Глава пятьдесят вторая. Точка невозврата

Ты мечешься взглядом по коридору, как захваченная сном, что стал чересчур вещественным и тягучим, словно сама ткань грёз сгустилась до удушливой материальности, где каждый скользящий отблеск света, каждая щербинка на камне, каждая тень, распластанная по стенам, свидетельствуют о неумолимом присутствии силы, безымянной и безличной. И ты, обратившись в пленника этого леденящего пространства, водишь глазами туда и обратно, снова и снова, как если бы упорная механика повторения могла пробурить ход в непреклонной тверди ночи. Надежда, этот жалкий, но неистребимый придаток человеческой памяти, чапливает за нелепицей и из неё ткёт хрупкий узор вероятностей, будто кто-то вот-вот явится из-за ближайшей двери, будто раздадутся мерные шаги, будто её голос — дрожащий, надломленный — прорвёт вязкую толщу мрака и достигнет чьего-нибудь слуха, если только в этом лабиринте у тьмы вообще есть уши. Но воздух остаётся нем, и само молчание распухает до размеров огромного, неподвижного океана, где всякое движение растворяется, как капля в первородной соли. Но ничто не меняется. Конечно. Это же не люди. И это неподвижное ничто оказывается правдой глубже всякой прочей, ибо здесь, в пределах коридора, выструганного, кажется, из самой безнадёжности мироздания, человек отменён как категория. Отродья, наполняющие эти стены, являются не более чем живыми декорациями в театре, где сама реальность служит суфлёром неизречённому, и в этом безмолвном представлении тебе отведена роль зрителя, чьи руки навеки запятнаны памятью крови, и ты понимаешь, что ширма, сцена и кулисы сдвигаются в одно злокачественное целое, в ту глубинную пасть, где его замысел, древнее времени и холоднее всякой звезды, уже измерил твоё дыхание, уже сосчитал твои сердечные удары и, не повышая голоса, присудил миру неподвижность. Крики наполняют воздух; они проникают под кожу, резонируют в груди, и ты ненавидишь этот звук — и одновременно ловишь себя на том, что внимаешь ему, как мелодии, словно песне, слышимой с детства, и вновь, с неизбежной ясностью, приходит знание: ты — не ты. — Призови клинок, Хизер, — его голос почти ласков и звучит омерзительно по-домашнему, как если бы он просил подать чай. Словно не держит на коленях живое тело, которое ты знаешь по имени. А ты — повинуешься. Даже не осознаёшь, как пальцы складываются в до скрежета зубов выученный жест. Свет, вибрация, и вот уже металл рождается из пустоты: затвердевший сгусток злобы и проклятия; он замирает в воздухе, вибрирует, словно чует кровь. Он тебя ждёт. Ты плачешь. — Пожалуйста… — шепчешь сквозь зубы так, что почти не слышно. — Не надо, Астарион. Я не хочу… Ответа нет. Ты смотришь на оружие усталым взглядом, тусклым и выжженным. Клинок словно тянется в ответ, дрожит от нетерпения; его сила — твоя, и лишь малейшее движение отделяет тебя от завершения этого превосходного кровавого акта. Алисия хрипит, она дрожит всем телом, её глаза цвета густого вина стекленеют от ужаса. Она всё ещё смотрит на тебя. Только на тебя. Головная боль сжимает разум в тисках, и мысли исчезают, оставляя после себя только выжженную пустоту и безучастное течение. Ты больше не управляешь собой — ты плывёшь. И в это мгновение Вознесённый двигается. Рука его резка, точна, подобно лапе охотящегося зверя. Ты не успеваешь вскрикнуть, не успеваешь даже осознать — уже слишком поздно. Лезвие проникает в её горло с лёгкостью, точно горячий нож через воск. Никакого сопротивления, лишь красота жеста, безупречная и отвратительная. Он придерживает её за подбородок, чтобы лицо осталось поднятым, чтобы ты смотрела, как её мёртвые глаза смотрят на тебя. Кровь струится. По его руке, по её телу, по каменному полу, мерцающая, тёплая, слишком реальная. Потом молодое отродье обрушивается вниз с глухим, полным тяжести звуком. Прямо к твоим ногам. Астарион не смотрит на неё. Только на тебя. — Ну вот, — шепчет он, и голос его мягкий, с оттенком удовлетворения и чуждого ему утешения. — Теперь нас никто не потревожит. Ноги предательски подгибаются, словно кто-то выдернул из них стержень воли; ты оседаешь молча, бесшумно, без отпора. Падение лишено торжественности: ты рушишься, как разомкнутая марионетка, лишённая руки кукловода. Холод мрамора проникает в тело мгновенно, но кровь под тобой ещё хранит тепло; она впитывается в ткань, разрастается алым пятном, медленно ползёт вверх по подолу, захватывает кожу, словно жаждущая метка. Ты не отводишь взгляда, смотришь, как она сливается с тобой, оставляя розовый след. Ты не можешь определить, что испытываешь. Отвращение? Нет. Вину? Возможно. Жажду? Может быть. Но глубже, под слоем мыслей и отголосками мигрени, разгорается нечто иное: внутренний восторг, едва различимый, словно затаённый смех. Баал. Его голос уплотняется, насыщается, разливается по тебе, как приторный нектар, липкий и обволакивающий. Вот она, Моя Избранная. Даже сломанная — полезна. Даже плачущая — приносит жертвы. Посмотри, как ты великолепна в крови. Именно такой Я и тебя задумывал. Ты не возражаешь, но и не соглашаешься. Ты просто не в силах больше ничего. Губы дрожат, щёки влажны, но слёзы не катятся. Ты слишком истощена, слишком опустошена, всё потеряло вес, смысл, очертания. Осталась только тишина. Астарион неподвижен, как статуя, возвышается рядом. Он поначалу только молчит и не спешит утешать, и лишь спустя мгновение обходит тебя, опускается чуть ниже, чтобы оказаться в поле зрения. Его ладонь — неожиданно тёплая — ложится на твою голову, нежно, почти благоговейно, как если бы ты была дитя, или зверь, или самое дорогое. И именно в этой мягкости кроется наибольший ужас. Он протягивает руку. — Вставай, — шепчет. — Пожалуйста. Всё хорошо. Ты поднимаешь пустой, обескровленный взгляд, и в нём нет ни страха, ни гнева, ни стыда, ибо теперь это больше не имеет значения. Потому что ничто здесь не твоё; ни выбор, ни шаг, ни слово. Тебе предоставили только отрепетированные сцены, только заданные роли, только их волю. А ты… ты всего лишь инструмент. И всё же ты берёшься за предложенную им руку.

