ты не поверишь. Порезы. И не просто какие-то порезы, а аккуратные, как будто кто-то решил порезать пирог. И у нас опять… — Уэйн на мгновение замолчал, театрально обведя рукой шею. — Горло? — Бинго! Только на этот раз, похоже, это сделали не в аффекте, а с каким-то извращённым удовольствием. Джеймс наклонился, чтобы рассмотреть тело. На лице жертвы застыл выраженный ужас, глаза широко раскрыты. Кожа на шее была разрезана идеально ровно, словно это сделал хирург. — Кто-то успел найти улики? — спросил он, продолжая осматривать тело. — Нет, как всегда, — ответил Уэйн, откинувшись к стене. — Если не считать кучи мусора, который мы нашли тут в каждом углу. Я, конечно, могу проверить его на наличие ДНК, но, знаешь, у меня есть подозрение, что это результат жизни местных крыс, а не нашего маньяка. Джеймс хмуро кивнул. Ничего нового. — Ты слишком молчалив сегодня, старик, — заметил Уэйн. — Слушай, хочешь один из моих классических советов? — Нет. — Всё равно скажу. Иногда жизнь — это как эта кружка с кофе. Снаружи всё кажется приятным, а внутри… — он сделал большой глоток и с трудом сдержал кашель. — Да, внутри иногда просто горькая дрянь. — Отличная метафора, — сухо заметил Джеймс, не оборачиваясь. — Не хочешь заскочить в кафе вечером? — предложил Уэйн. — Ты выглядишь так, будто уже неделю не спал. — Нет, — резко ответил Джеймс. — Эй, не будь таким занудой! — крикнул ему вслед Уэйн, но тот уже направился к выходу. Возвращаясь домой, Джеймс ощущал, как его охватывает странное чувство дежавю. Блокнот, тени, горло… всё это снова указывало на что-то, что он никак не мог назвать. Он припарковался у своего дома и, не раздеваясь, рухнул на кресло. Заметив в зеркале своё отражение, он на мгновение замер. Оно будто смотрело на него с укоризной, но, моргнув, Джеймс увидел лишь своё лицо.