Часть 6

Софи никогда не думала, что тишина может иметь вкус. Вкус — как лёд на губах. Как пыль в гробнице. Как что-то неизбежное, медленно расползающееся по венам. Прошла неделя с момента их свадьбы. Неделя с того вечера, когда он... не убил её. Она жила в западном крыле особняка, в комнате, отделённой от остального дома двумя длинными коридорами и двойной дверью с резными узорами. Днём — солнце скользило по мраморным подоконникам, ночами — сквозь стекло струился тусклый свет луны. Софи почти не выходила. Но и не скучала. Она думала. И ждала. Слуги были немыми. Принеси-уйди. Они никогда не смотрели в глаза. Наверное, боялись. Или не хотели знать, что случится с ней завтра. Она не плакала. Не молила. Не звала на помощь. Её гордость была единственным оружием. И Джеймс чувствовал это.