Эпилог: Статика

Десять лет спустя. Магловский Лондон.

Война давно кончилась. Никто не помнил точно, как — то ли Волдеморт просто исчез, то ли Орден и Пожиратели заключили хрупкое перемирие. История распалась на десятки версий. В одной из них фигурировала подпольная радиостанция «Аврора». Но записи не сохранились. Сейчас — обычный вечер в съёмной квартире на окраине Лондона. Парень лет двадцати, студент, магл, понятия не имеющий о магии, возился со старым радиоприёмником, который нашёл на блошином рынке. Хрипел, трещал, но иногда ловил странные волны.       — Да чёрт тебя дери, — бормотал он, крутя ручку настройки. И вдруг сквозь шум и статику прорвался голос. Женский. Усталый, но улыбающийся. «…и если вы меня слышите, значит, эфир жив. Значит, кто-то всё ещё слушает. А это самое главное. Неважно, кто вы, неважно, где вы. Говорите. Кто-нибудь всегда ответит». Пауза. Шорох. И второй голос — мужской, низкий, с лёгким шипением на согласных. «Ты всегда была безнадёжной оптимисткой, Аврора». «А ты всегда слушаешь, Тень. Даже когда делаешь вид, что нет». «…Что ты хочешь услышать сегодня?» «Скажи мне что-нибудь, чего никогда не говорил раньше. Например, что скучал». Долгое молчание. Потом — почти шёпот: «Я скучал по твоему голосу. По тому, как ты произносишь моё имя, когда думаешь, что я не слышу. По твоему смеху, когда ты комментируешь мои ошибки. По твоему страху, который ты превращаешь в оружие. Скучал по всему, что делает тебя… тобой». Женщина засмеялась. Тихо, с ноткой горечи. «А ты становишься сентиментальным, Том. Доживём до того, что ты подаришь мне цветы». «Цветы вянут. А голос — остаётся. Даже после смерти». «Ты поэтому до сих пор не убил меня?» «Я поэтому до сих пор не умер сам». Студент замер. Волосы на затылке встали дыбом — он не понимал почему, но эти голоса казались ему нечеловечески знакомыми, будто он слышал их во сне.       — Кто вы? — прошептал он в радиоприёмник, сам не зная зачем. Голоса замолчали. Треск, свист, помехи. А потом женский голос ответил — чётко, будто она стояла рядом: «Мы те, кто говорит в темноте. Чтобы другим не было так одиноко. А теперь — прощайте. Эфир сворачивается. Выходите на связь завтра, в 23:00. Та же частота. Если… если мы ещё будем здесь». Щелчок. Статика. Студент потряс приёмник, покрутил ручку — ничего. Только шипение. Он посмотрел на часы. 22:58. Он не знал, верить ли этому. Не знал, были ли эти голоса записью, галлюцинацией или радиоприёмник поймал что-то из другого времени. Или из другого мира. Но он запомнил частоту. И завтра в 23:00 он снова включит радио. На той стороне — тишина? Или они всё ещё там? Аврора и Тень. Враги. Собеседники. Двое, которые не могли ни убить друг друга, ни отпустить. Статика не отвечала. Но иногда сквозь шум можно было услышать… дыхание.

Конец.