Глава 33. Не достоин своего дома.

***От лица Ринтаро***

Я стал курить больше. Гораздо больше, чем раньше. Хотя... когда была она - не тянуло. С ней воздух будто очищался сам. Даже если день был тяжёлым, даже если внутри всё горело - стоило ей просто быть рядом, и мне хватало. Она морщила нос, когда чувствовала запах табака. Забирала сигарету, тушила, смотрела с упрёком, но мягко. А однажды сказала: – Пока куришь - не целую. Я выкинул её сразу. Даже не подумав. Она засмеялась - так, как будто знала, что я это сделаю. Я вспоминал тот вечер, когда мы впервые поцеловались. Снег лип к её волосам, дыхание сбивалось, и всё, что существовало - это её руки в моих ладонях и её губы, наконец-то - мои. А сейчас… Сейчас я просто курю. Одну за одной. Губы забыли её вкус. Комната пропахла дымом, и, кажется, даже мои мысли - горчат. Я лежу на кровати и смотрю в потолок. В пепельнице тлеет четвёртая сигарета. На прикроватной тумбочке - два кольца с нашими инициалами: R+E. Маленькая коробочка. Я выбрал его за месяц до её дня рождения. Прятал, ждал. Хотел, чтобы это был просто тёплый момент. Без шума, без толпы. Только мы. Только чувства. Теперь я даже не открываю её. Просто смотрю. Иногда. Когда особенно больно. Я почти не выхожу. Не вижу смысла. Только курю. И вспоминаю, как она смеялась. Как говорила “Иди сюда”, вместо “Я скучаю”. Как дёргала за рукав, когда боялась в кино. Как гладила мои волосы, пока я засыпал у неё на коленях. Теперь всё это - не моё. Я сам всё разрушил. Я сам выкинул её из своей жизни. И теперь… Просто убиваю себя. Не вслух. Не слезами. А медленно. Внутри. С каждой сигаретой. С каждым взглядом на коробочку. С каждой ночью, в которой её больше нет. *** Наступил её день рождения. Пять утра. Мир ещё спал. Улицы были тихими, прохладными - редкая утренняя тишина, будто специально для того, чтобы не слышать, как внутри что-то рвётся. Я не знал, зачем иду. Просто шёл. В пижаме, с мятыми волосами, с кольцом в кармане, которое так и не успел отдать. Шёл к её дому, как будто ноги сами знали путь. Как будто сердце ещё верило. Её окна были тёмными. Она, наверное, спала. Или… не спала вообще. Я остановился напротив. Поднял взгляд. Вот там, за этими стенами - моё счастье. Моя тишина. Мой дом. Она. Я дрожал. Не от холода. От страха. От надежды. От вины, которая жгла больше, чем сигареты. Я не смог смотреть ей в глаза. Не сейчас. Не после всего. Но я пришёл. Всё равно пришёл. Я достал коробочку. Положил её у двери. Пальцы не хотели отпускать. Как будто внутри что-то кричало: не поздно, не уходи, просто позвони, просто скажи ей всё. Но я молчал. Потому что не был достоин. Я предал её. Я разбил её сердце. Я видел, как она ушла - тихо, не уронив ни одной слезы. А это - хуже. Потому что она уносила боль в себе, не делясь. Как будто даже злиться на меня не хотела. Я оставил кольцо. С надеждой. С крошечной, умирающей верой в то, что, может… Если она откроет коробочку - она поймёт. Что всё ещё любимая. Всё ещё желанная. Всё ещё моя. Я отошёл назад. Смотрел в окно. И шептал сам себе: – Ты - мой дом, Эмилия. Мой покой. Моя радость. Я просто хотел… снова увидеть тебя. Но я не могу пока. Я - не достоин.

***От лица Эмилии***

Я проснулась в семь утра - как всегда в свой день рождения. Это было почти привычкой: тихое, нежное утро, когда весь мир будто замирал, давая ей пару лишних минут побыть наедине с собой. На кухне машинально приготовила кофе - латте. Взяла кружку, натянула тёплый кардиган поверх пижамы и вышла на улицу. Воздух был прохладным, но не резким - лето всё ещё держалось за эти дни. Именно тогда я увидела коробочку. Маленькую, чёрную, аккуратно стоявшую у двери. Моё тело замерло. Внутри что-то сжалось - не страх, не надежда… что-то, что прожигало грудь изнутри. Я опустилась на корточки, медленно подняла коробочку. Открыла. Кольцо. Простое, изящное. В точности как я бы выбрала сама. И я заплакала. Впервые. Беззвучно, осторожно - будто сама от себя прятала слёзы. Ни истерики, ни рыданий - просто… трещина. Тонкая, невидимая, но настоящая. В сердце, в голосе, во взгляде. Я быстро провела рукой по щекам. Снова собралась. Сделала глоток латте. Но руки всё равно дрожали. Села на ступеньку у входа, глядя вперёд, но не видя улицы. Только одно вертелось в голове: “Я всё ещё хочу его увидеть.” Несмотря ни на что. Несмотря на предательство, на боль, на обрывки воспоминаний, на бессонные ночи. Ринтаро всё ещё был внутри меня. Глубоко. Неправильно. Но по-настоящему. Я спрятала кольцо, как только увидела, что Лилит подходила с братьями ко мне. Я не хотела их пугать вновь. Они старались стать моим домом, хотя он был вовсе не моим.