Пьеро.

Она ушла. Я не знаю, как это произошло. Всё было так быстро. Так необратимо. Я не успел сказать ей всего, что хотел. Не успел сделать ей того, что она заслуживала. Она была такой сильной, такой красивой... и теперь её нет.

Я сидел рядом с ней, держал её руку, надеясь, что она проснётся. Хотя я знал, что она уже не вернётся. Но всё-таки сидел. Просто сидел. Это было всё, что я мог сделать. Я ощущал, как её дыхание становилось всё слабее, как её тело всё больше теряло тепло. В комнате было тихо, слышен только мой собственный пульс и её едва уловимые вздохи.

Я молился, просил, чтобы она не уходила. Но я знал, что мои молитвы не помогут. Я всегда верил, что она останется рядом, но теперь, когда она уходит, я понимаю, как сильно я её люблю. Как сильно я хочу, чтобы она осталась.

Я вспомнил всё. Вспомнил её смех, её глаза, её руки, которые всегда держались за мои. Мы прошли столько вместе, и вот теперь я остался один, сидя рядом с её безжизненным телом.

С каждым моментом я ощущал, как надежда уходит, и чувство пустоты заполняет меня. Это было как удар в грудь. Как если бы кто-то вырвал моё сердце прямо из груди. Я чувствовал, как оно падает, медленно и тяжело, как камень, который не хочет покидать мою душу.

Когда она закрыла глаза, я потерял всякую уверенность в том, что когда-либо смогу жить дальше. Я держал её руку, но её кожа стала холодной, её дыхание исчезло. Я почувствовал, как она уходит, и в тот момент, когда я понял, что её больше нет, я закричал.

Не осознавая, что я говорю, я начал молиться. Я не знал, кому я молюсь. Богу, судьбе, мирозданию. Я не знал, за что я прошу, я просто хотел, чтобы она вернулась, чтобы её глаза снова открылись, чтобы её сердце снова забилось.

Я упал на колени рядом с её кроватью, рыдая так, как никогда в жизни не плакал. Мой мир рушился. Я чувствовал, как моя жизнь утекала, как песок, который не можешь удержать в руках. Я держал её за руку, молился, надеясь, что хоть что-то в этом мире сможет вернуть её. Но ничего не произошло. Она осталась такой, какой была. Безмолвная.

— Скай... — едва выдавил я через слёзы. — Ты не можешь уйти, пожалуйста... не уходи. Я не могу жить без тебя. Ты всё для меня, ты... ты всё...

Но ответом мне был только тишина. Мёртвая тишина.

В тот момент я понял, что больше никогда не услышу её голос. Не увижу её улыбки. Не почувствую её тёплых объятий. Я потерял её. Я потерял то, что было для меня смыслом жизни.

Я не знал, сколько времени прошло. Казалось, что всё замедлилось. Как будто мир остановился вокруг меня, оставив только меня и её. Только тишину. Я продолжал держать её руку, не желая отпускать. Но внутри меня было пусто. Я не мог поверить, что больше никогда не увижу её.

Я молился. Молился за неё. Молился, чтобы она нашла свой покой, но я знал, что я не смогу найти покой. Я потерял свою душу, свою жизнь. Я остался без неё.

Зачем мне жить, если она ушла? Зачем мне оставаться в этом мире, если всё, что я любил, больше не существует?

Мои слёзы капали на её руку. И я знал, что с каждым новым слезами я теряю не только её, но и себя. И ничего не мог с этим поделать. Я кричал, молил, надеялся... Но её не было. Скай ушла, и я остался.

Проходили дни, а мне всё казалось, что я просто существую, не живу. Я не помню, как они прошли — всё будто стерлось. Я даже не помню, когда в последний раз пил воду, когда ел, когда в последний раз выходил из дома. Всё было как в тумане, как если бы меня просто не было, как если бы я был амёбой, потерявшей свою форму и всякое ощущение времени. Мои мысли стали такими же пустыми, как и моя жизнь. Я не мог ни плакать, ни чувствовать, ни думать. Я был поглощён этим жутким, бездушным состоянием, в котором ничего не имело значения.

Её похороны… Я помню, что я был там, но не помню, как пережил тот момент. Я пытался быть рядом с её родителями, но, кажется, я сам не мог найти в себе силы. Я был не поддержкой для них, а просто присутствием, без какой-либо полезной силы. Я даже не мог взглянуть им в глаза, не знал, что сказать. Просто стоял и смотрел, как они теряли её — как и я терял. Хотя, сказать честно ее родители держались лучше меня. Ведь у них было предостаточно времени ,которого не было у меня .

