Часть 1

Чертовы телефоны. Нахуй этим идиотам телефоны, если они никогда не отвечают на звонки? Мне не хватает терпения церемониться, поэтому я толкаю ни в чем не виноватую дверь и оказываюсь внутри бара, полностью освещенного неоновыми огнями. Розовые и синие огни режут глаза, и я нащупываю перила, ведущие вниз. Следующая дверь открывается так же жестоко - в гостевом зале гораздо светлее, чем в холле. — Чип! Шуга!— я рявкаю на парней, сидящих за барной стойкой и рубящихся в карты. Пока я надрывал себе задницу в порту с грузом, эти двое гоняли колоду с барменом. Резко повернув голову на меня, парни застывают с ужасом на лице. — Какого хрена вы не отвечаете на звонки? — Здесь сеть не ловит, сэр,— виноватый тон Чипа никак не подходит его громадной фигуре и татуировке черепа, набитой на лысой голове. — Мне похуй. Вы должны быть на связи. Всегда,— я подхожу к бару за три шага и вырываю карты из рук Шуги и мну их в руках. Конечно, я мог обойтись и без представления, но выплеснуть злость надо. Хотя бы таким образом. — На порту задержали товар для досмотра. После заката поедете и заберете оттуда канистры. Заправлять будет Рой, слушаете только его. Усекли? — Да, сэр,— в один голос отвечают парни и отходят от меня подальше, пока совсем не исчезают из бара. Я сажусь на высокий барный стул и роняю голову на руки, но поднимаю взгляд, когда слышу, как скрипит тряпка по стеклу. Нокс, бармен, вскидывает руки в стороны, когда я с раздражением на него смотрю. — Я понятия не имел. — Не смей их впускать. Каждый раз они мне дела порят,— головой киваю на стеллаж с бурбонами и достаю из внутреннего кармана сигарету. Зажигаю ее и делаю глубокий вдох, наполняясь дымом аж до желудка. Легкие покалывает от горечи, но пульсация в висках слабеет и приятная дрожь током распространяется по телу. Каждая сигарета отнимает у меня по крупице здоровья - прекрасно это понимаю - но стресс от работы пожирает меня целиком. Лучше помереть хотя бы в пятьдесят, чем в тридцать пять. Круглая дата не за горами. Я пропускаю два стакана виски с Ноксом и возвращаюсь в штаб, чтобы сесть за договор с Техасом. Переговоры длиною в три месяца уже конкретно начали надоедать, но и спешка была противопоказана. Слишком много рисков и мелочных моментов, которые могли бы сбить всю систему к чертям. Только на этой неделе я смог увидеть свет в конце туннеля - операционные моменты были согласованы, все процессы закреплены к ответственным лицам, план поставок составлен на три месяца вперед. Нужно дочитать договор с адвокатом и подписать за круглым столом. После этого можно запереться дома, включить Нетфликс и заказать какую-нибудь дрянь из ресторана. Может, ближе к полночи я наберу Сашу и позову к себе. Не откажет. Никогда не отказывала же. Я удовлетворенно вздыхаю, когда не нахожу в штабе никого, кроме механиков и Гленды, которая с педантичной пылкостью протирает верхние полки стеллажей. Женщина надела черные проводные наушники и совсем меня не замечала. Еще лучше. Взяв со стола папку с распечатанным документом, я скрываюсь на крыше и открываю четвертую страницу, где я и остановился. Недовольный вздох вырывается из меня, когда я сажусь на край платформы и сразу же чувствую вибрацию в кармане. Еще что-то произошло. Не могло не произойти. Марк: “Приезжай в Крест. Есть разговор”. Горло сжимается, словно удавкой. Десять лет работаю на Жнецов, черт, я, буквально, стал его воплощением. Когда я перестану переживать перед каждым разговором с Марком, как нашкодивший школьник перед директором? Заебало.