Утро после

Анита Я проснулась внезапно. Без будильника. Словно тело устало от сна, в котором я всё равно не могла спрятаться от самой себя. Лежала, уставившись в потолок. Простыня запуталась между ног, подушка слетела на пол. В комнате было прохладно, но внутри пылало. Коридор. Его горячая кожа. Мокрые волосы. Этот взгляд. Как будто он впился в меня насквозь. Как будто видел всё, что я вчера чувствовала. Как будто знал, о чём я думала в тишине своей комнаты, одна, под простынёй, с рукой, медленно скользящей туда, где горело имя: Пьеро. Я зажмурила глаза и вздохнула. «Ты ненормальная. Ты взрослая женщина. Ты…» А сердце только сильнее забилось: он ведь тоже… чувствовал? Я встала. Натянула длинную белую футболку, пошарила по полу в поисках шорт. Волосы растрёпаны, щёки горят. Хотела быстро умыться и спрятаться на кухне, пока никто не встал, но судьба, конечно, решила иначе. Он уже был там. Сидел у окна. На столе перед ним чашка чёрного кофе и телефон. Он был босиком. В серой футболке, чуть натянутой на плечах, и тёмных шортах. Свет утреннего солнца ложился на его лицо, выделяя скулы. Он выглядел… нереально. Опасно. Мужчины так не выглядят. Так выглядят грехи. Я застыла в дверях, и он поднял на меня глаза. Словно почувствовал. — Доброе утро, — его голос был низким, чуть хриплым. — Утро, — выдохнула я. Голос предательски дрожал. Я пошла к шкафчику, не глядя на него. Руки тряслись, кружка чуть не выскользнула. Господи, Анита, что с тобой? Это просто утро. Просто кофе. Просто Пьеро. В шортах. И с глазами, которые раздевали тебя в коридоре. Села за стол напротив. Между нами была кружка с сахаром, но казалось, будто этот стол — последняя линия обороны. Он не сводил с меня глаз. Я пыталась делать вид, что всё в порядке. Что не помню, как мои пальцы вчера ночью прижимались к телу с его именем в голове. — Как спалось? — спросил он, и его губы едва заметно дёрнулись в усмешке. Он знал. Я не могла поверить, но… он знал. — Нормально, — соврала я. — Немного прохладно. — Тут на холмах по утрам всегда так. Но ты привыкнешь. Он сделал глоток кофе. Мои глаза снова соскользнули на его шею, на ключицу, на щетину. Я укусила губу. Он заметил. — Анита… — он слегка наклонился. Наши глаза встретились. Я забыла, как дышать. — Что? — Ты сегодня особенно молчалива. — Просто утро, — пробормотала я. Он прищурился, будто считывал меня. Хотел что-то сказать, но в этот момент в кухню ввалился Иньяцио в пижаме с ананасами и с криком: — АГА! Кто тут первый проснулся и уже строит глазки? Смех, шум, хаос — началось утро. Эшли и Сара вошли, жалуясь на воду и сухие волосы. Кто-то задел сахар, кто-то уронил вилку. Пьеро откинулся на спинку стула и, кажется, выдохнул. Но прежде чем я успела повернуться к шкафу, я почувствовала его взгляд на себе. И когда встретилась с ним — он улыбнулся. Мягко. Спокойно. Но так, что мне захотелось снова оказаться в коридоре. Одна. С ним.