***

Ты не сразу осознаёшь, что происходит. Всё случается слишком быстро: рывок, внезапное тепло, шелест ткани у щеки. В первое мгновение кажется, что ты вновь теряешь равновесие, что земля под ногами исчезает, как было несколько минут назад. Но вместо пола — его грудь, его дыхание, его запах, резкий и успокаивающий одновременно, знакомый до боли, как застарелая рана. Астарион удерживает тебя уверенно и бережно. Объятие не требует усилий: ты не сопротивляешься, не двигаешься, просто замираешь. Потому что это… уместно. Странным образом — к месту. Так же, как тогда. Ночной лагерь. Дроу с клинком. Он — сзади, напряжённый, поражённый. Ты — между. «Спасибо», — произнесённое с ноткой искренности, такой редкой, что она кольнула больше, чем любое оружие. И ты, неловко, почти смущённо, обвившая его руками. Это казалось настоящим. Тёплым. Почти добром. До… этого. Теперь он держит тебя, а под ногами — останки доверия. Безжизненная Алисия лежит у ваших ног, и алый след её существования всё ещё сочится по камню, впитываясь в трещины, ползёт к тебе, настырно требует внимания. Баал шепчет внутри с торжествующей неутомимостью, а ты... ты даже не пытаешься отстраниться. Белокурый эльф склоняется ближе, и голос его безмятежен, как шёпот в тишине спальни; не повеление, не угроза — лишь мягкое, заботливое напоминание: — Пора отдохнуть, моя дорогая. Слова ложатся на ухо, как бархатная вуаль, в них нет ни гнева, ни триумфа, ни командного оттенка, только усталое, привычное участие. Но ты помнишь, где стоишь, чувствуешь, как кровь касается ног, как её вязкость цепляется за ткань, как багровые пятна на полу обрамляют вас, точно фреску; ты помнишь, что эта рука, что сейчас держит тебя, — та же, что удерживала её, а сейчас даже не пыталась стереть с себя следов убийства. Это не сцена примирения. Это послевкусие преступления. И всё же тебе… хорошо. Дрожь пробегает по коже от ужаса, от недопустимого утешения, от того, насколько естественно тебе вновь быть в его объятиях и чувствовать в воздухе металлический аромат. Как будто это твой дом, а всё остальное было ошибкой.

***

Ты не помнишь, как оказалась в ванной, как он осторожно, с почти театральной бережностью, стянул с тебя окровавленную ткань, словно ты всё ещё была живой, подлинной, не сломанной. Ты не осознаёшь, как его ладони, не по-вампирски тёплые, направили твои ступни в воду, как обмылась кожа, как кровь исчезала с коленей под его взглядом — не любопытным, но знающим. Как полотенце сомкнулось на плечах, как он, с безукоризненной заботой, помог тебе лечь, укрыться, словно ты была больна, но не проклята. Ты просто... исчезла. Как исчезают в непроглядной глубине те, кого не звали по именам и чьё дыхание отдано не морю, но некоей безымянной субстанции. Бархат, тяжёлый и шелковистый, сомкнулся над тобой с водяной мягкостью и неизбежностью, не допустив ни всплеска, ни пузырька, и ты, подобно утопленнице, осела в эту тёмную толщу, где память тонет и где всякая надежда превращается в случайный отсвет на донном иле. Снова письма. Эти послушные листы, вмещающие приговоры. Снова страницы, шуршащие, как засушенные крылья насекомых. Снова слова, которые ты выписываешь с упорством обречённой, словно сама чернильная линия может послужить артерией спасения. Книга. Та самая, чьё присутствие тяготит, как каменный грузок на шее, из библиотеки, где воздух пахнет древней пылью и чьей-то когда-то произнесённой и потому уже казнённой волей. Ты вновь читаешь её, как в ночи перечитывают шрамы, поднимаешь клинок, и острие, дрожа в твоей руке, словно чуткое существо, угадывает направление невидимого течения. И тогда Астарион возникает перед тобой, недвижимый и беззащитный, не то презирающий оборону, не то отделённый от неё чужеродной геометрией фатума. Ты вонзаешь, и он оседает неторопливо, как падает занавес, опускаясь не на сцену, но на весь горизонт. В ту же секунду твоё сознание вспыхивает не жалкой искрой, способной лишь обозначить наличие кислорода, а истинным пламенем, пожирающим без различения разум, плоть и душу, и пламя это подобно рту, что не закрывается никогда. Аверно. Геенна. Не аллегории, но топография. Прахом начертанная карта, и ты узнаёшь её с неожиданной ясностью. Баал восседает, хлопая в ладони с торжеством родителя, обретшего наконец послушное дитя. Орин улыбается, и в этой улыбке сверкает отточенное беснование. Дворецкий в траурных перчатках склоняется в поклоне, словно приветствует коронацию, которую давно отрепетировали на иных, не сохранивших имени. Мизора, с наслаждением фокусника и аккуратностью хирурга, вырывает твоё сердце так бережно, будто творит акт милосердия, и в этот нелепый контур благодати ты почти веришь. И ты смеёшься. Не по причине веселья, которого в этих координатах не бывает, но потому, что всякая иная артикуляция невозможна. Потому что боль отныне стала твоей сущностной грамматикой и сама диктует синтаксис. И, смеясь, ты слышишь, как пустота подхватывает смех, обтачивает его и возвращает тебе уже чужим, и ты смеёшься ещё, и ещё, и ещё. А потом — крик. Древний, первородный звук, в котором сходятся рождение и распад. Ты просыпаешься внутри него, словно в ледяной купели, где холод не бодрит, но проясняет преступную ясность вещей. Это не стон, не зов, но вопль существования, сломленного и изжитого, он не принадлежит человеку. Это звук твари, ослеплённой, обожжённой, распахнутой изнутри наружу. Ты кричишь, как будто рвёшься сквозь собственную кожу, как будто каждая кость вспоминает свою смерть. Астарион приходит в себя мгновенно, его транс срывается, как пергамент под когтем. Он поднимается рывком, готовый, но не успевает — тебя уже нет в пределах контроля. Ты продолжаешь орать. До тех пор, пока крик не ломается, пока не превращается в срыв, в захлёбывающееся рыдание, в сухой, болезненный кашель. Ты всхлипываешь, подобно осиротевшему ребёнку, подобно человеку, которого лишили всего, включая саму себя, подобно существу, которое вдруг вспомнило, что когда-то было чем-то живым. Ты не замечаешь, как сжимаешь в кулаках простыню, как впиваешься лицом в подушку, как между судорожными вдохами звучат слова — то ли мольбы, то ли проклятия. Вознесённый хватает тебя за плечи — не грубо, не с той яростью, которую ты уже научилась предвосхищать, — но достаточно крепко, чтобы унять дрожь, заставить тело вспомнить, что оно ещё существует. Его ладони тёплые, уверенные, почти надёжные, как якоря, не страшащиеся шторма. — Посмотри на меня, Хизер, — голос звучит твёрдо, выверенно, как отдаваемый приказ, каким он некогда говорил на поле боя, среди пепелищ и хрустящих под ногами костей. — Слышишь? Не отворачивайся. Я сказал: не прячься! Ты не в силах подчиниться. Щёки мокрые, волосы липнут к лицу, дыхание срывается, тело трясёт не от страха, а от того, что тебя больше не держит ничего. Но он тянется не с властной настойчивостью, а осторожно, что можно даже спутать с жалостью, его пальцы прикасаются к твоему подбородку. Он поднимает твоё лицо, будто разбитый сосуд, опасаясь, что трещины пойдут дальше. — Это был всего лишь сон, — шепчет он. — Жалкий, бессмысленный кошмар. Ты втягиваешь воздух, прерывисто, словно вдыхаешь через плотную ткань. Губы дрожат. Ни слова. Ни слога. Только немота боли, застывшая в горле. Пальцы сами вцепляются в его рубашку, без сопровождения осознанного решения, как за последний клочок реальности. Руки трясутся, ногти впиваются в кожу, и ты ощущаешь, как под подушечкой одного большого пальца появляется кровь. И от этого Астарион не реагирует, только прижимает тебя крепче к груди, словно приняв этот жест как должное. — Ты здесь, со мной, всё хорошо. Всё уже прошло, — его голос становится тише, глуше, почти интимным. — Что ты там увидела? Кто явился тебе, моя бедная, замученная девочка? Ты бормочешь что-то нечленораздельное, обрезанные фразы, имена, которые тонут в рыданиях. «Письмо». «Книга». «Ты ушёл». «Я не хочу гореть». Всё звучит как эхо, искажённое внутренним шоком. Его руки ложатся вдоль твоей спины, по плечам, по затылку, плавными, почти ритуальными движениями. Его губы касаются твоего виска, легчайше, будто благословение, будто заклятие. — Тсс… ш-ш… Всё прошло, Хизер. Никто не посмеет тронуть тебя, и уж точно не сейчас и не рядом со мной. Ты моя. Всё остальное уже давно не имеет значения. Ты не веришь, но вцепляешься — не в него, нет — в остатки себя, в зыбкую иллюзию того, что ты ещё можешь выбрать, за что держаться.

