Мерзко...

° от лица Жертвы ° Он подошёл.. Слишком близко... Я хотел отступить, но спиной уже упёрся в стену. Дальше — некуда. Босс улыбался. Спокойно. Точно знал, что я не вырвусь. Запах его сигары и одеколона щипал глаза. Его рука тяжело легла мне на плечо. Пальцы, как клещи, вцепились в ткань рубашки, мнут её. Он провёл пальцами вдоль воротника — медленно, будто выбирал, с чего начать. От прикосновения меня передёрнуло. Я зажмурился на долю секунды. Тело отказалось слушаться. Как парализованный. — Тише, тише, — прошептал он, — зачем сопротивляться тому, что всё равно произойдёт? Он навалился всем телом. Запах пота, дешёвого табака, старого одеколона накрыл, как ядовитое одеяло. Я попытался оттолкнуть его, но это было как пытаться сдвинуть бетонную плиту. Сердце колотилось в груди, будто хотело вырваться наружу. Лёгкие сжимались — я не мог вдохнуть. Его рот приблизился к уху.. — Ты ведь сам сюда пришёл, да? — прошептал он, и его дыхание было липким. Я задыхался. Глаза метались по комнате, лихорадочно. Нужен выход. Нужен... Что-то блеснуло сбоку. На краю стола. Степлер. Обычный, старый, тяжёлый степлер. Я уцепился за него взглядом, как утопающий за последний кусок дерева. Он убьёт меня. Или... Руки сжались в кулаки. Мир зазвенел. Тело двигалось само. Я увидел только руку, сжимающую металл. И его лицо — слишком близкое, сытое. И в какой-то момент — всё оборвалось.. --- Его рука скользнула мне под воротник.. Тяжёлая, потная. Пальцы, как жирные черви, ползали по моей коже. Я замер. Как в детстве — когда в темноте видишь чудище и надеешься, что оно тебя не заметит. Но это не помогло. Он вжал меня в стену сильнее. Ткань рубашки натянулась, треща на плечах. Я чувствовал его дыхание — горячее, тяжёлое, вонючее. Каждая капля его пота будто прожигала кожу. "Он собирается это сделать." "Он собирается меня..." Меня стошнило прямо внутри. Желудок скрутило в тугой узел. Тело осознало это раньше, чем разум. Страх парализовал, забил сердце в глотку. Но потом… Степлер. Чёртов старый степлер. Я рванулся. Инстинкт, не мысль. Пальцы схватили холодный металл. И в следующий миг — удар. Хруст. Металл врезался в его висок. Он взревел, как раненый зверь, и попытался схватить меня. Я отшатнулся, но его рука сжала мой локоть. Я бил ещё раз. И ещё. Степлер с хлюпаньем пробивал кожу, с треском вгрызался в кость. Каждый удар отзывался у меня в плечах, в локтях, в позвоночнике. Бил до тех пор, пока его пальцы не соскользнули с моего тела. Бил с криком, который рвался из горла. Бил так, что каждый удар разрывал ладони в кровь. Одна вспышка. Вторая. Третья. Его лицо стало месивом. Кровь летела брызгами. Куски плоти скользили по полу. Я бил, потому что иначе он бы поднялся. Бил, потому что иначе он бы снова дотронулся. "Не дай ему..." "Не дай ему..." "НЕ ДАЙ!" Я бил, пока руки не онемели. Пока дыхание не превратилось в сухие рыдания. Когда я наконец остановился… Он был просто мясом. Больше не человеком. Я стоял над ним. Кровь капала с моей щеки. Степлер дрожал в руке, глядя на меня пустыми железными глазами. И всё вокруг затихло. Только я. И он. И между нами — пустота.. --- Я стоял над телом. Сквозь звон в ушах, сквозь металлический привкус крови на губах я смотрел, как он… как оно лежит. "Ты