Эгоист ли я?

И это горькое послевкусие после прочтения хорошей книги. Замечали? Я — неоднократно. Мир словно тускнеет. Становится чужим. И сердце в одночасье перестаёт принадлежать тебе, и разум. Читая, ты словно облачаешься в мантию, способную превратить тебя в настоящего волшебника. И вот уже имя главного героя становится твоим собственным. Вот уже ты не различаешь, где грань между реальностью и написанным. Твоё воображение воссоздаёт образ каждого персонажа, каждого уголка земли, по которому ступаешь уже ты сам. Кажется, что даже боль от предательства или утраты — твоя собственная. Ну не забавно ли? Парадокс. Кто разрешил людям так хорошо писать? Мрачно усмехаюсь своим мыслям. Кто научил их так искусно выводить чернильные зигзаги, что они идеально складываются в слова, предложения, абзацы. А затем образуют целое произведение. Фантастика! Жаль, что мои мысли скудны. Порой я не могу описать своё самочувствие, что уж говорить о проплывающем за окном машины пейзаже, бескрайнем небе, усыпанном звёздами, или необъятном и завораживающем своим могуществом океане. Вся красота мира лишь отражается в моих глазах, а потом крошечными осколками врезается в память. Но я не могу поделиться тем великолепием, которое создала природа, мне не подобрать нужных слов. Значит, я ей не благодарен? Значит ли это, что я эгоист, который не умеет или не хочет делиться? Ведь я храню это в глубинах подсознания, а не рисую картины, не пишу книги и даже не рассказываю об этом друзьям. Друзьям… Такое простое и в то же время нелепое слово, в котором так много условий. Ведь не каждого можно назвать другом, я прав? Что-то я отвлёкся. Напомни, на чём я остановился? Ах да, вернёмся к моему мрачному рассказу. Пусть он не передаст тебе мои эмоции, запахи и чувства, но позволит увидеть суть. А может, и твой осуждающий взгляд смягчится.