***

Высший эльф скользит пальцами по твоим волосам с той пугающей бережностью, с какой, казалось бы, невозможно прикоснуться после того, как этими же руками он сжимал их в кулаке всего день назад. Как будто не было боли, не было хруста твоего запястья, не было его взгляда, выверенного, холодного, почти восхищённого твоей беспомощностью. Как будто он всего лишь мужчина, измученный чужими кошмарами, а ты — его возлюбленная, проснувшаяся от дурного сна. И вместе вы — пара, чьей бедой стало нечто столь обыденное, что о нём даже не стоит говорить. Но ты знаешь, что это ложь. Ты прекрасно знаешь, где находишься, знаешь, в чьих руках, и знаешь, кем ты стала. И всё же он удерживает тебя с таким фанатичным упорством, будто, если ослабит хватку, рассыплется не ты, а реальность вокруг. Его пальцы легко проходят сквозь пряди, едва заметно запутываясь, скользят к коже у затылка, медленно, ритмично, с той убаюкивающей механикой, в которой больше автоматизма, чем сочувствия. Ты дышишь всё тише, но тело предательски содрогается от слабых судорог, от голоса, что всё ещё звучит где-то внутри. Он замечает. Ему достаточно этих мелочей. Наконец, Астарион чуть отстраняется, создаёт пространство, чтобы видеть тебя, словно скульптор, что держит в руках уже не мрамор, а хрупкий хрусталь, тронутый трещиной. Он касается подбородка, осторожно, с контролируемым вниманием, и поднимает твоё лицо. Его взгляд — прямой, изучающий, до пугающей глубины сосредоточенный. Он будто пытается понять, осталась ли ты где-то за глазами, за этими дрожащими ресницами, насквозь промокшими от слёз. Ты смотришь, не отводишь взгляд. Не потому что не можешь. Потому что не хочешь. Смотреть проще, чем говорить, проще, чем сопротивляться, проще, чем верить. И в этот миг всё становится пустым. Ты не находишь слов: ни для упрёка, ни для молитвы, ни даже для банальной жалобы — вся вербальность выжжена до основания. Ты не чувствуешь желания произносить — только потребность исчезнуть. Раствориться в нём. В его жесте. В его прикосновении. В его дыхании. Он видит это. Считывает, как умеет только он. И не говорит ничего. Склоняется без наигранности, без того театра, что стал его визитной карточкой, его губы прикасаются к твоим с поразительной мягкостью, в этом отсутствует властность, насмешка, угроза. Только тихий, почти робкий жест, будто он боится разбудить спящего зверя внутри тебя. Поцелуй без притязаний, без притворства. Как будто прежний. Лагерь. Та ночь у костра, когда ты, наивная, ещё верила, что чудовище можно любить, и что любовь его, каким-то непостижимым образом, может быть чем-то большим, чем форма подчинения. Слёзы продолжают медленно стекать по лицу, запутываясь в уголках губ, мешая дыханию, как будто даже оно — излишне, преступно. И всё же, ты отвечаешь, с запозданием, сдержанно, будто вынуждена, не по воле сердца, а по воле остатка памяти о том, как должно быть. Всхлип прерывает поцелуй, делает его неловким, сбитым с ритма, ты судорожно втягиваешь воздух, почти с извинением, и он, в ответ, не проявляет ни раздражения, ни усталости. Его губы движутся медленно, с такой тишиной, будто целуют не плоть, а зияющую, незажившую рану. Не тебя — то, что от тебя осталось. Астарион не понуждает, не подчиняет, он просто присутствует, спокойно, терпеливо, с той самой невозможной нежностью, о которой ты когда-то осмеливалась мечтать, пока ещё верила в любовь без последствий. Он бережно укладывает тебя на постель, обхватывая за плечо с такой настороженной деликатностью, как если бы одно неверное движение могло рассыпать тебя в пыль. Ткань простыней впитывает влагу кожи, повторяет контуры тела, подстраивается под твои искривлённые очертания, всё вокруг кажется тёплым, приглушённым. Даже он — тёплый. Вознесённый нависает над тобой без тени угрозы, не как тот, кто разрушал, а как тот, кто, вопреки всему, пытается защитить, хотя ты знаешь: нет врага, от которого он мог бы тебя укрыть. Потому что враг — это он сам. И ты. Вы не антагонисты, вы — симметрия. Он — отрава, ты — чаша. Ты поднимаешь руки, медленно, без усилия, без страсти, просто обхватываешь его спину, механически и инстинктивно. Не из потребности прижать, а из страха потерять ощущение реальности. Как будто, если не держаться, всё исчезнет, рассеется, как сон, оставив только гарь и пепел, красный песок Преисподней и строчки писем, которые ты уже не можешь перечитать. Он склоняется чуть ближе. Дыхание его горячее, живое, едва ли не человеческое. Его ладони ложатся на твои рёбра, точно на костяные рельефы надгробия, и пальцы скользят по коже с пугающей благоговейностью, словно прикасаются к чему-то святотатственно запретному. Он молчит. Ты тоже молчишь, в силу того, что слова здесь ничего не значат. Ты держишься. Не за него. А за иллюзию. За призрачную возможность — остаться собой. Хоть на одну ночь. В этом теле, в этом ложе. Под ним.