убил его." Мысль была ясной, как удар ножа. Я убил. Я. Не кто-то другой.. Воздух дрожал вокруг. Я чувствовал, как каждая секунда тянет за собой тысячи криков внутри. Я мог бы сейчас упасть на колени. Завыть. Я мог бы сдаться. Но… Тогда всё кончится.. Я вспомнил уроки. Все эти дни, все приказы, все холодные голоса. Агент.. Его равнодушный взгляд, когда я отмывал полы, кровь. Его фразы. "Не оставляй следов." "Работай быстро." "Очищай под ногтями." "Скрывай улики." Я заставил себя дышать ровно. Я сделал шаг к шкафу. Нашёл нож. Холодный. Знакомый. Рука дрожала. Но я поднял его. Босс был тяжёлым. Его я не унесу целиком. И я знал — на складе, за дальним коридором, есть грузовые лифты без камер. Но туда нужно дотащить его. Разделить.. Разделить, чтобы унести. Я опустился на колени. Глотнул воздуха... Я понимал что выбора у меня нету.. --- И сделал первый надрез. Нож вошёл в тело с тугим сопротивлением. Как тогда, в лесу. Шорох ткани. Хлюпание. Треск сухожилий. Меня вырвало на пол. Желудок выворачивало от запаха. Но я продолжил. Я работал, как машина. Нож — рука — усилие. Резать. Скручивать. Отрывать. Босс больше не был человеком. Он был просто проблемой. Проблемой, которую нужно убрать. Я оторвал взгляд от запекшейся крови на своих руках. Понял, что весь дрожу. Понял, что что-то стучит в моих висках, в черепе, в костях. Ты станешь таким же. Ты уже такой.. --- Я закончил.. Тело... то, что от него осталось, я затолкал в пластиковый мешок для мусора, найденный под столом. Пакет был тонкий. Кровь просачивалась через швы. Тёплая, липкая. Руки дрожали, но я заставил себя двигаться. Я вспомнил. Агент учил меня этому.. Я взял тряпку. Схватил перекись водорода. Начал поливать пол. Шипение. Пена. Кровь пузырится, расползается по пятнам. Запах железа перемешивается с химией. Я втирал её в пол, яростно, так что пальцы соскальзывали, кожа на костяшках лопалась. Я тер, пока всё не стало чистым. Пока всё не блестело. Каждый мазок тряпки — как по собственной душе. Часть меня кричала. Выть хотелось. Но я продолжал работать.. Перекись — вытереть. Тряпку — спрятать в пакет. Стол — протереть. Ручку двери — протереть. Никаких следов. Никаких волосков. Никаких отпечатков. Когда я поднял глаза — комната была чистой. Как будто его здесь никогда и не было. Только я остался. И пакет с телом в руке. И пустота внутри.. --- Я взял пакет. Схватил степлер, всё ещё липкий от крови.. Нож — в руке. Степлер — в карман. Пакет — на плечо. Я вышел из кабинета. Коридор был пуст. Камеры на этом участке давно не работали — старое крыло здания. Я шёл быстро, но без суеты. Шаг за шагом. Как призрак.. ..... Подходя к лифтам, я почувствовал это... Внутренний холод. Как удар током по позвоночнику. Я остановился. Коридор вытянулся передо мной тёмным зевом — пустой, глухой. Но внутри всё сжалось в тугой комок. Кто-то был здесь. Я обернулся. Феликс. Он стоял в нескольких метрах, смотрел в упор. Рот приоткрыт, глаза расширены от ужаса. Он всё видел. Пакет. Нож. Меня. Я смотрел на него несколько секунд, пытаясь придумать хоть один выход. Может, уговорить? Может, запугать? Но я уже знал — поздно. Феликс не из тех, кто молчит. Он продал бы меня мгновенно. Он уже сделал это однажды — тогда, когда донёс боссу. Тогда, когда