Стих 11. Хроники Квантового Скачка (Или Просто Я)

Температура – ноль, почти что лёд,

Но в венах – лава, огненный полёт.

Мелодия – то шёпот звёзд ночных,

То рёв турбин, симфония стихий,

Что рушит мир привычный до основ,

Сменяясь тишиной забытых снов.

Игра – то эпос, где решаешь ты

Судьбу галактик, выйдя из тщеты,

То скучный квест средь серой пустоты,

Где каждый шаг – предвестник немоты.

И серый мир вдруг вспыхнет, как неон,

Зальёт всё цветом, вытесняя стон

Безликой скуки... Но в тот самый миг

Я чувствую – теряю свой двойник?

Иль часть души? Какой кусок? Не знаю...

Чтось важное внутри я надломляю.

Крушенье башен, замков и надежд –

И тут же – бурный, яростный мятеж:

Восстание из пепла, новый старт,

Как будто кто-то сдал мне свежих карт.

«Чувак, ты бредишь! Что ты там несёшь?!» –

Кричит мне голос (или это ложь?

Мой личный глюк? Второе "я"?).

И я молчу, ответ в себе кроя...

Да нет ответа! Сам не разберу,

Какую истину сейчас я миру вру,

Какой сигнал пытаюсь передать,

Когда слова теряют благодать

Привычных смыслов, путаются в ряд,

Как будто взломан мой понятий склад.

Теряю смысл – нить Ариадны рвётся,

Но пониманье – током в мозг несётся!

На мощности предельной, как реактор,

Я вижу всё – причины, следствий фактор,

Связь атомов, движение планет,

Скрытый узор за толщей сотен лет...

Но общая картина – битый код,

Где связи нет, лишь данных хоровод,

Где мудрость высшая – безумью грань,

И знанье – лишь болезненная дань.

Я – автор, да. Привык к таким прыжкам,

К раздвоенности, к трещинам и швам.

Быть может, в этом хаосе и есть

Мой дар, моя особая болезнь?

Где из обломков, из безумных снов,

Из смеси льда, огня и странных слов

Рождаю я галактики миров...

Так что несу? Да просто – бытиё.

Моё. Такое. Странное. Моё.