Часть 1 – Очередная школа.

Когда меня переводили в очередную школу — в 9 класс, мне было 15 — меня бесило не столько само перекладывание из класса в класс, сколько усмешки. За год мать поменяла мне школу дважды. Из-за этого у меня никогда не было близких друзей. Я просто не успевал ни к кому привыкнуть. Новой стала 26-я школа. Все лица казались одинаковыми. Мне было уже всё равно — с кем учиться, кого видеть. Всё равно мать скоро переведёт меня куда-то ещё.Единственное, что меня по-настоящему увлекало — книги. Если бы я начал увлекаться мотоциклами или нормальной музыкой, которая мне нравится, мать бы избила. А девчачьи безделушки были мне противны. Книги оказались чем-то средним — безопасным. В них я мог уйти в другой мир, где меня никто не трогал. Я шёл по школьному коридору. На мне было аккуратное платье пастельного оттенка, волосы уложены в короткое каре с округлой формой — стрижка, которая смотрелась скорее женской, хотя кто-то мог бы назвать её и мальчишеской. Мои зелёные, болотного цвета глаза смотрели прямо перед собой, ни на кого не глэядя. Я знал, что выгляжу миловидно. Мне часто говорили, какая я хорошенькая. Но каждый раз, когда я видел своё отражение, меня тошнило. Не потому что я был некрасивым — потому что это была не я. Люди в школе смотрели на меня без подозрений. Для них я была просто новой девочкой — тихой, нарядной, слегка странноватой. Никто не усомнился, что я девочка. Почему они должны были сомневаться? Внешность не выдавала меня. Вся моя боль была внутри. Я уже смирился, что и здесь буду серым пятном. Что меня никто не заметит. Или заметят только затем, чтобы посмеяться из-за моей необщительности. Я ошибался. Всё изменилось в тот день, когда я зашёл в библиотеку на третьем этаже. Там было тихо, пахло пылью и старыми страницами. Я уже тянулся к полке с фантастикой, как услышал голос за спиной: — «Дюну»? Или лучше начать с чего-то полегче? Я обернулся. Парень примерно моего возраста стоял, прислонившись к стеллажу. Тёмно-карие глаза смотрели с любопытством. Волосы каштановые, а в них — неаккуратная красная прядка, будто он к цене расил её сам, второпях, не глядя в зеркало. Это выглядело дерзко и немного нелепо, но почему-то цепляло взгляд. — Я Вильям, — сказал он. Улыбнулся — не насмешливо, а как-то… тепло. Я не привык к такой интонации. — А ты новенькая, да? — Я… — голос сел. — Я не… не новенькая. Он посмотрел на меня внимательнее, склонив голову. На секунду мне показалось, что он видит то, чего не видят другие. Не платье. Не причёску. Не миловидное лицо. А что-то другое. Меня. — Ладно, — сказал он просто. — Будешь читать — сиди рядом. Я обычно тут после уроков торчу.Он сунул руки в карманы джинсов и вышел из библиотеки, оставив после себя запах чего-то горьковатого — табака, что ли. А я остался стоять с «Дюной» в руках и почему-то дрожать.Не от страха. От чего-то нового. Такого, на что у меня даже названия не было. ---