меня отправили... туда. Его существование стало угрозой. А угрозы нужно устранять. Я сжал нож в руке. Почувствовал, как побелели костяшки. Сделал шаг вперёд. Он отшатнулся, медленно, глупо, словно тело и разум больше ему не подчинялись. Я шёл дальше. Каждый мой шаг звучал тяжело в пустой тишине. Он стоял. Ждал. В этой паузе я понял — он уже проиграл. Я подошёл. Удар был быстрым. Нож вошёл в его горло с влажным хлюпом, скользя сквозь ткань и плоть. Феликс захрипел. Его руки дёрнулись в воздухе, беспомощно царапая пустоту. Горячая кровь ударила мне в лицо. Я поймал его под руки, не давая упасть громко. Аккуратно. Положил на пол, словно тяжёлую поклажу. Смотрел, как жизнь уходит из его глаз. И ничего не чувствовал. Только необходимость. Теперь два тела. Теперь две проблемы. Пакет с телом босса всё ещё был на плече. Теперь рядом валялось тело Феликса. Я стоял над ними. Думал. Что теперь? Куда их деть? Машина босса всё ещё на стоянке. Ключи всегда оставались в замке зажигания. Он говорил, что сменит её... но так и не сменил. Я могу увезти их туда, где никто не сунется. В лес. Там их не найдут. Я опустился. Схватил тело Феликса за руки. Перекинул пакет через плечо. Руки ныли, мышцы горели, но я заставил себя подняться. И потащил их вперёд. В темноту. В ночь. Каждый шаг отдавался эхом в голове. Я шёл. Шёл без права остановиться. Пока всё не кончится.. --- Я вышел на стоянку. Ночь встретила меня липким холодом и тяжестью мокрого воздуха. Фонари горели через один, кое-где мигали. Пахло сыростью, мокрым бетоном... и кровью. Кровь пахла даже сильнее, чем дождь. Пакет давил на плечо. Тело Феликса тянуло вниз. Я чувствовал, как пальцы вцепились в его запястья до побеления, но ослабить хватку не мог. Не имел права. Тащить их было мучительно тяжело. Ноги вязли в грязных лужах, шаг за шагом я тащил их к машине босса, которая стояла в самом дальнем углу стоянки. Где-то на полпути я понял: силы уходят. Каждый шаг давался труднее. Каждое движение отзывалось болью в спине и руках. Дыхание стало рваным, сердце гулко билось в ушах. Я коротко усмехнулся — звук сорвался сам собой. Похоже, адреналин кончился... Тело больше не хотело слушаться. Боль снова стала реальной. Вес — удвоился. Я остановился на секунду, пытаясь отдышаться. Смотрел, как пар вырывается изо рта в ночной воздух. Всё вокруг казалось зыбким, как в дурном сне. Нельзя останавливаться. Нельзя. Я знал, что могу просто лечь здесь и остаться навсегда. Дать усталости сожрать меня. Но я поднял голову. Перед глазами — машина. Ещё несколько метров. Я сжал зубы. Перебросил пакет поудобнее через плечо. Схватил Феликса за воротник и снова потащил вперёд. С каждым шагом казалось, что бетон растягивается под ногами, что машины отдаляются. Но я добрался. Ударил кулаком по капоту — не от злости, чтобы не упасть. Оперся на холодный металл. Ты справишься. Ты обязан справиться.. Я поднял голову. Оглянулся. Пустота. Ни одного человека. Ночь, машины, фонари, я и два тела... Я подошёл к водительской двери. Рука дрожала, но я всё же дёрнул за ручку. Замок щёлкнул. Дверь открылась. Я начал загружать их в багажник. Пакет полетел первым. Затем Феликс. Его тело тяжело глухо стукнулось о днище машины. Закрывая багажник, я смотрел на своё