Пишем

Не говори мне комплиментов, я их не в силах воспринять. Потоком лестниц и моментов иду за строчками опять. Что мне с того, что ночь сгустилась, перед рассветом затихая. В строках запутались мотивы забытого чужого рая. Приходят ритмы новой кожей, собой неспешно заполняют рассечки свежие дорожек. Почти поют над стяжкой края. Не говори мне комплиментов. Я разделю все их на десять. И тот один, что вдруг оставлю, сомненье авторства подвесит. Творится шагом незаметным через миры святая малость. Не говори мне комплиментов. Не пальцы пишут — небо сжало.