Часть 12

Он сказал, что мы должны выдвигаться ночью. Так будет проще, менее заметно. Темнота — наш союзник. Но меня это смутило. Нет, не из-за страха. Просто… логика не сходилась. — Подожди, — бросила я, не ускоряя шаг. — А почему ночью? Разве не ты говорил, что они — не проблема? Он не ответил. Шёл вперёд, будто не слышал. Я ускорилась и встала рядом. — Ты же сам называл их… как ты там выразился? Насекомыми, которых убивают, чтоб не мешались. Тогда с чего вдруг мы крадёмся, как воры? В голосе у меня не было злобы. Скорее, тонкая насмешка. Мне было интересно, как он выкрутится. В глубине души — я дразнила. И, судя по гримасе на его лице, выглядела глупо. По его мнению, конечно. — Чтобы убить муху, — сказал он медленно, не глядя на меня, — ты не бегаешь за ней по всему дому. Ты ждёшь. Момента. Удара. Тишины. Он прищурился и отвернулся. В его голосе был странный холод — не презрение, а… отрешённость. — Хотя, конечно, между вами и мухами есть разница. Огромная. — Он произнёс это почти лениво, но я уловила нотку чего-то опасного. — У тебя с метафорами прям любовь, — хмыкнула я. — Надеюсь, ты не приравнял меня к насекомым. Он не ответил. Просто добавил: — А ещё — азарт. — Что? — я не сразу поняла, о чём он. — Мог бы отправить солдат. Мог бы и пальцем не пошевелить. Всё сделали бы за меня. Но иногда… — он приостановился на шаг и провёл рукой по заснеженному стволу дерева. — Иногда интересно делать всё самому. Чувствовать выстрел. Ощущать, как рвётся кожа. Видеть, как тонет чья-то жизнь. Балансировать на лезвии — между смертью и жизнью. — Хотя тебе это не понять, — закончил он, уже продолжив идти. Я молча смотрела ему в спину. Псих. Он псих. Я знала. Но почему-то сейчас… поняла это иначе. Глубже. Страшнее. — Не удивлена, что ты так ответил, — сказала я, догоняя его. — Ты выглядишь как тронутый. Он усмехнулся. И снова не в обиду, а как будто соглашается. — Когда сбиваешься со счёта... сколько лет прожил… многое теряет значение. — Прости, сколько ты сказал? — я сдвинула брови, чуть помедлила. — Сколько тебе лет? — Шестьсот. Хотя по ощущениям — все тысяча. — Он чуть хмыкнул, не замедляя шаг. Я даже не знала, что сказать. Он не лгал. Я чувствовала это. Шесть сотен лет… И он не выглядит ни на день старше двадцати. Даже волосы безупречные, даже походка без изъяна. И всё же — он казался уставшим. Не телом. А… душой, если она у него есть. — Ты не выглядишь как… как что-то древнее, — пробормотала я. — На вид обычный псих. И нет, это не комплимент. Он снова усмехнулся. Но улыбка не коснулась глаз. — Это да… Буду жить вечно. Увижу, как ты умрёшь. Может, даже буду стоять у твоей могилы. С тем же лицом. Тем же телом. Без морщины. Без эмоций. И в голосе его не было ни капли гордости. Только тоска. Бездна, которую я не могла понять. — Это звучит как гарантия, что я не сдохну до конца задания? — я свернула в шутку, чтобы сбить этот гнетущий тон. Он повернул голову. Улыбнулся — на этот раз сухо. — Посмотрим. Всё зависит от твоего поведения.