отражение в грязном стекле. Незнакомое лицо. Чужое. Но именно это лицо сделает всё, чтобы выжить. Я захлопнул крышку багажника. Ночь сжалась вокруг. Теперь оставалась только дорога в лес. И тишина. --- Руки дрожали. Пальцы сжимали руль, будто я держался за последнюю границу реальности. Машина мчалась по пустой ночной дороге. Тёмные деревья пролетали мимо, сливаясь в грязные полосы за окном. Я моргнул. Только тогда до меня дошло — я ведь никогда не водил машину.. Ни разу. Я не знал, как это делать. Не знал, какая педаль — тормоз, какая — газ. Но тело само двигалось. Я помнил, как судорожно сжал педаль и дёрнул рычаг. Как поехал. И всё. Теперь я просто ехал вперёд. Руки были мокрыми — то ли от дождя, то ли от крови, то ли от пота. Пальцы скользили по рулю, но я не отпускал. Как ты вообще ещё держишься? — проскользнула где-то мысль. Глухая. Чужая. Я сжал зубы. Молчи... Где-то на краю сознания, будто в трещине мира, шёл шёпот. Ты всё сделал правильно. Ты справился. Ты спас себя. Я сжал педаль газа сильнее. Машина взвизгнула шинами на мокром асфальте. Ты чудовище. — другой голос, резкий, как осколок стекла. Посмотри, что ты сделал. Посмотри на свои руки. Я не смотрел. Я не хотел смотреть. В зеркале заднего вида отражалась тёмная груда в багажнике. Я отвёл взгляд. Снова вперёд. Дождь усиливался. Дворники скрипели по стеклу, словно выцарапывая остатки мыслей из черепа. Не остановишься — умрёшь. Остановишься — тоже умрёшь. Я усмехнулся. Криво. Без звука. Педаль газа дрожала под ногой. Я почти не чувствовал её. Где газ? Где тормоз? Какая теперь разница. Я просто ехал вперёд. Только дорога. Только ночь. Только мёртвое тело на заднем сиденье. И ещё одно в багажнике. И я сам — между ними. Не живой. Не мёртвый... Что-то посередине.. --- Я вёл их вглубь леса. Тела скользили по сырой земле, как мешки мусора. Мои руки дрожали от усталости. Плечо ноет, ноги подкашиваются. Дождь забивает листьями тропу. Пахнет мокрой землёй и кровью. Я нашёл место. Яма. Не очень глубокая. Но сейчас — сойдёт. Я сбросил пакеты на край. Они упали с глухим влажным шлёпком. Обернулся. Прислушался. Тишина.. Только моё дыхание, тяжёлое, сбитое, рваное. Я взял лопату из багажника. Начал закапывать. Каждый бросок земли был как плевок в лицо. Каждый новый слой — как попытка похоронить всё это внутри себя. Плевать. Я продолжал. --- Ты убил их. — проскользнула мысль. Липкая, вкрадчивая. И тебя убьют в ответ. Я остановился. Лопата повисла в воздухе. Я оглянулся на лес. Пусто. Но внутри — не пусто. Если они узнают... Если узнают, что я убил босса... Что я убил Феликса... Меня найдут. Меня посадят в подвал, как крыс. Или пустят пулю в затылок. И даже тело моё никто не найдёт. Я глубоко вдохнул. Земля пахла сыростью и смертью. Ты не хочешь вернуться туда. — снова голос. Тихий, как ржавчина на железе. Ты знаешь, что такое небытие. Я зажмурился. Нет. Только не это. Небытие. Пустота. Лишённая запахов, цвета, звуков. Мёртвое болото внутри. Я не вернусь туда. Никогда.. --- Я швырнул ещё горсть грязи. Ты должен сделать что-то. Быстро. И правильно. Если кто-то заподозрит — я убью. Без раздумий. Если кто-то приблизится — я ударю первым. Но этого мало. Даже бешеная собака долго не выживет, если на неё откроют охоту. Нужно