Кофе с привкусом прошлого.

Пьеро . Я люблю Нью-Йорк по утрам. Он пахнет выпечкой, выхлопами, холодным воздухом и возможностями. Город никогда не ждёт — он просто катит вперёд, как гигантский поезд, и если ты не успел — оставайся на перроне. Но сегодня мне хотелось медленно. Не потому, что я устал, а потому что был в предвкушении. Марафон. Моё имя в списке участников. Моя форма, мои кроссовки, моё тело — готово. Это был список мечты, и я собирался его исполнить. После всех этих гастролей, съёмок, обложек, интервью — я просто хотел почувствовать, как бегу. Без камер. Без света. Просто — бегу. Я вышел из отеля пораньше, чтобы взять кофе перед прогулкой в сторону стартовой зоны. Шёл мимо витрин — одна из них отразила моё лицо. Всё тот же я. Только теперь — с бородой, более взрослый, с немного усталыми глазами. Очки другие. Жизнь изменилась. Рядом со мной была девушка, красавица, модель, мисс Италия. Все на зависть. Только завидовать мне, если честно, никто бы не стал. Не из-за неё. А потому что я... всё ещё иногда чувствовал себя один. Перед тем как зайти в кафе, кто-то окликнул меня сзади — то ли фанат, то ли просто прохожий — но я обернулся. И именно в этот момент, когда я отвлёкся, кто-то резко вышел из двери. Бум. Мы врезались друг в друга. Кофе — прямо на пальто девушки. — Ах!! — она вскрикнула, и начала прыгать, как будто стояла на раскалённой сковородке. — Ma porca miseria! Ma che cazzo! È bollente! Я замер. Уголки губ дёрнулись, будто хотели улыбнуться — от неожиданности, от узнавания, от какого-то старого чувства.Бедная девушка, горячее кофе разлилось на ее вещи. Я замешкался. — Mi dispiace! Mi dispiace davvero! È colpa mia, non ho visto… И тут меня ударило. Она говорит по-итальянски. В Нью-Йорке. У двери случайного кафе. Рыжие длинные волосы.Она мгновенно посмотрела на меня , но потом опустила глаза пытаясь вычистить пальто . Веснушки. Кошачьи зелёные глаза. Знакомые. Слишком знакомые. Я не успел подумать. Слова вышли сами: — Вы итальянка? И тогда она посмотрела на меня. Полный взгляд. Прямо в глаза. Мир, кажется, на секунду остановился. Я забыл про кофе. Про марафон. Про мисс Италию. Боже… неужели?.. Моё сердце упало куда-то вниз. Из глубины груди в самое прошлое. Она смотрела на меня, и в её взгляде не было ни сомнения, ни страха — только тишина. И тогда она сказала: — Пьеро? Это имя — моё — из её уст звучало так, будто она всё ещё помнила, как шептала его у того самого дерева. Я почувствовал, как в груди что-то разрывается. Голова загудела. Пальцы онемели. Я выдохнул — не воздух, а годы. Детство, площадь, детская площадка. Море. Поцелуй под деревом. Записка. Песня. Тоска. Всё — одним сжатием сердца. — Анита?