***

Твоя сломанная рука по-прежнему ноет, не кричаще, не требовательно, но с устойчивым, вязким пульсом, как внутренний метроном боли. Напоминание о недавнем, о собственном теле, о нём, о том, что любое утешение сейчас — не исцеление, а капитуляция; дозволить себе забыться значит уступить, а уступка, в этом контексте, — приговор. Он, как будто уловив ход твоих мыслей, невидимый шёпот мышц и кожи, мягко отстраняется, разрывает поцелуй с такой точностью, будто разрезает нить, натянутую до звона. — Ты действительно хочешь этого? — спрашивает он тихо, сдержанно, его голос удивительно ровный, но в нём слышится преднамеренность. Тебя прознает прямой, беспощадный взгляд, и ты не в силах его выдержать: слишком много в этих глазах того, чего ты стараешься избегать. Ты замираешь, ненадолго, но вполне ощутимо, и в этой паузе кроется вся правда: ты не ищешь ответа, ведь его нет. Есть только результат, констатация, неуверенность, возведённая в выбор. — Да, — произносишь ты почти беззвучно. — Я хочу… забыться. Просто забыть. Всё. Всю эту боль, всю эту... жизнь. Ты вдыхаешь глубже, почти с надрывом, как будто воздух может помочь стереть всё лишнее: — Сотри мне память, Астарион. Сделай так, чтобы я больше вообще ничего не помнила. Он качает головой, без жёсткости, без укора, почти с печальным участием, уголки его губ подрагивают в подобии улыбки, в глазах улавливается мягкий блеск, что пугает сильнее любой тьмы. — Нет, моя милая. Его пальцы касаются твоей щеки едва ощутимо, подушечками, как будто касаются шрама, и в этом прикосновении сквозит преднамеренная бережность. Иллюзия заботы. — Ты должна помнить, — продолжает он, голос всё ниже, тише. — Потому что я умею быть добрым, и ты знаешь это. Вампир склоняется ближе, его дыхание щекочет твою кожу. — Я умею быть нежным. Ты для меня не просто кровь, не просто орудие. — спокойная улыбка, с привкусом обладания, расползается на его лице. — И, к слову, у тебя теперь чертовски красивые глаза. Он целует тебя в уголок губ с тем видом, будто ты — последняя молитва, которую он ещё способен произносить, не исказив, не обескровив, будто небеса давно вычеркнули его имя из всех списков, но ты осталась, упрямой припиской, живой оговоркой. Его пальцы, тёплые, целеустремлённые, сдвигают прядь волос с твоего лба с такой скрупулёзной бережностью, будто убирают помеху от чего-то редкого, сокровенного, стоящего созерцания. Ты не уверена, какими стали твои глаза. Когда-то они были просто глазами — лиловый и голубой, по одному на каждую из твоих прежних жизней. Теперь ты не знаешь. Отражения больше не признают твоего существования: ни в стекле, ни в воде. Ты не пыталась выяснить, не было ни нужды, ни смелости, но теперь, под этим его взглядом, в котором соседствуют желание и благоговение, хищный мрак и почти сакральное преклонение, ты невольно задумываешься: они и правда красивы? Или лишь отражают то, чем ты стала? — Я бы сказал, рубины, — произносит он, позволив подушечке пальца скользнуть по твоей скуле. — Не те, что сверкают на венцах, но те, что запрятаны глубоко, в рудниках проклятых королей. Неправильные, опасные, но завораживающие. Такими можно смотреть сквозь плоть. Ты издаёшь сдержанный всхлип — не от боли, нет, — скорее от того странного чувства, что подступает изнутри, не имея названия. Ты тронута до самого основания, ибо сегодня он кажется не демоном, не богом, не мучителем; сегодня он кажется джентльменом. Или, быть может, лишь искусно носит его облик, и всё происходящее — тщательно разыгранная сцена, но в этом спектакле он ухаживает за тобой с поразительной осторожностью. Словно способен желать, а не только брать. Его прикосновения несут не претензию, а позволение. Будто вы и впрямь встретились на балу, а не в спальне, где пол до сих пор хранит отблески вчерашней крови. Ты ощущаешь, как его губы скользят по твоей шее, подбородку, касаются уголка рта, его дыхание ровное, сохраняющее ритм, в котором нет ни спешки, ни агрессии. Он разогревается, это чувствуется, как тепло под кожей, но остаётся в пределах самоконтроля. Всё ещё ведёт, но в этот раз иначе, без напора, почти… играя, или, возможно, вовсе нет. Он заключает твою больную руку в ладони — ту самую, что ещё недавно напоминала о своей уязвимости, об изломе, о власти, проявленной без сожаления; и ты не отдёргиваешься, только затаённо дышишь, будто любое движение способно разорвать хрупкое равновесие между принятием и отвращением. — Ты стала необычайно тихой, — замечает он с лёгкой усмешкой, лишённой яда. — Это… настораживает. Или, напротив, чарует. Ты не отвечаешь, просто тянешься к нему, сама; и в этом осторожном, но самостоятельном жесте скрыто куда больше, чем в любой клятве. Потому что бежать уже некуда. Потому что, пусть на краткий миг, ты действительно хочешь раствориться в нём, в этом прикосновении, в вечности, чей исток лежит в крике, а продолжение — в аромате вина и крови. С твоих губ срывается шёпот: — Я всё ещё не знаю, кто я. Белокурый эльф склоняется ближе, прикасаясь губами к твоему уху, и произносит с безупречной уверенностью: — Ты моя консорт. Этого достаточно. А потом целует снова, словно этот поцелуй и есть финальная точка, где ты заканчиваешься, и начинается он. Его пальцы очерчивают изгибы твоих бёдер с вниманием скульптора, снисходительного, но сосредоточенного; в этих движениях нет былой жестокости, только полновесная уверенность, сознательная власть и то абсурдное, почти нелепое тепло, которое, вопреки всему, греет, а не жжёт. Ты ощущаешь, как его тело постепенно накаляется, его дыхание становится глубже, губы мягче, почти податливее. Но он не спешит, ибо сегодня он игрок другого порядка. Он улыбается в поцелуй, и ты улавливаешь эту улыбку не столько кожей, сколько внутренним откликом, будто сердце и плоть разом отзываются на неё. Астарион слегка отстраняется, чтобы вдохнуть или чтобы позволить тебе решить, позволишь ли ты большего. Но ты перехватываешь его лицо ладонями. Слова срываются шёпотом, хриплым, изломанным, сдавленным чем-то, что давно село тебе в горло, как гвоздь: — Просто будь со мной. Зрачки его сужаются, чернеют, как небо перед бурей, и голос становится на удивление ровным, почти искренним, почти чужим: — Как пожелаешь, моя непокорная королева. А дальше следует не сладострастие, а утверждение, заклятие, подтверждение двух истин, выцарапанных на внутренней стенке черепа: вы живы, и вы — чудовища. И ничто не способно спасти вас от этой природы: ни утешение, ни ложная близость, ни даже любовь, если она ещё где-то теплится. Только этот миг, этот оглушающий контрапункт, в котором вы становитесь одинаковыми. Греховными. Связанными. Ты