Глава 6. Не моя война

На третий день после урока с Макгонагалл я поняла: слухи — как дым. Идут впереди тебя. Пропитывают стены. И невозможно сказать, где был огонь. — Слышал, она может заглянуть в твои мысли, если нарисует руну на коже. — Её мать — ведьма из какого-то горного культа. — Она разговаривает с тенями. Я не спорила. Люди боятся, когда не понимают. А я — не для понимания. Я — для выживания. --- Фред и Джордж нашли меня в библиотеке, между полками, где пахло сухими пергаментами и лавандой. — Нам нужна твоя помощь, — сказал Фред, без прелюдий. — Если это снова зелье с побочкой "самовозгорание", то я пас, — ответила я, не поднимая глаз от книги. — Не зелье, — сказал Джордж. — Дело. — Отряд, — уточнил Фред. — Неофициальный. Подпольный. Без разрешения. — Это начало звучать как приглашение в Азкабан. Они переглянулись. — Драко Малфой уже пытался сдать нескольких. Но мы осторожны. — И ты не обязана вступать, — добавил Фред. — Просто… покажешь кое-что. Он выложил на стол схему. Заклинания. Расположение. Защита. — Ты ведь умеешь работать с рунами. Мы хотим создать круг, чтобы усиливать защиту в тренировках. И, может, отразить простые проклятья. Я вскинула взгляд. — Вы хотите, чтобы я учила других? — Не учила. Помогла. — Это ведь… важно, Эстель, — сказал он тише. — У Амбридж нет ни малейшего понятия, как нас защитить. Она и не хочет нас ничему учить. Я долго молчала. Пальцы машинально водили по обложке фолианта. Знакомый, выученный узор: круг, линия, якорь. Я могла бы. Могла бы так настроить защиту, что вражеское заклинание отлетало бы обратно, как рикошет. Но… — Это не моя война, Фред. — Станет ею, — сказал он. Он говорил не сердито. Не убеждал. Просто знал. Он смотрел — как всегда. Не в лицо. Внутрь. — Я не подхожу для команд. Люди боятся меня. — А мы — нет. Я посмотрела на него. В его глазах было столько… спокойствия. — Я не хочу, чтобы они боялись тебя, — сказал он. — Хочу, чтобы они увидели, что ты — не угроза. Ты — щит. Ты — огонь, который защищает. Сердце сжалось. Не от слов. От того, как он их произнёс. Без пафоса. Как будто это — очевидно. --- — Я подумаю, — сказала я. — Это "нет", — усмехнулся Джордж. — Это "я не хочу сжечь всё к чёртям", — ответила я. Мы рассмеялись. Тихо. Только трое в библиотеке, где нельзя было громко дышать. --- В ту ночь в спальне я нарисовала новые руны: ᛗ — Манназ. Для общения. ᛃ — Йера. Для терпения. ᛉ — Эльхаз. Внутренний щит. Всегда. Я всё ещё сомневалась. Но внутри… Где-то глубоко, где была память о матери, о тишине, о ритуалах… что-то хотело выйти наружу. И вдруг… Я поймала себя на мысли: > "Интересно, что сейчас делает Фред?" Не Отряд. Не Джордж. Фред. Его голос, когда он говорит шёпотом. Его смех, когда он не смеётся — а просто не знает, что сказать. Его взгляд, когда он… видит. — Это не чувство. Это просто благодарность, — сказала я себе.— Или просто химия. Или глупость. Но мысль осталась. --- На следующий день я проходила мимо тренировочного зала. Изнутри доносились звуки: — Протего! — Экспеллиармус! — Нет, не так, Луна, локоть выше! Я замерла у двери. Посмотрела в щель между створками выручай комнаты. Фред стоял в центре. Волосы взъерошены. Манжеты закатаны. Смеётся. Рядом Анджелина. Что-то сказала. Он наклонился. Слишком близко. Моё дыхание сбилось. Неважно.Они друзья. Она популярная. Умная. Красивая. Я развернулась. Шаг за шагом — обратно в коридор. К себе. Но внутри уже пульсировало Это не ревность. Это просто напоминание, что ты чужая. Даже когда хочешь быть рядом. Позже, в тени у окна, я прошептала: — Фред… зачем ты ломаешь мои правила? И ответ был тишиной. Но внутри — что-то треснуло. И стало теплее. Огонь разливался по моим венам, будто убаюкивая меня, он не сжига, лишь мягко грел. Стало