ГЛАВА 7 — «Под наблюдением»

Он стоит рядом, лбом упёршись в твой лоб. Рука всё ещё тянется к твоим волосам. Дышит тяжело. Ты — молчишь. Рассматриваешь его лицо. Он наклоняется к уху. Тон — хищный, ровный. > — Ты мне понравилась, хороша. Это было только начало. Ты думаешь, ты меня обыграла? Нет. Ты просто разбудила того, кого сама же не выдержишь. Он касается губами твоей щеки. > — Только попробуй заяву накатать. Только попробуй пойти не туда, сказать не то. Я вижу каждый твой шаг. С этого момента ты — податливая девочка. Хочешь жить — веди себя тихо. Он стоит у окна. Без рубашки. Спина напряжена, как камень. Дыхание тяжёлое. Он даже не смотрит на тебя. Ты сидишь на полу, скованная. На тебе — платье с разорванными брителями и разлохмаченные волосы. Глаза сухие. Всё внутри — словно сгорело. Он вызывает дикую страсть, притягивает, он слишком красив и напорист, но глубоко внутри злость, униженность, отвращение. Он поворачивается. Подходит. Садится рядом. Касается бедра. Не с лаской — как надпись на собственность. > — Это было только начало. Запомни: ты — не охотник. Ты — моя ошибка, которую я теперь держу на поводке. Он встаёт. Берёт твой ноутбук. На прощание бросает: > — А я ещё вернусь. Но в следующий раз — ты сама попросишь. Дверь захлопывается. И в квартире снова тишина. В тебе стынущий ужас… и странная дрожь под кожей. Ты знаешь — он не врёт. И это только начало. Ты остаёшься. Своей тенью. Со своим дыханием. Со знанием, что теперь ты не просто шантажистка. Ты — жертва. Которая всё ещё жива. И значит — ещё может ответить. POV: Т/И Боль не была главной. Ты не плакала. Тело ноет, да. Ниже живота — тяжесть. Горло саднит. Руки дрожат. Но хуже всего — то, что он победил. > Я предупреждала себя. Я знала. Я видела, на что он способен — и всё равно полезла. Я думала, что смогу вывернуться. Переиграть. А он просто пришёл. Раздавил. И ушёл. Но что он имел в виду? О чем он говорил? Что я должна была помнить? Ты лежишь на кровати. Вокруг разбросанные вещи. Простыня — мятая, как совесть. На внутренней стороне бедра — синяк. Где‑то в комнате валяется сломанный телефон, на полу осколки посуды. Ты бросаешь взгляд — и в тебе вспыхивает ярость. Ты вскакиваешь. Босиком,на трясущихся ногах. Надеваешь первое попаашееся худи и джинсы, первую попавшуюся обувь и вылетаешь из дома накинув капюшон в ближайший магазин электроники. Купив телефон ты ловишь такси и придя домой первым делом судорожно восстанавливаешь данные. У тебя есть пару часов пока твой ноубук пойдет под очистку. И да! Ты вошла в облако, файл еще тут! Трясущимися пальцами открываешь папку "47.zip". Открываешь Word. Вставляешь всё. Скриншоты, архивы, фрагменты видеозаписей. > Если я погибну — пусть это будет с огнём. Пусть он рухнет вместе со мной. Ты пишешь. Статья рождается из злобы, боли и чести, которую он затоптал. Ты вспоминаешь строки той девушки из заявления. Вспоминаешь свои собственные ощущения час назад. Пусть это будет месть за нас. Ты дописываешь последнюю строку. Палец тянется к кнопке «Опубликовать». Палец дрожит. Слёзы не катятся — они внутри, в лёгких. И вдруг — звук. СМС. > [Неизвестный номер]: Не смей глупить. Думала выбежа из дома и я незнаю куда ты пошла? Узнать твой новый номер тоже не проблема. Ты помнишь мои слова? Это были только цветочки. Будь послушной девочкой, и я не сделаю тебе больно. Опубликуешь хоть строчку — и ты не доживёшь до утра. Тебя выворачивает изнутри. Ты откидываешь телефон, съеживаешься в кресле поджав ноги. Обхватываешь себя руками — как будто сможешь себя удержать. Чувство что ты под прицелом камер, и он следит за тобой везде. Несколько дней спустя Ты пропала. Не выходила в свет. Смотрела на карту авиарейсов. Ища города, где тебя не найдут. Ты решаешь: уехать. Опубликовать всё оттуда. В другой стране нет его. Там — свобода. Ты пакуешь чемодан. Прячешь документы в бельё. Всё распланировано. Такси вызвано. Ты стоишь у подъезда. Прощальный вдох. Но подъезжает не твоя машина. А длинный, тёмный автомобиль с тонированными стёклами. Дверь открывается. Ты даже не успеваешь крикнуть — тебя хватают. Двое мужчин — в тёмной одежде, без слов. Силы хватает, чтобы вырваться — но только на секунду. Они затащили тебя в салон.