Пролог

Темнота. Не как в комнате без света. Не как ночью. Настоящая. Всеобъемлющая. Та, от которой внутри что-то медленно сжимается. Я стою. Или лечу. Или зависла. Тела нет. Времени - тоже. Только я. И пустота. И где-то - шёпот. Сначала еле слышный. Потом - ближе. Он повторяется. Ровно. Неумолимо. Как счётчик. — Скоро всё станет темнотой. — Скоро всё станет темнотой. — Скоро всё станет темнотой. Я пытаюсь заговорить, задать вопрос. Когда? Почему? Но не могу. Голос - внутри меня и вне меня одновременно. Он звучит, как будто исходит из самой темноты. Я чувствую, как что-то зовёт меня издалека. Как будто бы я уже слышала этот голос. Когда-то. В жизни? В другом сне? Или до того, как появилась? — Скоро всё станет темнотой. — Скоро всё станет темнотой. Появляется пульс. Где-то в темноте - слабое биение. Не моё. Чужое. Словно сердце чего-то… огромного. Спящего. Но уже тревожащегося. Каждый удар отдаёт гулом в голове. — Скоро всё станет темнотой. — Он приближается. — Тьма не первая. Но ты - последняя. Что это значит? Кто он? Почему я? Тьма становится гуще. Плотнее. Она будто смотрит. И ждёт. И в самый момент, когда я чувствую, что что-то должно случиться - Я просыпаюсь. С тем же ощущением, как всегда. Что я только что была где-то, где быть не должна. И всё это - не просто сон.