прижимаешь его ближе, ибо границы между вами стёрты, и ты не знаешь, кто ведёт, а кто сдаётся. Поцелуй медленно утрачивает границы, становится глубже, вязким, наполненным безмолвным напряжением, будто дыхание в нём — не необходимость, а приговор. Он не разрывает этого прикосновения, даже когда выпрямляется, поднимая тебя за собой, ловко, неторопливо, с той небрежной уверенностью, которая у него всегда заменяла заботу. Его пальцы смыкаются под твоими рёбрами, и ты следуешь за ним без малейшего сопротивления, будто тело давно знает, как двигаться под этим взглядом, под этим жаром. Ночная ткань цепляется за кожу, прилипает к влажным впадинам между грудью и животом. Ты обвиваешь его талию ногами, инстинктивно, почти бездумно, как будто для того, чтобы не сорваться. Анкунин усаживается на край кровати: колени разведены, спина выпрямлена, подбородок высоко, ты — над ним, на нём, оседлала легко, будто так было задумано, будто вся твоя жизнь вела к этому единственному движению. Его руки, тяжёлые, надёжные, скользят вверх по твоей спине, останавливаются на лопатках, он нащупывает шов рубашки, и ткань, поддаваясь, сдаётся ему без звука, пуговица за пуговицей. Плечи открываются первыми, затем ключицы, затем грудь. Он смотрит не как мужчина, не как монстр, даже не как возлюбленный. Смотрит как коллекционер — запоминая, вдыхая, утверждая: вот, это моё. Не с вожделением. С чем-то более плотным. С тихой одержимостью, что не нуждается в выражении. Ты поднимаешь руки, ладонями бережно обрамляя его лицо, движения медленные, вязкие, будто вы находитесь под водой, где каждое прикосновение имеет вес. Его скулы острые, точёные, словно резец касался их в порыве безумного вдохновения. Ты проводишь пальцами по линии челюсти, по еле подрагивающей коже под глазом, по уголкам губ, на которых нет улыбки, только затаённое напряжение. Он молчит, не отстранённо — с позволением, с безмолвной готовностью быть изученным, как если бы это был акт доверия, почти неслыханного в его мире. Ты всегда находила его черты тревожными, не из-за сходства с собственными, а из-за того, как иначе они воспринимались. В тебе всё казалось надломом, хрупкостью, недосказанностью. В нём — завершённостью. Как если бы его не родили, а выковали, без изъяна, без нужды в оправдании. Он был собран. Сконструирован. Прекрасен до предела дозволенного, и именно потому — небезопасен. Он смотрит прямо, без слов, но ты чувствуешь, как он дрожит под кожей, не в страхе, но в напряжении. И ты обхватываешь его лицо, вдавливаешь ладони в его виски, в его скулы. В этот момент он — твой, или ты — его. Даже сквозь тонкую ткань — ещё не сброшенную до конца, ещё отчаянно удерживающую хрупкое подобие уязвимости — ты ощущаешь его телом. Каждый дюйм, от напряжённого пресса до выточенных бёдер, от точного изгиба таза до тяжести под кожей, как будто он и впрямь высечен из твердейшего мрамора. И даже в этом своём подавленном состоянии ты улавливаешь себя на мысли: Боги, какой же он твёрдый. Его пальцы — длинные, бесцеремонные — зарываются в твои волосы с напором, что граничит с болью; он наклоняет твою голову в сторону, и в этом движении не ощущается ни капли просьбы. Ты подчиняешься. Без колебаний, без слов; горло под ним раскрывается легко, как бы принося себя в дар, без попытки сопротивления. Астарион задерживается у метки, той самой, что остаётся на тебе неизменной, даже когда исчезают синяки, рубцы и память, срастаются кости. Она ноет сильнее, чем остальное тело, точно помнит всё. Его губы касаются этой точки с тем намерением, что невозможно спутать: то ли чтобы запечатлеть, то ли — стереть. Тебе не дано понять, что именно он делает, но ты знаешь, что это важно. Что он, в этом моменте, не просто вампир. Он твой. — Можно? — спрашивает он тихо, голосом с хрипотцой, почти ласковой, почти острой. Как будто не знает. Как будто не чувствует, как дрожишь, как сгораешь изнутри в ожидании. Ты не отвечаешь внятно, из рта вырывается только звук, срывающийся, сдавленный, слишком наполненный, чтобы быть обычным стоном. Этого ему достаточно. И он вонзается. Сначала быстро, как вспышка боли, колющая и хищная, а затем — медленно, глубоко, с тем безмолвным триумфом, с каким вбивают гвоздь в древесину или пускают корни в живую плоть. В тебе больше нет ни дыхания, ни мысли, только тело, изломанное под властью, и ощущение, что ты наконец заняла своё место. Ты выгибаешься в его руки, всхлипываешь, приникаешь ближе, точно он — центр тяжести, к которому тебя тянет неведомая сила. Он пьёт тебя с алчностью, с внутренней необходимостью, словно без тебя в нём пустота, словно он задохнётся, если не заполнит себя тобой до последней капли. Твои ногти вонзаются в его спину, не в порыве гнева, не из защиты — это отчаяние, избыток чувств, переполняющий так, что кожа едва сдерживает пульсирующее напряжение. Всё трещит — разум, дыхание, восприятие — и лишь он остаётся точкой опоры. Ты с ним, во всей этой боли, во всей этой странной, искривлённой благодати, в прикосновении, которое обрекает и освобождает одновременно. Он пьёт, а ты — существуешь. Живая. Настоящая. Обречённая. Ты ощущаешь, как кровь, уже лишённая дыхания жизни, густая, холодноватая, как масло в подземельях мёртвого храма, начинает течь между вами, связывая не плоть, а нечто глубже. Это не просто кровотечение. Это глина. Субстанция, заполняющая трещины между душами, которыми вы больше не обладаете, но отголоски которых всё ещё жаждут друг друга. Ты знаешь: ему не нужно пить, он не голодает, как раньше. Его нужда иная, потребность волевая, инстинктивная, почти концептуальная. Вознесённый больше не страдает от жажды, он страдает от свободы, от избытка силы, которую не с кем разделить. Ты поглаживаешь его волосы, как утешают зверя, который подчинился, как ласкают палача, чей меч наконец лёг, и в этом движении — принятие, призыв, готовность быть сосудом. Если потребуется — бездонным. Астарион рычит, низко, сдавленно, как будто звук поднимается из глубины его груди, расщепляя тишину на волокна. Ты дрожишь в ответ, без стыда, без прикрытия, позволяя этому звуку войти в тебя, застрять под кожей, вибрировать вместе с пульсом. С каждым глотком твои мышцы сжимаются, будто тело пытается либо выгнать его из себя, либо удержать навечно. И среди этого слепого, инстинктивного, почти трансцендентного поглощения, в тебе зарождается вопрос, беззвучный, почти еретический: Что чувствует он? Когда впивается в твою плоть, словно в проклятое причастие, глотая то, что не насытит, но что стало незаменимым? Он не нуждается в этом, и всё же не может иначе. И он не останавливается.

