I

       Мой дневник. Красивый красный переплет и такая же твердая обложка. Они всегда радовали мои потухшие глаза. Я открываю первую страницу и на мои глаза попадается первая запись. Чернила немного расплылись, но читать можно. Я откашлялся и начал глазами пробегаться по тексту. «1 марта.       Он снова здесь. Я слышу его шаги. Я знаю, что это не приведёт ни к чему хорошему. Кто он? Я сам не знаю, но мне страшно. Я слышу его шаги. Он идет сюда? Зачем?»        Дальше запись обрывается. Мои брови вскакивают от удивления, морща лоб, когда моему взору попадаются засохшие капельки крови. Он что-то делал со мной?        Кто он? «2 марта.                   Этот дневник меня радует.       Я смог. Я смог увидеть его. Он точно не человек. Слишком высокий. Вместо руки у       [КАК ЕГО ЗОВУТ???] него что-то похожее на… Нож?.. Он хочет убить меня? Что ему надо? Он со мной в моем доме довольно давно, и поэто-»        Дальше ничего. Совершенно ничего. Лишь пару пропущенных страниц, на одной из них кровью лишь «HELP». «3 марта.       [Я псих?]       Я слышал, как в дверь моего дома стучали. Его не было. Я хотел открыть дверь.       [зачем?]        Но мне словно что-то не позволило. Дух? Всё возможно. За дверью стояли странные офицеры. У них были булавки в глазах. Мне стало страшно. Я спрятался в своей спальне и просидел там весь день. Я брежу?»        Я лишь посмеялся. Но меня всё также волновал вопрос, о ком я говорил. Увижу ли я его? [Откуда он? Как он появился? Зачем?..] «4 марта. [Зачёркнуто]       Он снова здесь. В глазах булавки, как тогда, вчера. Уйдите. Что за шум? ЧТО. Я услышал что-то странное. Зов. Зов с улицы. Окно располагалось высоко. Я не знаю, на каком этаже, но всё равно не решился бежать, особенно учитывая то, что за дверью снова был он.[Где?]»        Я перелистнул пару страниц. Я заметил, что не пропускал ни одного дня. Похвально! «5 марта.[Скоро уже неделя] Я Он снова здесь. Не уходил даже ночью? Наверное. Пугает.» *** «6 марта. ОН ЗДЕСЬ.» ОН… Он? «7 марта.       [Я назвал его Фредом. В честь своего папаши. Он тоже частенько любил попугать меня, как этот Фред]        Фред перестал меня преследовать. Он как будто ушел. Но я заметил, что нахожусь не дома. Вокруг были лишь белые стены. Такие мягкие. Внутри стен кровать. Простая кровать. Скрипит. Неприятно.»        Фред… Красивое имя. Моего отца действительно звали Фред. Он действительно любил попугать меня. «8 марта. Я умираю.» «9 марта. Я умер»        Я умер… Я? «10 марта. Меня убил Фред. Он сказал, что таким придуркам, как я, нет места на Земле. Я поверил ему.»        Как я писал это всё? Я же умер. Стоп. А точно ли я?..