Нормальный разговор

После истории в переулке прошла почти неделя. И жизнь будто решила сделать вид, что ничего не произошло. Уроки шли своим чередом. Фэнг спорил с учителями. Джанет закатывала глаза. Колетт фотографировала всё подряд. Эдгар существовал где-то рядом в своём обычном режиме энергосбережения. Даже Честер снова стал похож на самого себя. Шутил. Подкалывал всех подряд. Вёл себя так, словно того случая никогда не было. Только вот никто из них не мог забыть. Особенно Фэнг. Он сам это понимал. Каждый раз, когда смотрел на Честера, перед глазами всплывал тот переулок. Улыбка. Удары. Выстрелы. И спокойное лицо после всего этого. Слишком спокойное. После уроков остальные разошлись довольно быстро. Джанет уехала на какие-то курсы. Колетт потащила Эдгара помогать с фотографиями. Менди ушла домой. В итоге возле школьных ворот остались только двое. Фэнг и Честер. — Ну и чё стоим? — спросил Честер. — Думаю. — Опасное занятие. — Завались. — Уже лучше. Фэнг усмехнулся. Но ненадолго. Потом снова стал серьёзным. — Слушай. — М-м? — Нам надо поговорить. Честер посмотрел на него. Несколько секунд молча. Потом кивнул. — Ну пошли. Они дошли до небольшого сквера возле школы. Сели на лавку. Несколько минут никто ничего не говорил. Мимо проходили люди. Шумела дорога. Лаяла собака где-то во дворе. Обычный день. Обычная улица. Только разговор предстоял совсем не обычный. — Я не знаю, с чего начать, — признался Фэнг. — Начни с начала. — Очень смешно. — Я старался. — Да блин, серьёзно. Честер немного повернулся к нему. Улыбка исчезла. — Ну тогда серьёзно. Фэнг выдохнул. — Ты понимаешь, что после той херни всё стало странно? — Понимаю. — И тебя это вообще не напрягает? — Напрягает. Ответ прозвучал настолько быстро, что Фэнг даже растерялся. — В смысле? — В прямом. Честер смотрел куда-то вперёд. — Думаешь, мне нравится, что вы всё это увидели? Фэнг открыл рот. И снова закрыл. Потому что такого ответа он не ожидал. Совсем. — Тогда почему ты ничего не объяснишь? На этот раз пауза затянулась. — Потому что не могу. — Или не хочешь? — И то, и другое. Фэнг раздражённо провёл рукой по волосам. — Боже, какой же ты иногда бесячий. — Знаю. — Нет, серьёзно. Ты ведёшь себя так, будто это нормально. — А что я должен делать? — Не знаю! Фэнг повысил голос сильнее, чем хотел. Несколько прохожих обернулись. — Ты человека об стену приложил так, что я думал он сдохнет! Честер ничего не ответил. — Ты увернулся от выстрелов! Молчание. — Ты выглядел как псих. Вот на этой фразе Честер наконец посмотрел на него. Прямо. Без улыбки. Без шуток. Просто посмотрел. И почему-то от этого взгляда Фэнгу стало не по себе. — А если бы я не пришёл? Тихо спросил Честер. Фэнг замер. — Что? — Если бы я не пришёл тогда. Снова тишина. На этот вопрос ответа не было. Они оба это понимали. — Я не про это… — Нет. Именно про это. Честер отвёл взгляд. — Мне плевать, что вы обо мне думаете после той ночи. Но я бы сделал всё точно так же ещё раз. Фэнг ничего не сказал. Потому что впервые услышал в голосе Честера не шутку. Не издёвку. Не маску. А что-то настоящее. Когда они уже собирались расходиться, Фэнг неожиданно спросил: — Ты ведь не расскажешь, да? — Нет. — Вообще ничего? Честер усмехнулся. Слабо. Почти устало. — Когда-нибудь. — Когда-нибудь — это когда? — Когда вы будете готовы услышать ответ. Фэнг фыркнул. — Ненавижу твои загадки. — Знаю. — И твои тупые фразы тоже. — Знаю. — И тебя иногда. — Враньё. Фэнг не удержался и всё-таки рассмеялся. Совсем немного. — Иди нахер. — После тебя. Они разошлись в разные стороны. И впервые за неделю Фэнг почувствовал себя чуть спокойнее. Не потому что получил ответы. Наоборот. Ответов стало ещё меньше. Но зато он понял одну вещь. Честер не был тем человеком из переулка. И не был тем шутником из школы. Проблема была в том, что он был и тем, и другим одновременно.