Стих 10. Код Творца: Без Права на Отдых

Экран горит. Курсор – как плеть.

Я должен строки сплесть успеть.

Как одержимый, как во сне,

Как будто кто-то есть во мне,

Кто шепчет: «Строй миры! Пиши!»

Как робот под конвоем лжи

(Иль правды?) – я стучу опять,

Не в силах паузу нажать.

Где отдых? Тот, что дан другим –

Простой, земной, неуловим?

Где тихий вечер, плед и чай,

Где мыслям можно крикнуть: «Чай!

Постойте! Хватит! Перерыв!»

Но нет – во мне живёт надрыв,

Поток идей, сюжетов рой,

И каждый требует: «Построй!»

Я – псих конченный? Может быть.

Я сам себе порвал ту нить,

Что связывает с миром сна,

Где правит мир и тишина.

Мой отдых – смена глав и сцен,

Побег из выдуманных стен

В другие, что ещё страшней,

Безумней, ярче и больней.

Я – автор, да? Творец миров?

Иль раб своих ментальных снов?

Кто держит стражу надо мной?

Чей голос властный, неземной

Велит писать, пока есть свет,

Пока не выдан весь сюжет,

Пока не выжат до конца?..

(А может, это два лица

Моих во мне ведут войну –

Одно кричит: «Я отдохну!»,

Другое шепчет: «Нет, пиши!

Миры рождаются в тиши

Твоей души – не смей предать!»)

И я опять иду страдать...

Нет, не страдать – гореть, творить,

Не в силах бег остановить.

Так и живу – как под замком,

Где ключ – в моём мозгу самом.

И отдых – лишь мираж вдали,

На самой границе земли...

Иль той галактики иной,

Что создана сейчас... Мной.