стать выше. Стать недосягаемым. Глаза щипало от дождя и пота. Стать... боссом.. Мысль вспыхнула, как спичка в темноте. Если я буду на их месте... Если я возьму власть... Тогда они не смогут меня тронуть. Тогда они будут слушаться. --- Я смотрел, как грязь засыпает тела. Как? Как это сделать? Я не был их человеком. Я был мусором. Шестёркой. Но если обернуть всё правильно… Если создать нужную легенду… Я могу стать незаменимым. Найти слабости тех, кто выше меня. Подобраться. Словами. Ложью. И если понадобится — ножом. --- Последняя горсть земли. Тишина. Только я и мертвецы под ногами. Я стоял над свежей могилой. Руки дрожали. Но сердце — било ровно. Я знал, что нужно делать. И я сделаю. Любой ценой.. --- Машина осталась в лесу.. Там, где земля мокрая, а ночь — глухая. Я вышел из неё и пошёл. Не потому что хотел. Потому что надо. Шёл по улице. Фонари мигали, как умирающие сигареты. Лужи отражали свет в искажённых пятнах. Воздух был прохладным. Я ничего не чувствовал.. Вообще... Ни страха. Ни тревоги. Ни сожаления. Я знал, что убил двоих. Я знал, что спрятал тела. Я знал, что обманул. Но ничего из этого не вызывало реакции. Как будто всё это случилось не со мной. Как будто я смотрел со стороны. Я не дрожал. Я не волновался. Даже мысли были ровными. Так значит, вот как это — быть мёртвым, но ходить.. Раньше я плакал. Раньше я рвался, срывался, боялся. Теперь — тишина.. Я не помню, как перешёл через мост. Не помню, как миновал остановку. Просто шёл. Людей почти не было. Редкие машины проезжали мимо, даже не замечая меня. Как будто меня не существовало ... --- Город спал.. Фонари щипали глаза. Воздух был сырым, прохладным, будто сама ночь смотрела на меня. Я шёл. Шаги — глухие. Равномерные. Как метроном в голове. Один. Второй. Третий. Позади — яма. Впереди — что угодно, кроме сна. В кармане завибрировал телефон. Я остановился. Медленно достал. Рей. Я смотрел на экран. Потом нажал. — Алло. — Ты где?! — в голосе Рея был страх. — Почему ты не отвечал?! Я… Я не мог тебя найти. Ты не пришёл домой, ты даже не написал… — его голос сорвался. — Я думал, что ты... пропал.. Я замер посреди улицы. Ветер прошёлся по коже. Голос Рея будто прорвал оболочку. Что-то внутри дёрнулось. Как будто на секунду — я вернулся. Как будто всё это не произошло. Я даже почувствовал… тепло? Он волнуется за меня. И вдруг — разрыв. Будто в груди резко натянули леску — и оборвали. Я посмотрел на луну. Бледный диск. Совершенно чужой.. — Всё нормально, — сказал я. Тихо. Ровно. — Нормально? — он замер, и в голосе стало меньше волнения, больше недоверия. — Ты так не говоришь. У тебя голос… Я выдохнул в телефон. — Я устал. Пауза. — …Ладно, — голос Рея стал тише. — Просто… пожалуйста, напиши в следующий раз. — Хорошо, — ответил я. — Я волновался, — пробормотал он. — Ты ведь знаешь… Слова пролетали мимо. Я смотрел на дорогу. Асфальт, холодный свет фар. Чей-то лай вдалеке. Я больше не чувствую.. Даже вины — нет. Просто тишина. Я нажал «завершить вызов». Телефон скользнул в карман. Пошёл дальше. Словно звонка не было. Словно Рея — не было. Словно я — теперь совсем другой.. ---- Пøm0гũ.... @#7&#* Пp@wу.... П37#_@+9-₽&/ ° конец повествования ° --- Он захлопнул за собой дверь и сразу пошёл в ванную. Шаги