Часть 21

Глава 21: Лабиринты теней Сонная Лощина, казалось, затаила дыхание. Городок жил своей обыденной жизнью — витрины магазинов, привычные маршруты школьников, сонные улицы, напоённые весенней сыростью — но за этой вуалью обыденности таилось напряжение. Лео Максвелл чувствовал это всем своим существом. Словно кто-то внимательно следил за каждым его шагом. Утро началось с очередного отчёта. Кулон Эмили — кровь действительно не принадлежала ей. Но установить личность по ДНК было невозможно: в базе данных совпадений не нашлось. А значит, кровь принадлежала кому-то из тех, кто не попадал под наблюдение полиции. Кому-то, кто жил в тени. Лео сидел в кабинете и листал страницы дневника Элизабет, вглядываясь в выцветшие строки. Он читал между строк — каждое слово, каждый поворот фразы теперь звучал по-новому. Особенно те, где она упоминала "ожерелье из спиралей" и "хранителя за пределами круга". — Что, чёрт возьми, значит «за пределами круга»?.. — пробормотал он и провёл рукой по виску. Голова гудела. Он откинулся на спинку кресла и посмотрел на карту города, разложенную на стене. Места находок. Места упоминаний в дневнике. Лес. Колодец. Старое имение Блэквудов. Антикварная лавка Рейнса. И последнее — мотель, где остановился Виктор. Круг начал замыкаться. Но в нём по-прежнему были дыры. Лео поднялся. Ему нужно было выйти. Дышать. Думать. Он пошёл к музею, где работал Дэниел. На этот раз — без предупреждения. На входе стояла старая смотрительница, Мэг, которая знала весь город как свои пять пальцев. — Доброе утро, мистер Максвелл, — кивнула она с тревогой. — Дэниел сегодня в архиве. Закрылся там с утра. Всё роется в каких-то документах… Лео поблагодарил и направился к подвальному помещению. Дверь была приоткрыта. Он постучал. — Дэниел? — Входите, — раздалось в ответ. Лео вошёл. Комната была заставлена коробками, на столе — открытые папки с описаниями экспонатов. Дэниел выглядел уставшим: глаза покрасневшие, рубашка мятая. — Ты давно здесь? — Всю ночь, — честно признался тот. — Что-то не давало покоя. Я... начал перечитывать архивы. О древних предметах, связанных с Блэквудами. Есть упоминания ещё до 1800-х. Камни. Спирали. Обряды. — Что ты нашёл? Дэниел открыл одну из папок и протянул страницу. — Вот. «Обряды возвращения». Описывается ритуал, при котором носитель должен вернуть камень «в круг». В противном случае — проклятие. Я не верю в это, но… Эмили верила. Лео просмотрел страницу. Рукопись была древняя, с трудом читаемая. Но слова «возвращение», «связь крови» и «охранник памяти» заставили его сердце биться быстрее. — И кто, по-твоему, мог стать тем самым хранителем? — тихо спросил он. Дэниел пожал плечами. — Я думал об этом. И знаешь, кого я вспомнил? Мистера Мортона. Помнишь его? Лео напрягся. Мортон — хранитель частного архива, человек, которого Эмили часто навещала. Странный, немногословный. Никогда не покидал своего дома. — Он всё знал о семье Блэквудов. Даже больше, чем мы с тобой. Я видел, как Эмили выходила от него в слезах однажды. Я тогда подумал — они просто поспорили. А теперь не уверен. Лео молча кивнул. Ещё один узел в клубке. Вечером Лео направился к дому Мортона. Старинный особняк на отшибе города, где окна всегда были занавешены тяжёлыми шторами, а сад зарос до состояния маленького леса. Он поднялся по скрипучим ступеням и постучал. Ответа не было. Он постучал снова. Долгим, твёрдым ударом. Потом попытался открыть дверь — она поддалась. — Мистер Мортон? — окликнул он. Тишина. Внутри было прохладно. Дом пах старой бумагой, сыростью и… прелым деревом. Лео медленно шагал по коридору, внимательно осматривая стены, завешанные старыми картинами и схемами. На столе в кабинете лежали разложенные газеты. Верхняя — с заголовком: «Тело девушки найдено в заброшенном доме». Дата совпадала с днём смерти Эмили. Рядом — записка. Всего одно слово: «Извините». Лео резко обернулся — скрипнула половица. Но никого. Он подошёл к письменному столу. В одном из ящиков — старинный медальон. Почти копия того, что носила Эмили. И ещё — старый фотоснимок. На нём — Виктор Блэквуд, молодой, живой, улыбающийся. А рядом — кто-то ещё. Мужчина с холодными глазами. На обратной стороне надпись: «В. Б. и А. Мортон. 1972» А. Мортон. Отец Мортона? Или он сам? Лео встал. Сердце стучало в ушах. Тайна, казалось, начинала раскрываться… но и темнела. Как будто он наступал на хрупкий лёд. В этот вечер он долго не мог уснуть. Смотрел на карту, делал заметки, перебирал фотографии. Кто-то всё ещё был на шаг впереди. И пока Лео искал убийцу, убийца, возможно, уже ждал его в следующем повороте тени.