Ирисы в Пепельном Небе.

Сад замка Дагаара был окутан сизым туманом, сквозь который пробивалось холодное солнце. Фиолетовые ирисы, не подвластные сезонам, тянулись к небу, их лепестки мерцали слабым магическим светом, будто впитали лунный отблеск глаз Тайлера. Самсон стоял у каменной скамьи, сжимая в руке кубок с вином, которое, как всегда, не приносило опьянения — лишь горькое послевкусие. Его взгляд скользил по шпилям замка, вонзавшихся в свинцовые облака. — Не ожидал, что легенды бывают такими... осязаемыми, — пробормотал он, когда Тайлер появился из-за арки, усыпанной плющом. Король Дагаара улыбнулся, поправляя рукав голубой рубашки. — Меня тоже когда-то удивляло, как сказки становятся реальностью. Садись, если хочешь. Самсон колебался, но опустился на скамью. Тайлер сел рядом, разглядывая цветы. — Ты назвал это место моим домом. Почему? — спросил Ралей, избегая взгляда собеседника. — Потому что дома не там, где ты родился, а где можешь перестать бежать. — Тайлер сорвал ирис, вращая его в пальцах. — Дагаар дал мне это. Надеюсь, и тебе даст. Самсон хмыкнул: — Ты веришь, что я способен на покой? — Вера — странная штука. Она растёт, даже если её топчешь. — Король отложил цветок, повернувшись к нему. — Расскажи, о чём ты читал в тех книгах, где упоминался Дагаар? Ралей нахмурился. Воспоминания всплывали обрывками: пыльные фолианты в библиотеке Киркволла, записи о демонических городах, которые он считал вымыслом проповедников. — Говорили, здесь правят короли-демоны, пьющие лунный свет. А вместо рек — потоки застывших слёз. Тайлер рассмеялся — мягко, как отец, рассказывающий ребёнку байку. — Лунный свет мы действительно собираем. Для вина. Слёзы... — Он махнул рукой в сторону океана, где волны бились о скалы. — Их хватает в шторма. Но мы предпочитаем чай. Пауза. Ветер донёс запах соли и металла. — А ты? — Тайлер наклонился, изучая лицо Самсона. — Что читал, когда не сражался? Ралей потянулся к кубку. — Истории о мореплавателях. Глупости, чтобы забыть о лириуме. — Не глупости. — Король достал из кармана потрёпанную книжку в кожаном переплёте. — Вот, «Похождения капитана Алара». Каждый вечер перечитываю главу. Здесь... — Он раскрыл на закладке. — Герой спасает город, хотя все считали его предателем. Похоже на тебя. Самсон напрягся. — Я не герой. — Герои редко ими себя считают. — Тайлер закрыл книгу. — А ещё они часто любят вино и молчат о прошлом. Но иногда... — он ткнул пальцем в обложку, — им нужно место, где не спросят: «Зачем?» Ралей замер. В его груди что-то дрогнуло — как тогда, когда Алисса нарисовала солнце. — Зачем ты всё это говоришь? — Потому что я 200 лет ищу ответы в книгах и понял: самые важные истории — не на пергаменте. Они здесь. — Тайлер коснулся его плеча, легонько, как ветер. — И если Дагаар станет твоей страницей... буду рад. Самсон не ответил. Но когда король встал, чтобы уйти, он пробормотал: — Капитан Алар... он выжил? В конце? Тайлер обернулся, и в его фиолетовых глазах блеснула усмешка: — Выжил. И нашёл остров, где небо цвета ирисов. Он растворился в тумане, оставив Ралея с книгой в руках и странным ощущением, что каменные стены Дагаара вдруг стали чуть менее чужими.