Пустая скамейка

Ожидание было хуже холода. Хуже дождя. Он сидел на скамейке, потом в лавке, потом снова на скамейке. Прошёл день. Два. Неделя. Цветы увядали. Он не менял их. Не замечал. На десятую ночь он решился искать. Он прошёл весь район. Заглядывал в кафе, магазины, школы. Смотрел в лица прохожих. Никто не знал. И только через знакомую аптекаршу он узнал — она в больнице. Когда он вошёл в палату, она лежала с закрытыми глазами. Белая пижама, синяки под глазами. Возле кровати — блокнот с песнями. — Ты не должен был видеть меня такой, — прошептала она, открыв глаза. Он подошёл, взял её руку. — Я бы искал тебя даже в аду. Она улыбнулась, слабая, настоящая. — У меня сердце. С рождения. Мне осталось не так много. Потому я не верила в любовь. Не хотела, чтобы кто-то потом страдал. Он не ответил. Просто остался. Каждый день он приносил ей цветы. Читал книги. Включал музыку. Пел — плохо, но она смеялась. И этот смех был лучшим в его жизни.