Запах корицы

Глава XXII: Там, где пахнет корицей Утро не пришло — оно просочилось. Сквозь занавески, в дыхании, в шелесте одеяла, в том, как его рука всё ещё лежала на её талии, будто держал, даже во сне. Мэри проснулась первой. В этот раз — без сигареты. Без шума. Просто тишина и ощущение: её не ждут, её не вызывают, её не оценивают. Она здесь. И она — дома. На кухне она поставила кофе. Джордж всё ещё спал, раскинувшись на их диване, с пледом наполовину на себе, наполовину на полу. Он выглядел живым, не таким, каким его показывают на официальных фото. Немного небритый. Взъерошенный. Её любимый. Она достала корицу — добавляла её только в особо тёплые утра, когда жизнь чувствовалась не в кофеине, а в объятиях. — Пахнет как-то... слишком по-домашнему, — услышала она его голос из-за спины. — А ты не рад, что сегодня нас никто не зовёт на вечер с канделябрами? — Я рад, что ты тут. Без платья за миллион. В моей рубашке. И с корицей. Это уже корона в моём мире. Он подошёл, положил подбородок на её плечо. — Слушай... А если бы всё это вдруг закончилось? — спросил он, будто случайно, но слишком серьёзно для утра. — Если бы мы больше не были теми самыми? Ты бы всё равно осталась? Она развернулась к нему, медленно, как будто обдумывала каждое слово. — Я уже выбрала. Не твою фамилию. Не статус. Не дворец. А тебя. Со всеми последствиями. Даже если завтра нас вырежут из истории — я не жалею. Он кивнул, будто пытался сохранить это в себе. Потом поцеловал её в лоб. — Тогда пошли пить кофе. И не быть знаменитостями хотя бы до полудня. Они сидели на полу, облокотившись на кухонные шкафы, ели тосты с маслом и пили кофе из разных кружек — она из старой керамической, он из какой-то промо-чашки с фестиваля, на который они сбежали тайком месяц назад. — Мы когда-нибудь поженимся? — спросила она неожиданно. Не требовательно. Просто — как будто спросила: "будет ли сегодня дождь?" Он посмотрел в окно. — Думаю, да. Но не тогда, когда они захотят. А когда мы скажем: «сейчас». Она усмехнулась: — И это будет свадьба с дымом, кофе и пледом, а не с тиарами и маршами? Он наклонился и прошептал ей в губы: — Это будет свадьба, где я женюсь на тебе, а не на должности. --- За окном шёл дождь. Они были не королевской парой. Не иконой. Даже не символом. Просто двумя влюблёнными, которые умели терять и находить друг друга снова. И это было лучше любой короны.