Часть 3

К вечеру Джеймс всё же решил отправиться в кафе, которое давно закрыто. Место выглядело заброшенным, на окнах висели грязные доски, а вывеска еле держалась на ржавых гвоздях. Дверь была слегка приоткрыта, что сразу насторожило Джеймса. Он вошёл внутрь, пытаясь осмотреться в полутьме. Старая мебель, покрытая пылью, сломанные стулья, на стенах облупившаяся краска. Но что-то в этом месте казалось ему знакомым, как будто он уже был здесь раньше, но не мог вспомнить, когда. И вдруг он заметил: на одном из столов лежала старая газета. Она была открыта на статье о странных убийствах в Фолкстоуне. На заголовке были слова: "Преступления, которые никто не может объяснить." Джеймс провёл рукой по бумаге, чувствуя, как холодный пот выступает на его лбу. "Почему это место кажется мне таким важным?" — подумал он, осматриваясь. И в этот момент ему показалось, что кто-то смотрит на него из тени. — Кто здесь? — громко спросил Джеймс, хотя его голос слегка дрогнул. Ответа не последовало, только звук скрипнувшей половицы где-то в глубине помещения. Он медленно достал пистолет, направив его в сторону звука, и сделал несколько шагов вперёд. Свет, пробивающийся сквозь щели в досках, едва освещал помещение. Джеймс ощущал, как его сердце учащённо бьётся. На стенах появились тени, пляшущие от мельчайшего движения света. Он почти убедил себя, что ему показалось, но затем услышал едва различимый шёпот. — Зачем ты пришёл сюда? Джеймс замер. Голос был тихим, почти нечеловеческим, но при этом странно знакомым. — Покажись, — сказал он твёрдо, сжимая пистолет. В ответ раздался лёгкий смех, затем всё стихло. Джеймс сделал ещё шаг вперёд, и его ботинок задел что-то на полу. Он опустил взгляд и увидел там маленький карманный блокнот. Подняв его, он заметил своё имя, написанное на обложке. "Что за чертовщина?" — подумал он, листая страницы. Внутри были записи: даты, места, имена людей. Почерк был его, но он не помнил, чтобы когда-либо вёл эти записи. Каждая страница содержала короткое описание преступления, как будто это был личный дневник расследований. Но чем дальше он листал, тем больше даты и детали переставали совпадать с реальностью. Последняя запись, написанная крупными буквами, гласила: "Ты не сможешь это остановить." Джеймс почувствовал, как его дыхание становится учащённым. В этот момент он услышал резкий звук позади себя, словно кто-то с силой хлопнул дверью. Он развернулся, но там никого не было. Однако теперь на стене напротив него появился рисунок, сделанный чем-то вроде угля или грязи. Это был грубый набросок глаза, в центре которого были вписаны две буквы: "J.H." — Чёрт, — прошептал он, медленно пятясь назад. Он выскочил из кафе, оставив странные находки внутри. Ночной воздух обжёг его лёгкие, но он не останавливался, пока не добежал до машины. Сев внутрь, он запер двери и на мгновение закрыл глаза, пытаясь успокоиться. По дороге домой он не мог отделаться от чувства, что за ним кто-то наблюдает. Каждый раз, когда он смотрел в зеркало заднего вида, ему казалось, что в темноте мелькает чья-то фигура. Дома Джеймс первым делом спрятал блокнот в ящик стола, но тени, которые окружали его в кафе, словно остались с ним. Ему стало не по себе. Каждый угол комнаты казался угрожающим, а тишина давила на уши. Он снова сел за стол, пытаясь сосредоточиться на работе. Но мысли возвращались к визитке, блокноту и рисунку на стене. "Что, если это всё как-то связано? И почему всё указывает на меня?" Он открыл ящик и вытащил блокнот. Едва взглянув на него, он понял, что почерк стал ещё более знакомым.