***

Когда в голове поднимается глухой, медленно разрастающийся звон, будто внутри черепа разлетается хрусталь, а очертания пространства теряют резкость, он наконец отрывается от твоей шеи. Клыки исчезают, но язык — предательски живой и утешающий — всё ещё касается кожи. Он слизывает кровь неторопливо, с изощрённой тщательностью, будто вкушает послевкусие, вытягивая из него максимум. Ни одна капля не должна быть потеряна. Ни одно движение не должно быть случайным. В этой церемонии есть странная, зловещая точность. Почти любовь. Его пальцы ложатся на твою щеку лёгким нажимом, как прикосновение шёлка, чуть остывшего в прохладной спальне, и от этого прикосновения веет чем-то неуловимым: не заботой, не лаской, а... признанием собственности. Ты смотришь на него, но зрение расщепляется: он двоится, расплывается, будто образ не вмещается в рамки восприятия. Он знает, что зашёл слишком далеко, и ты в этом уверена, но в его взгляде нет ни капли вины, лишь алчность, приглушённая на миг насыщением, но не исчезнувшая. Она неизменная. Постоянная. Вечная. Вознесённая. Астарион улыбается: медленно, ласково, почти нежно, и в то же время бесчеловечно. Эта улыбка не принадлежит смертному, она принадлежит хищнику, который доволен своей добычей. Его голос, тёплый, с лёгкой хрипотцой, вплетается в воздух, как изысканная нота старинного музыкального инструмента. Он произносит комплименты — один за другим, выверенно, со вкусом. Каждое слово сродни прикосновению к инкрустации: вырезанное, отполированное, драгоценное. Твоё имя звучит в его устах как часть заклинания; он говорит о твоих глазах, как они сверкают теперь, словно принадлежат иной, более совершенной версии тебя; о коже, как о холсте, наконец ставшем достойным кисти; о тебе, о том, как ты стала его. Наконец. Не в теории, не в обещаниях, а на ощупь. На вкус. Ты открываешь рот, чтобы ответить, но голос подводит, дыхание сбивается, срывается, распадается на слоги; из горла вырывается не столько фраза, сколько отчаянный, хриплый выдох, на грани мольбы: — Я хочу тебя… сейчас. Если ты не… если не дашь мне этого — я просто... умру. Вампир замирает на долю секунды, а затем неторопливо, тягуче, словно с наслаждением, вытягивает уголок губ в своей фирменной, змеино-ехидной улыбке. В ней: и согласие, и обещание игры, и нечто большее. Нечто пугающее. Ему это нравится. Больше, чем должно. Он не отвечает, ведь в этом и нет необходимости. Ответ уже произнёсся: в дыхании, во взгляде, в том, как он снова тянется к тебе. И это дарует понимание: всё, что следует дальше, — неизбежно.

