Глава первая. Конец, начало

      Лёгкий осенний ветерок приятно освежал голову, придавая, в общем-то, серому миру хоть какой-то оттенок. Я тяжело вздохнул. Буквально через пять минут я наконец перестану существовать, но эта мысль не придавала мне ни облегчения, ни страха. Мне, как обычно, было никак. По-другому, собственно, и не скажешь. Сколько бы я себя не помнил, я никогда не был эмоционален. Я вообще эмоции почти не испытывал. Меня не заботили оценки, подарки, поощрения, или же наказания, — пожалуй, единственным, что могло хоть как-нибудь задеть меня, была боль другого человека, близкого мне человека. Да и это порождало скорее глухую боль где-то внутри, чем ярость или гнев. Как можно понять, сильные эмоции никогда не были моим коньком. Вот и сейчас, стоя на краю крыши высотного здания, я скорее с легкой грустью смотрел вниз. В голове проскочила мысль о том, что мне не обязательно умирать, но тут же исчезла. Я готовился слишком долго, чтобы отказаться от всего в последний момент: контакты со всеми друзьями разорваны уже как месяц, они, надеюсь, и не узнают об этом. Родители и так ненавидят меня, алкоголика и зека, отбывающего очередной срок. Какое им дело до отпрыска, съебавшего хуй пойми куда уже год назад? Никто не будет волноваться из-за моей смерти, никто не будет чувствовать себя плохо, это успокаивало.       Ветер стал сильнее. Что ж, возможно пора. Легкое нажатие на кнопку и музыка в наушниках взревела во всю мощь, взрывая барабанные перепонки. Обожаю рок. Разбег. Рывок, — и мое тело летит вниз. Секунда полёта, адреналин зашкаливает — жаль, нельзя растянуть этот полёт. Удар, и сознание исчезает, будто меня никогда и не было.

***

      Я стою в кабинете с белыми стенами. Тут, в общем-то, все белое: стены, пол, мебель, освещение, даже старик, сидящий за столом, неестественно бледный. Как-то неполиткорректно. — Мой облик лишь плод твоего воображения, как, собственно, и все, что тебя окружает, — старик мягко улыбнулся, — не будем об этом. Ты атеист? — Сейчас уже не уверен? — я легонько улыбнулся в ответ, этот «человек» подсознательно вызывал тёплые чувства. — Ну и хорошо, знал бы ты, сколько фанатиков чуть ли со смертью прямо здесь покончить пытаются. Вы, разумные, тяжело переживаете крушение своих идеалов. — Так кто ты? — Смерть, — ещё одна едва заметная улыбка, — и да, Бога нет, ты был прав. — И что дальше? — Тебе решать. Твоя жизнь прервалась раньше срока, я забрал тебя по своей воле, а значит твой путь подвластен тебе до сих пор. — Не имел права забирать? Я прыгнул с двадцатого этажа, прыгнул по своей воле. Где же тут вмешательство? — Ну, видишь ли, ты бы выжил, разумеется, парализованным инвалидом, но тем не менее. И прожил ещё двадцать лет в приюте. Не лучший исход для любого существа, а для тебя тем более, так что я решил, стоит вмешаться, и вот, ты передо мной. — В таком случае спасибо… Наверное… Но все-таки, что меня ждёт дальше, из чего мне выбирать? — Сложный вопрос. Умереть ты не можешь, уже умер. Вернуться тоже, да и не думаю, что хочешь. Можешь переродиться, но место выбрать не сумеешь. Пожалуй, можешь высказать небольшое пожелание по тому, что ты хотел бы иметь в будущей жизни. Вот и всё. — Мда, не густо, — в голове проносились сотни вещей, которые я хотел бы иметь: богатство, власть, здоровье, интеллект? Всему этому чего-то не хватало, чего-то очень важного, чего-то, что нельзя получить просто так, — я… Я хотел бы иметь что-то, ради чего имело смысл жить. — Мудрое решение, — старик кивнул своим мыслям, — что ж, раз решил окончательно, то выход за моей спиной, поспеши.       Быстрым шагом дойдя до двери, я дернул её на себя, но на секунду притормозил. — Скажите мне напоследок, это все правда? Или это происходит у меня в голове? — Конечно, это происходит у тебя в голове, но кто сказал тебе, что поэтому оно не должно быть правдой? — смешинки заиграли в глазах Смерти. — И, кажется, теперь я точно знаю, куда тебя отправить.