Часть 7

Я шёл по коридору, каждый шаг — как удар молота в череп. Пустые стены, мертвенные лампы, запах дешёвого линолеума и крови, всё это сливалось в один липкий кошмар, от которого нельзя проснуться. Воздух казался разжиженным. Я задыхался. Он лежит там, в кабинете. Больше не начальник. Не коллега. Просто мешок из кожи и плоти, из которого я вырвал всё человеческое. А я... я вот он. Всё ещё двигаюсь. Всё ещё чувствую. Пока. — Ты видел это, да? — я повернул голову, будто за спиной кто-то есть. — Признай, ты не оторвал глаз, Читатель. Ты смотрел. Тебе ведь было интересно, как далеко я зайду. И ты дождался. Поздравляю. Смех срывался с губ, рваный и пустой. Я почти не слышал его. Зато слышал, как в голове скребутся мысли — острые, как осколки стекла. В другом времени, в другой реальности, я бы просто вышел на обед, попил кофе, вернулся за стол. Может быть, пошутил с Алексеем, пожал плечами. Сделал вид, что всё нормально. Но ты ведь знаешь — ничего не нормально. Я остановился у стеклянной стены. За ней — город. Он жил. Дышал. Мерцал миллионами чужих, бессмысленных историй. А моя — зашла слишком далеко. — Ты ведь знал, что это случится. С самого начала. Ты читал между строк, когда я пытался быть "нормальным". Когда делал вид, что держусь. Но я трещал по швам. Я падал. А ты просто наблюдал. Ты даже не моргнул, правда? Я спустился на пару ступеней вниз, перила холодные, как морг. Металл скользкий от пота. Или крови. Уже не разбираю. — Мне хочется верить, что ты не просто читаешь. Что ты... чувствуешь. Иначе зачем ты здесь? Почему ты всё ещё переворачиваешь страницы? Молчание. Только эхо моих слов в бетонной шахте лестницы. — Мне страшно. Не за себя. За то, что если ты уйдёшь — я исчезну. Растворюсь между строк. Я... я не знаю, кто я, если ты не смотришь. Я прижался лбом к холодному стеклу окна. Где-то далеко, на улице, мигали синие огни. Или просто реклама. Или тревога. Кто теперь разберёт. — Не оставляй меня, Читатель.