***

Его руки, уверенные, неторопливые, движущиеся с холодной рассудочностью человека, привыкшего распоряжаться, избавляют вас обоих от последнего намёка на стыд, на оболочку, на форму. Одежда теряет значение, становится формальностью, ненужным остатком условности. Материя скользит вниз, мягко и беззвучно, как пепел, оседающий на пол, и теперь между вами не остаётся ничего: ни границ, ни масок, ни остаточного ощущения разделённости. Ты тянешься к нему не порывом страсти, а движением куда более глубоким, почти первобытным: что-то в тебе требует его — не тело, а тепло. Не близость, а укрытие. Спина мгновенно отзывается на сквозняк, пробегающий, как невидимый хищник, оставляющий мурашки вслед, но он замечает дрожь прежде, чем ты осознаёшь её сама, и без слов, без паузы, без театра натягивает одеяло тебе на плечи, как будто не согревает, а запечатывает. Закрывает тебя, как нечто хрупкое, принадлежащее только ему. Его губы почти не отрываются от твоих, и сам акт соприкосновения не стремится к убыстрению, но удерживает неизменный, отточенный ритм; словно в этой сдержанной мере содержится древнейшая методика, и он, не насытившись первыми сведениями и не завершив начертанный где-то в безымянных книгах сбор признаков, продолжает медленный обход твоей сущности, как исследователь заброшенного святилища, где каждый камень скрывает шёпот, и каждый шёпот — формулу. Это не поспешность и не пыл, но ритуал наблюдения, доскональный и бесстрастный, в котором он испробует тебя как фактуру, как смысл, как тайну, прикасаясь к поверхности, что едва уловимо отзывается глубинной геометрией. И будто переводчик запретного текста, вслушивается в микроскопические колебания дыхания и дрожь нервов, чтобы вынести из них не удовольствие, но знание, и не утоление, но доказательство причастности к чему-то старше языка и холоднее морозного ветра. Твои руки обвивают его фигуру, как будто пытаются зафиксировать, задержать, не дать исчезнуть. В этих объятиях — не страсть, а нечто куда более пугающее: тепло. Настоящее, плотное, почти осязаемое, такое, какого прежде не бывало ни в лагере под звёздами, где дыхание прерывалось от опасности, ни в библиотеке, где чувства душились книгами и тишиной, ни в редких вспышках желания, когда тела встречались без смысла. Сейчас он иной. Он держит тебя иначе. Как будто понимает. Или... делает вид. Ты, прижатая к его телу, замираешь в этом странном, неестественном покое и вдруг — неожиданно, пугающе отчётливо — осознаёшь: ты не узнаёшь его. Не знаешь, кто перед тобой. Как будто отзываясь на внутренний зов — не твой голос, а нечто глубже, подкорковое — он поднимает тебя без суеты, с той театральной неторопливостью, которая присуща лишь тем, кто знает цену мгновению. Ты безмолвно позволяешь, руки ложатся ему на плечи, движение синхронное, заранее отрепетированное, будто вложенное в вас обоих извне. Всё происходит с пугающей точностью: ни один вдох не выбивается из ритма. Он усаживает тебя сверху, плавно, почти ласково, как если бы ты ничего не весила, как если бы тело было лишь сосудом, в котором заперта ваша общая судьба. Ты опускаешься на его член, и этот момент рассеивает границы: удовольствие и боль сплетаются в неделимое, как если бы внутренности раскрылись навстречу, но при этом сжались в непереносимом осознании. Ты ахаешь, и тело вздрагивает, как от удара плетью, как от предсмертной молитвы. Голова откидывается назад, шея обнажается, губы приоткрыты, и из горла вырывается глухой, затяжной звук, не просто стон, а признание, исповедание, без остатка. Ни гордости, ни стыда — только суть. Только истина, которую можно ощутить лишь кожей. Астарион рычит, коротко, глухо, с хищническим удовлетворением. Но не двигается. Он остаётся внутри, замирает, будто сам этот факт обладания уже можно считать кульминацией. Не акт, а состояние. Его руки обвивают твои бёдра, ладони ложатся тяжело, намеренно, а губы нежно касаются шеи. Его дыхание обжигает, а голос скользит прямо в пульс, туда, где кровь уже не подчиняется законам природы. — Какая же ты… — выдыхает он, — Совершенство. Моё окончательное решение. Моя заслуженная награда. Эти слова шелестящие, почти неуловимые, и всё же ты чувствуешь их кожей, будто он произносит их не голосом, а мыслью. Они проникают в тебя, растворяются под рёбрами, в самом центре, где дрожь становится сутью. — И как же это… прекрасно, — продолжает он, глядя в тебя с холодной нежностью. — Знать, что теперь ты — моя, целиком и без остатка. И ты не находишься в силах опровергнуть. Ты отстраняешься ровно настолько, насколько позволяют ваши переплетённые тела — едва ли на дыхание. Спина выпрямляется, движения сдержанны, почти церемониальны, пальцы находят его лицо, ложатся на щеку, на границу между плотью и зверем, и ты ощущаешь подушечками напряжение кожи, точно под ней притаилась угроза, готовая разжаться. Его жар — реальный, ощутимый, живой — словно бы отрицает сам факт давней смерти. Ты осторожно подносишь палец к его губам, касаешься, будто пробуешь, изучаешь, оцениваешь. Они мягкие, податливые, чуть влажные, слишком человечные для того, кто давно перестал таковым быть. Линия рта под твоим прикосновением дрожит едва заметно, и ты ведёшь пальцем вдоль неё, не отводя взгляда, в котором нет ни наигранной страсти, ни игры, только сосредоточенность, трезвость и неумолимая потребность в ответе. — Скажи, — произносишь ты почти неслышно, — Ты тоже… мой? Или правила этого спектакля действуют лишь в одну сторону? Обладаю ли я тобой в той же мере? Тишина длится дольше, чем ожидалось. В ней — не растерянность, а выбор. Он смотрит на тебя, его глаза вспыхивают тем самым светом, который всегда предвещает или иронию, или боль, или и то, и другое. Уголок губ приподнимается, знакомо, почти с ленцой. В этой полуулыбке сочится всё: снисходительность, небрежный интерес и тайное удовольствие от твоей дерзости. Он будто смакует саму возможность не ответить. — Смело, — тянет он, — Задавать такие вопросы чудовищу, что держит тебя и на лезвии, и в объятиях. И, прежде чем ты успеваешь осознать вес слов, он резко толкается вверх. Тело отзывается быстрее мысли, крик вырывается сам, не с губ, а из самых глубин, он рвёт горло, вспарывает грудь, захлёстывает плоть — не только от наслаждения, но и от силы, с которой он пронзает тебя, как оружием, как истиной, как неизбежностью. Всё нутро сжимается, всё сознание расслаивается. Ты будто исчезаешь внутри него, выгораешь от плотности переживания, которое и боль, и экстаз несёт в равной мере. Он не говорит ничего больше. Но его взгляд, прожигающий, неотвратимый, как приговор, ясно даёт понять: нет — не твой. Но ты — единственная, кому позволено это спросить и продолжить дышать. — Астарион!.. — ты выкрикиваешь его имя, неумолимо, пронзительно, с той оглушающей ясностью, будто сам звук способен заякорить тебя в реальности, которая стремительно распадается под ударами его тела. Голос хрипнет, горло горит, и всё же ты не умолкаешь, ибо тишина в этом контексте означала бы контроль, а ты отдаёшься — не частично, целиком, без остатка. Он смеётся, низко, тепло, с едва уловимой кошачьей интонацией, будто мурлычет прямо у твоего уха. Его голос разливается по тебе, как яд, сладкий и едкий, с оттенком откровенного удовольствия, и в этой насмешке есть нечто истинное, нечто, похожее на изумление. — Мне всегда нравилось, как ты... нарушаешь правила, — говорит он, проводя языком вдоль края уха. — Что бы я ни выстроил — ты находишь лазейку. Умная. Упрямая. Пауза — лишь на вдох. — Но не надейся, что я оставлю это без последствий. Руки сжимают твои бёдра крепче, словно запечатывая их под его властью. Следующий толчок — резкий, глубокий, обнажающий всю силу, которой Вознесение наделило его хрупкое тело. Он ускоряется, будто что-то в нём сорвалось с цепи, и теперь не нуждается ни в обрамлении, ни в оправдании. Вознесённый ведёт, диктует, но ты всё ещё цепляешься за то, что принадлежит тебе — за иллюзорное ощущение власти, за громкие стоны, за его имя, которое он, в искажённом торжестве, вырывает из тебя вновь и вновь. Он не даёт тебе затихнуть, не даёт спрятаться, в каждом движении — принуждение к обнажению, к уязвимости, которую ты больше не контролируешь. Ты стараешься не отставать, подстраиваешься под ритм, отвечаешь на темп, движешься ему навстречу, но уже сейчас понимаешь, что не успеваешь. Он сильнее. Не как вампир — как существо иного порядка. Его выносливость, его точность, его ловкость — не просто продукт плоти, а результат трансформации. Вознесённый, чей голод не телесный, а метафизический. Он овладевает тобой как сущностью, а не телом, и ты это чувствуешь — в каждом ударе, в каждой глубине, до которой он в тебе дотягивается. Комната вокруг исчезает, перестаёт быть помещением, становится пространством без времени и координат, воздух сгущается, стены растворяются, оставляя только оболочку, в которой пульсируете вы. Запахи сплетаются: розмарин, кровь, возбуждение — удушающий коктейль, от которого кружится голова. Звуки — стоны, удары, дыхание, срывающиеся крики — складываются в ритм, почти ритуальный, почти литургический. Это не момент. Это цикл. Он не знает ни начала, ни завершения. Есть только вы. И это. Сейчас.