Прошла неделя. Неделя бесконечных ночей, когда я валялся на кровати, закрывшись от мира. Иногда я поднимал глаза на пустоту, но она только напоминала мне, что её больше нет. В один из таких дней в дверь постучали. Я не хотел открывать, но все-таки встал и открыл.

Это был её отец. Он стоял на пороге с каким-то пакетом в руках. Я не знал, что думать, что сказать. Он сказал только одно: «Скай бы хотела, чтобы ты это имел». И оставил мне тот пакет, не говоря больше ни слова.

Он ушёл, а я остался с этим пакетом в руках, не зная, что внутри. Я осторожно распаковал его, как будто боялся, что то, что я увижу, ранит меня ещё сильнее. Когда я открыл коробку, там были две  картины. Это были её картины. Скай рисовала, когда мы были вместе, и я знал, как она любила это делать. Но это были не просто картины. Это было нечто особенное.

Одна картина была та, с которой все началось . Я сразу вспомнил, как ко мне подбежал Джанлука и сказал что моя морда весит в одной из галерей Рима. Я даже не поверил ему тогда . Эта картина . В моей голове был рай . Это была странная но прекрасная картина .

Я посмотрел на вторую картину.Она нарисовала нас. Нас с ней. Мы сидели в том месте, в галереи , в нашем маленьком уголке, где мы могли быть только собой, где лучи солнца падали на ее прекрасные глаза . Именно в том месте ,я сказал ей первый раз ,что люблю ее. Я никогда не забуду тот взгляд, который она мне подарила, тот момент, когда мы были действительно счастливы. Я видел её в этом рисунке. И в этом рисунке было всё — её светлое лицо, её глаза, её улыбка.

Внутри был ещё и конверт. Я развернул его с дрожью, боясь, что не смогу выдержать. И вот, я начал читать её письмо. Я не знал, как это произошло, но слова, которые она написала, вырвались из меня, как слёзы. Я не мог сдержать себя.

«Пьеро, если ты читаешь это письмо, значит, я уже ушла. Я хочу, чтобы ты знал: ты спас меня. Ты был моим раем. И сейчас мой рай . Ты всегда им будешь .Твоя любовь была тем, что помогало мне жить. Ты дал мне все те моменты счастья, которые я никогда не забуду. Ты научил меня смеяться, ты научил меня чувствовать себя живой, когда я была на грани. Я благодарна за каждое мгновение, проведённое с тобой. Ты сделал мою жизнь настоящей, и это самое важное, что я могу сказать. Как же я благодарна Богу , что он соединил наши две души . Твой взгляд . Первый раз когда ты на меня посмотрел , на вашей репетиции ,где я стояла в сторонке и просто наблюдала . Скажу честно , уже тогда я знала что ты любовь всей моей жизни . Твой голос . Такой нежный и приятный, от которого у меня были мурашки по коже . Твои губы , Пьеро , лучшие губы в мире . И не смейся , я была готова целовать тебя весь день . Никогда не забуду, как ты приходил ко мне, как бесконечно болтали , смеялись , целовались . Никогда не забуду как мы занялись любовью на море . Это было что то . Твои прикосновения, взгляды , твоя поддержка .Ты прекрасен Пьеро . Познакомиться с тобой была честь . Я прошу тебя, Пьеро. Продолжай жить. Продолжай творить. Пой, путешествуй, смейся, и если когда-нибудь снова почувствуешь, что можешь, влюбляйся. Ты заслуживаешь счастья. Ты заслуживаешь продолжать свой путь, потому что ты — невероятный человек. Я всегда буду рядом с тобой, даже если меня больше не будет. С любовью, Скай»

Когда я дочитал письмо, у меня больше не было сил. Я опустил голову и позволил слезам катиться по лицу. Я не знал, как жить дальше. Я не знал , полюблю ли я снова в своей жизни другую женщину так как ее. Я был таким счастливым. У меня были мечты , планы , желания . Я хотел женится на ней , я был уверен что она та самая . Что наконец я повстречал в своей жизни ту единственную . Я хотел от нее детей , двое, трое ,да хоть десять детей ,только что бы все имели ее глаза , улыбку и характер . А теперь пустота …

Всё, что я знал, — это что она была права. Я должен был продолжать, потому что она этого хотела. Я должен был найти в себе силы для неё. Но как? Как можно жить, зная, что больше никогда не услышу её смех, не увижу её лица, не почувствую её запаха?

Письмо лежало на моих руках, и, несмотря на всю боль, я знал одно: я должен двигаться дальше. Я не мог просто исчезнуть. Я должен был жить, творить, любить. Для неё. Для нас. И, может быть, однажды я смогу снова найти тот свет, который она мне подарила.