Конец✨

Они сидели втроём. Кухонный стол, аромат жареных тостов, зелёный чай и... напряжение, которое можно было нарезать ножом. Миран опустила взгляд, сидя чуть скованно, аккуратно положив руки на колени. Мама Минхо разглядывала её — не строго, а скорее с интересом. — Ты мог бы и сказать раньше, что у тебя появилась девушка, — вдруг весело сказала она, глядя на сына. Минхо покосился на Миран, чуть улыбнувшись: — Сам ещё не до конца верил, что это вообще возможно. Мама хмыкнула, потом перевела взгляд на Миран: — Ты очень красивая. Это ты с ним танцевала на весеннем фестивале, да? Миран кивнула, не поднимая головы: — Да... — Я вас тогда запомнила. Вы танцевали, будто вокруг никого не было. Только вы двое и музыка. Миран слабо улыбнулась. Что-то дрогнуло внутри. Мягко. Тепло. — А что с ногой? — спросила мама, заметив, как осторожно она двигается. Миран, чуть медленно, всё ещё не поднимая взгляда: — Сломала на тренировке... Минхо, молча глядя в чашку, усмехнулся про себя: На тренировке по "как эффектно упасть с неба прямо к Минхо". Но вслух ничего не сказал. Мама заметила лёгкую улыбку сына, но не стала спрашивать. Она просто наливала чай и говорила: — Ну, слава Богу, хоть кто-то теперь будет кормить моего ребёнка чем-то, кроме лапши быстрого приготовления. Миран не сдержала тихий смешок, и наконец подняла на неё глаза. Мама ей подмигнула. Тепло. Неловкость растворилась в аромате чая. А Миран впервые почувствовала, что, может быть, здесь — её дом. Промчался последний учебный год. Экзамены. Поступление. Сомнения, ожидания… Но теперь всё было позади. Миран стояла у ворот своей школы, в выпускной форме — слегка помятой от объятий одноклассников и фотографий, которые казались бесконечными. На её лице была та самая улыбка — спокойная, настоящая, которую знал только он. И именно её увидел Минхо, когда появился в толпе. — Ты же из другой школы, — удивлённо выдохнула она. — А теперь — из твоей жизни. Официально, — он протянул ей руку. Они прошли вместе сквозь школьный двор. Медленно. Не скрываясь. Не прячась. И когда он взял её за талию и наклонился, чтобы поцеловать — кто-то из девушек вскрикнул: — Я ж говорила! Это она! — А мы знали! Мы всё знали! Толпа вокруг зааплодировала, будто это был их личный хэппи-энд. Позже, уже дома — в их новой уютной квартире — Миран перебирала поздравительные сообщения, смеялась: — У тебя там клуб фанатов, между прочим. — Пусть радуются. Главное, что ты моя. Она засмеялась и кивнула, прижавшись к нему. — Да. Я твоя. На стене уже висел их график занятий — они поступили в один университет. Не потому что так проще, а потому что вместе — лучше. И теперь, каждый день начинался с кофе, с поцелуя на лоб и фразы: — Пошли. Нам же вместе. Иногда встреча — это не случайность. Это судьба, которая просто решила сделать эффектный вход. Минхо тогда просто тащился на фестиваль, скептически закатывая глаза. Толпы студентов, сцена, шум, бессмысленные речи — он терпеть это не мог. Пока не вышла она. Музыка замерла в его ушах. Она двигалась так, будто была частью света. Будто танцевала не для публики, а для него одного. Минхо не мог объяснить, почему именно в тот момент мир остановился. Он просто знал: он должен узнать, кто она. Он пробрался за сцену — под предлогом, что-то сказать, но когда они остались наедине в гримёрке, началась ссора. Громкая. Слишком честная. Слишком быстрая. Она вызвала в нём ураган, которого он сам не понимал. А потом вдруг — тишина. Он притянул её к себе, и они поцеловались. Впервые. На вкус это было как вспышка. Как начало чего-то нового. Такого, что даже немного страшно. А потом — исчезновение. Никаких сообщений. Ни объяснений. Он искал. Писал. Ждал. Где ты? Что случилось? Ответа не было. И чем дольше она не появлялась, тем больше он сомневался — была ли она вообще? А потом — один вечер. Громкий стук в дверь. Он открыл, и она стояла там. Промокшая, с синяками и трясущимися пальцами. С переломанной ногой и опущенными глазами. Прости, — только и прошептала она. Он не спрашивал. Просто прижал к себе. Ты жива. Это главное. Теперь прошло несколько лет. Они всё ещё спорят — о пледе, о том, кто вынесет мусор. Но теперь — смеются. Живут в маленькой квартире недалеко от кампуса. Он учится на бизнес-менеджера. Она — на хореографа. Иногда ведёт мастер-классы. Утром — кофе и поцелуи в висок. Вечером — глупые сериалы и перекрёстные подушки в кровати. Она всё ещё может быть упрямой. Он всё ещё может быть дерзким. Но теперь они — одно целое. Иногда он смотрит на неё, как тогда — в первый день фестиваля. — Знаешь… — говорит он. — Что? — улыбается она. — Ты всё ещё выглядишь как будто только что упала с неба. Она смеётся, шлёпает его подушкой. — А ты всё ещё ловишь меня вовремя. Их история началась с падения. А продолжилась с того, как он не отпустил. И больше уже никогда не отпустит.