Раджа

Коронованный солнцем, на горячей земле Стоишь, губы поджав. Нет, мой царевич, не раб я тебе, Плохой из меня раб. Не петь мне баллад у тебя при дворе, Награды не ждать дорогой. Не держать опахала в июльской жаре, Над чёрной твоей головой, Не дрожать от змей, что с шеи твоей Струятся, как с ветки смола. Не сжиматься от пляски их длинных теней, Не глотать от страха слова. Что же щуришь глаза ты, как кошка во тьме, И ухмылка презрительно-зла? Оттого, что, царевич, о медленных кобр Спотыкаешься ты при ходьбе, Что из горя и боли уродливый горб Виден в тени твоей на стене? Что твой скипетр стёрся и стался клюкой, Что ты шаркаешь, словно старик? Твоя воля не знает, что значит покой, И гордыня не вместится в стих. Каждый шаг бьёт секирой по голым ступням, Но от боли спина прямей. Так прими же стихи, словно жертвенный дар, Самый юный из страшных царей.