Мир слишком несправедлив

Мир прекрасен, не так ли? Только посмотрите на этих птиц, что заливаются пением за окном. Посмотрите на эти цветы, что распускают свои лепестки, благоухая сладким ароматом весны. Разве они не прекрасны? Разве мир не справедлив в своей красоте, в гармонии природы, в каждом луче солнца, касающемся земли? Стоп... Что-то здесь не так. Где главный герой этой истории? В любой сказке, в любом эпосе должен быть тот, кто возьмет это бремя на себя, кто шагнет вперед из тени, чтобы начать путь. Герой, чья судьба переплетется с судьбой мира. Но... почему? Почему тут никого нет? Тишина давит, пустота зияет там, где должен стоять силуэт спасителя или злодея. А... Понятно. Все просто, мои дорогие читатели. Герой есть. Но мир к нему настолько несправедлив, что даже я не могу разглядеть его контуры, чтобы начать повествование. Погодите-ка... Ага! Я вижу его! Тусклый, едва заметный огонек в серой массе бытия. Кхм-кхм. Начнем повествование. Это был обычный, ничем не примечательный день в Бумажной школе. День протекал в привычном, безумном русле: кто-то бегал по коридорам с криками, за кем-то гнались, кого-то безжалостно убивали, а кого-то, проявив милосердие, щадили. В общем, ничего необычного для этой школв, кроме одного маленького "но". И этим "но" был Эбби. В любой другой истории у него была бы своя роль. Либо он был бы любимцем судьбы с верными друзьями вроде Ланы, Энгеля или Клэр, либо заклейменным изгоем, которого травят и унижают. Но вот что удивительно: ни того, ни другого у него не было. Он был просто... ненужным. Слишком стеснительным, чтобы подойти и заговорить первым. Слишком неприметным, тихим и блеклым, чтобы кто-то решил сделать его объектом насмешек. Он был фоном, декорацией, пустым местом. Обычный изгой, которого никто не замечает. Конечно, были те, кто мог бы обратить на него внимание, но Эбби это внимание было ненужным. Единственные, кто его замечал — это учителя. И их внимание было смертельно опасным. В этой школе за простую двойку могли убить и съесть провалившегося ученика, превратив его в часть школьного обеда. И Эбби, к счастью, не был таким неудачником... Или был? Ах да, он как раз таки был тем самым несчастливчиком. Но мир был настолько извращенно несправедлив к нему, что вместо закономерной двойки, которая привела бы его к быстрому и безболезненному концу, ему каким-то чудом поставили твердую пятёрку. Чтобы он помучился в этом жестоком мире еще немного. И вот прошел еще один обычный для него день. День, в котором он не сделал ничего хорошего, но и ничего плохого тоже. Просто существовал. Идя домой, как и всегда в его одинокой жизни, он остановился на переходе. Светофор горел красным. Эбби стоял и ждал. Он уже привык к этому: сколько бы он ни спешил, сколько бы ни бежал, он всегда попадал на красный свет. Вселенная словно специально задерживала его на месте. Для него не было счастья в этом мире. Да и если бы оно вдруг случилось, его было бы не с кем разделить, ведь он был сиротой. Одиночество стало его вторым именем. Мир был так несправедлив, что его не взяли ни в одну семью. Но он все равно смог выжить и даже получить собственную квартиру. Спросите, как? Все просто. Мир был так несправедлив к нему, что в обычной лотерее, билет которой он нашел валяющимся в грязи на улице, он сорвал джекпот. Квартира досталась ему даром. Чему он был очень рад, увидев в этом луч надежды. Но мир не позволил радоваться долго. На следующий же день, входя в свою новую квартиру, Эбби споткнулся о ровный порог, упал и сломал себе руку. Просто так. Вот так мир шутил над ним всю его жизнь. Эти бесконечные пинки судьбы, эта черная полоса, не имеющая конца, изрядно надоели нашему яблочку. Он просто хотел нормальной жизни. Немного тепла, немного понимания, немного удачи. Но... Мир слишком несправедлив. — Мир слишком несправедлив. — прошептал Эбби дрожащим голосом. Он стоял на шатком стуле посередине своей пустой, холодной комнаты. В руках он сжимал грубую веревку, конец которой был перекинут через потолочную балку. Петля висела перед ним, словно черный цветок, обещающий избавление. В следующую секунду, закрыв глаза и подавив последний всплеск страха, он накинул петлю на шею. Холодная веревка обожгла кожу. Он собирался покончить с собой. Положить конец этой бесконечной череде неудач. Но сможет ли он? Или же мир настолько несправедлив, настолько полон извращенной иронии, что не позволит ему сделать даже этого?