неровные, чуть шаткие. Он даже не думал — просто шёл. Механически. Будто тело само знало, куда ему нужно. Включил воду.. Пальцы подставил под струю. Слишком горячо. Обожгло. Но он не отдёрнул руку. Просто смотрел, как вода стекает по коже. Как кровь размывается. С мылом. С пеной. С грязью. Со всем, что на нём было. Руки дрожали. Но лицо — спокойно. Как маска. Без единого намёка на жизнь. Он тер кожу до жжения. До боли. И ничего. Абсолютно ничего. И вот тогда оно пришло. Осознание. Чёткое. Резкое. — Я не чувствую, — прошептал он. Слова — чужие. Голос — не его. Даже звук был отстранённый, как будто из под воды.. Он поднял голову. Посмотрел в зеркало. И увидел лицо. Своё.. Только это не было им. Глаза — мёртвые. Щёк и — без цвета. Никакой мимики. Будто кукла. Механизм. А внутри… Внутри было не так. Внутри — буря. Крик. Бешеное, паническое, отчаянное: "ПОМОГИТЕ!" Он чувствовал, как падает, как тонет, как умирает — но лицо всё ещё было пустым.. Он вцепился в раковину. Сжал до хруста костей. Дыхание сбилось. В грудной клетке — будто взрыв. “ПОЖАЛУЙСТА, СПАСИТЕ МЕНЯ” — кричало что-то в голове. “Я НЕ ХОЧУ БЫТЬ ТАКИМ” “СДЕЛАЙТЕ, ЧТОБЫ БОЛЕЛО, ХОТЬ КАК-ТО, ХОТЬ ЧТО-ТО!” А лицо — всё то же. Ровное. Безжизненное. Смотрело на него из зеркала, как чужое. Он схватился за рот. Пытался заставить себя улыбнуться. Выдавить хоть тень эмоции. Хоть что-то. Не смог... Мышцы не слушались. Будто отрезали. "Почему?!" — вырвался хрип. Он ударил по умывальнику. Звук, боль, кровь — всё было. Но чувств не было. Он осел на пол. Скрутился. Смотрел в плитку. А внутри — только мысль: “Я сломался..” -- --- °от лица Жертвы ° Я не знаю, сколько стою. Не знаю, сколько прошло.. Вода всё ещё льётся в раковину — шумит, как дождь внутри головы. Я смотрю в зеркало. И не понимаю. Кого я вижу. Это не я... Это #@&% оболочка. Маска. Кусок мяса с глазами. И эти глаза — мои, но не моӥ... Никаких слёз. Никакой ярости. Ничего. НИ-ЧЕ-ГО. — Почему я… не чувствую?.. — голос звучит глухо, будто из подвала.. Никто не отвечает.... Внутри… как будто крик. Он рвёт изнутри, как когтями по горлу. "ПОМОГИТЕ МНЕ!" — покажи эмоцию... хоть что-нибудь! — прошипел я. Сам себе. В зеркало. Хоть кому угодно.. — ПОКАЖИ! Тишина.. Я хватаюсь за лицо, как будто могу выдавить эмоции пальцами. Пытаюсь улыбнуться. Ну же. УЛЫБНИСЬ! ...ничего. Щёки не дёргаются. Лицо как у манекена. #@!%ТВОЮЖМАТЬПОЧЕМУЯНЕЧУВСТВУЮ — Пожалуйста... хоть что-то... хоть БОЛЬ, — хрип. — Я не хочу быть… пустым… Пусто.. М͠ир ̑др͘ожит̏.̔..̓.͜ Я хватаюсь за стены. Дыхание сбилось, как будто кислород кончился. Тошнота. В ушах звенит. Перед глазами пятна.. Останови это. Сломай. Убей. Верни. Верни меня мне.. люди меняются. — Я не хотел! — выкрик. — Я… я не… одна ситуация. одна боль. один шаг — и ты уже не ты. Я скольжу по стене вниз, руки всё ещё на лице. Горло в огне. Грудь сжимает так, будто кто-то вдавливает её изнутри. Дышать невозможно. Всё тело — судорога. #@&%!СТОПСТОПСТОПСТОПСТОП— ........ тишина.. Я смотрю в пол. На свои ладони. Тряска прошла. Паника затихла. Словно кто-то нажал «пауза». А внутри — пусто. Никакой боли. Никакой злости. Никакой паники. Только стекля нная поверхность зеркала. И я, кто бы ни был этот «я», смотрю на себя. И понимаю: назад дороги нет..