Приветствие

      Ночной воздух холодный, колюче и до боли забивается в легкие — но Ричард не останавливается, вдыхает полной грудью.       Снова и снова.       До тех пор, пока голова не пошла кругом, а перед глазами не поплыли белёсые пятна.       — Проваливай! — покачнувшись, Росс замахнулся.       Камень едва не выскользнул из его потной ладони.              Противник не ответил.       — Катись отсюда! — бросок.       Мимо такого полного ублюдка не промахнёшься, но сил добросить не хватает.       Камень упал обратно на землю, хорошо.       В прошлый раз Ричард попал в окно собственного дома — теперь, он выходит на драку недалеко от палаточного лагеря.       — Отвали от меня! — резко опустившись на корточки, Росс поднял новый, — Почему ты просто от меня не отстанешь?       Противник молчит, смотрит огромным слепым глазом.       Две недели назад он улыбался, скалился серпом зубов.       — Почему? — Ричард едва держится на ногах, но упрямо продолжается целиться, — Почему ты…почему…почему именно я? — второй бросок.       Противник прячется за облаком.       — Правильно! Уходи! — вместо того, чтобы присесть Росс упал на колени, — Я…я, — и всхлипнув, в молящейся позе, уткнулся лицом в сложенные на траве руки, — Я не могу…я.       Противник выглянул, обратил свой пристальный и высокомерный взгляд на Ричарда — заплакал от смеха россыпью отблесков.       Если бы Росс потянулся вперёд, то смог вытряхнуть их из росы осевшего тумана.       — Я, — вместо, Ричард перевернулся на бок, — Я не сумасшедший, — потом на спину.       От слёз в уголках глаз противник кажется ещё больше, ближе.       — Я следую рекомендации, слушать психотерапевта правильно, — Росс дышит на счёт, — То, что я делаю не глупо.       Раз. Два. Три. Четыре. Пять. Шесть.       — Так я образно прогоняю свои кошмары, — объяснение Ричарда самому себе звучит вопросом.       На него противник — луна не ответила.       Она и не должна; она просто камень в космосе, а не глаз в небе и не гигантское яйцо.       И не…       — Он приходит из-за тебя. Снится из-за тебя.       Луна прежняя — настоящая.       — Почему…почему я не боюсь клоунов? Было бы проще, — мысль о драке с актёром в гриме неуместно смешная и Росс фыркает, и тут же кашляет, — Я мог бы просто пойти в цирк, а не…не…не «кусать луну».       Луна. Луна. Луна.       — Нужен другой способ, — Ричарду приходиться принять поражение, — Что-то более приземлённое.       Смешной фраза уже не чувствуется.