***

Ты почти произносишь это вслух. Слова — острые, голые, просящие — поднимаются с таким напором, будто разрывают грудную клетку изнутри: ты когда-нибудь полюбишь меня по-настоящему? Но голос предаёт, застревает на вдохе, дрожащем, надорванном, и вопрос рассыпается, теряет форму, растворяясь в плотной тишине между ударами тел. Нет. Сейчас нельзя. Сейчас — было бы фатально. Позже. Если будет это самое позже. Ты отбрасываешь мысль обратно, вглубь, туда, где нет слов, только кожа и биение, где не остаётся места для надежды или сомнений. Пока есть лишь одно: его член в тебе, и ты — замкнутая вокруг него, без выхода, без пространства для дыхания. Ты прижимаешься к нему, кожей к коже, грудью к груди, будто стремишься слиться, исчезнуть, раствориться. Пальцы сжимаются на его спине, ногти впиваются, расчерчивая тонкие, алые борозды. Не из гнева. Не из протеста. Это — попытка удержаться, не рухнуть, не потерять остатки себя среди судорог, жара, нарастающей дрожи, проникающей в каждую мышцу. Ты вся — граница, натянутая до предела. Анкунин ловит твой взгляд, рубиновая глубина — без дна, без обещания, без пощады, в этих зрачках нет мягкости, нет утешения, только властное притяжение, только жадность, только ты. Объект. Цель. Принадлежность. И он приказывает тебе лечь, без слов, без давления, просто взглядом, настолько обыденно, что ты не находишь в себе ни одного довода для отказа. Ты повинуешься, медленно откидываешься назад, уводя его за собой, не позволяя даже на долю секунды выскользнуть. Пустота — это не вариант. Не сейчас. Не после всего. Он следует за тобой, если это вообще можно назвать следованием. Его движения меняются. Приобретают жёсткость, резкость, целенаправленную глубину, и ты ощущаешь, как внутри всё сжимается, пульсирует, заполняется до последней клеточки плоти, наслаждение и боль переплетаются так плотно, что разорвать их уже кажется невозможным. Астарион втрахивает тебя в матрас и шёлковые простыни, и ты вскрикиваешь от переполненности, от невозможности вместить больше, но при этом — от нежелания остановиться. Будто он медленно, досконально, безжалостно разрывает тебя изнутри, и ты благодарна ему за это. За то, что ломает, но держит. Хватаешься за простыни, ногти ломаются, под ними выступает кровь, но ты этого даже не замечаешь. Боль не фильтруется. Всё пылает. Он ускоряется, неумолимо, без колебаний, и комната заполняется громкими звуками ваших тел, и ты уже не уверена, останешься ли собой, когда это закончится. Стоны вырываются сами, сорванные, хриплые, почти звериные, и тотчас гасятся тяжестью его ладони. Большой палец ложится на твои губы без особой грубости, но с неоспоримой властностью; в этом прикосновении нет и тени нежности, лишь молчаливый приказ, однозначный и не терпящий возражений. Молчать. Терпеть. Ты повинуешься, прежде чем осознаёшь, что уже подчинилась; тело отвечает раньше мысли. Все звуки — стоны, судорожное дыхание, резкие вдохи — будто вдавливаются внутрь, становятся глухими, сдавленными, почти неслышимыми. И именно это сводит тебя с ума. Каждое его движение прорастает в тебя, будто он вбивает в плоть гвозди, оставляет метки внутри, не предоставляя пространства для чего-либо, кроме его самого. Слишком глубоко, слишком настойчиво. Ты дрожишь, вся на грани, вся — натянутая струна, готовая лопнуть, а он сохраняет темп, выверенный, беспощадно ритмичный, словно начерченный заранее. Астарион наклоняется к твоему уху, голос его низкий, шелестящий, как дыхание змеи, обволакивающее кожу: — Сделай это для меня. Отдайся без остатка, до самой последней капли. И ты падаешь. Не в оргазм — в исчезновение. Всё, что составляло твоё я, обнуляется, уступая место единственной сущности: ему. Тебя. Больше. Нет. Волна, ослепительная, испепеляющая, прокатывается по спине, по внутренностям, по нервным окончаниям. Спина выгибается, грудь подаётся вперёд, пальцы судорожно сжимаются, ты распадаешься. Теряешь всё: имя, волю, контроль. — Астарион! — вырывается из горла, уже не как мольба и не как крик, а как последняя фиксация собственного существования. Он смеётся, низко, хрипло, с каким-то мрачным удовлетворением. Заполнив тебя до краёв, обрушивает на тебя своё тело и, прижавшись губами к виску, выдыхает: — Хорошая девочка. И в этих словах — смертоносная ласка, изысканная и ледяная, как остриё кинжала, медленно входящего в плоть. И ты понимаешь: ты капитулировала. Окончательно. И он знал об этом исходе с самого начала.