Быть рядом .

Анита. Я стояла перед зеркалом и водила кисточкой по губам, нанося глубокий бордовый оттенок помады. Волосы — прямые, блестящие, длинные, они мягко ложились на плечи и спадали на спину. Ещё раз провела пальцами по прядям, проверяя, чтобы ни один завиток не выбился. Платье было чёрным, с открытыми плечами, обтягивающим талию. Высокие каблуки делали осанку ещё более прямой, а походку — медленной и уверенной. Я взяла маленький клатч, накинула пальто и, вдохнув морозный воздух, вышла из квартиры. Ресторан, куда мы направлялись, был закрыт под нас. Уютный, с мягким светом и огромной ёлкой в центре зала. Все уже собрались: смех, шутки, запах глинтвейна и корицы витали в воздухе. Мы обменивались подарками, фотографировались, обнимались, желали друг другу всего самого тёплого. Я наблюдала за Джанлукой и Эшли — они выглядели такими милыми, почти кинематографическими: он в элегантном костюме, она в красном платье с блестящими вставками. И каждый его взгляд на неё, каждый её смех в ответ… всё это резало меня изнутри. Чёрт подери, он так сильно напоминал мне Пьеро. Будто Джанлука привёз с собой из Италии не только акцент и обаяние, но и кусочек воспоминаний, от которых я никак не могла избавиться. Я ловила себя на том, что представляю — как было бы, если бы сегодня рядом был Пьеро. Он бы обнимал меня за талию, целовал в висок, наклонялся к уху и шептал что-то, от чего у меня кружилась бы голова. Почему мне так не везёт в любви? Почему каждый раз, когда я думаю, что нашла «того самого», всё превращается в боль? За полночь мы всей компанией перешли в бар напротив. Девочки, едва переступив порог, рванули на танцпол, а я… я выбрала барную стойку. Захотелось тишины — ну, насколько она возможна в шумном рождественском Нью-Йорке. — Джин-тоник, — сказала я бармену. Первые глотки обожгли горло, но в голове стало чуть теплее. Кажется, алкоголь уже начинал действовать. — Можно? — услышала я рядом знакомый голос. Я повернулась. Джанлука стоял с двумя бокалами вина и улыбался. Он сел рядом, поставив один бокал передо мной. — Как ты? — спросил он мягко, глядя прямо в глаза. — Нормально, — я сделала глоток джин-тоника. — Работа, друзья, дом… знаешь, всё как всегда. — Ну… — он чуть вздохнул, — Пьеро… ему сейчас нелегко. Я замерла, пальцы сжали бокал. — В смысле? — спросила тихо, сжав брови. — Почему «нелегко»? Джанлука нахмурился, его взгляд стал серьёзным. — Он тебе не говорил?.. — О чём? Он отвёл глаза на секунду, словно подбирал слова. — Ребёнок… оказался не от него. Мир словно сжался в одну точку. Шум бара на мгновение исчез. Я только смотрела на него, пытаясь осознать услышанное. — Что?.. — мой голос прозвучал едва слышно. — Да… — Джанлука покачал головой. — Он выгнал Меланию. Но… понимаешь, он ведь полюбил девочку как свою. И теперь ему тяжело смириться с тем, что он не отец. Я чувствовала, как что-то переворачивается внутри. Отчасти — шок. Отчасти… странное облегчение. — Он… как он сейчас? — спросила я, стараясь не выдать дрожи в голосе. — Плохо, — честно сказал Джанлука. — Не выходит из дома уже несколько дней. И… кажется, подружился с алкоголем. Я отвернулась, чтобы он не видел, как мои глаза блестят. Пьеро… пьёт? Пьеро, который всегда контролировал себя, дисциплинированный, сильный… Теперь мне только хотелось встать и поехать к нему. Быть рядом.