О любви

И чувствами тело истёрто до дыр, Но притворные пассажи не дойдут До сердца. Страсти — театр пантомим, Где милый друг давно не мил, где Нужен только пыл химических касаний С той лишь целью, чтоб не сдохнуть. И, утробного не переживший блядства, В роман бульварный Билли Пилигрим Назавтра полетит, вгоняя в соков краску Твой суховато-платонический плезир.