Часть 8

Теперь он приходил каждый вечер. Софи не знала — по привычке ли, из нужды или из страха перед самим собой. Но он приходил. Они обсуждали книги. Искусство. Историю. Иногда — просто молчали. Но это молчание было другим. Однажды он спросил: — Ты ведь всё ещё хочешь сбежать? — Хочу. — Почему не сбегаешь? — Потому что мне интересно, кто сломается первым. Он усмехнулся, но глаза его остались серьёзными. — Ты опасна, — произнёс он. — И я не понимаю, почему это… возбуждает. Она склонила голову. — Потому что ты никогда не встречал настоящую женщину. — Я убивал женщин. — Это не значит, что ты их знал. Он замолчал. Долго. А потом сказал: — Знаешь, я начал ждать этих разговоров. Они... отвлекают. — От чего? — От самого себя. — А я — ты думаешь, я настоящая, или просто проекция твоего желания не быть чудовищем? Он поднялся, подошёл к ней. Опустился на корточки. Её колени были рядом с его плечами. — Я думаю, ты — зеркало. И я ненавижу, что мне нравится смотреться в тебя.