Эпилог. Марк

ЭПИЛОГ Прошёл ровно год с тех пор, как мы изгнали тень из лагеря. Всё изменилось. И в то же время — ничего важного не изменилось. Лена всё так же спит, положив голову мне на плечо. Всё так же иногда просыпается ночью в холодном поту. Но теперь… она не одна. Я здесь. Я держу её. И каждый раз она прижимается ближе, словно боится, что это всё — сон. А я обнимаю её крепче. Потому что и сам иногда не верю, что это правда. Мы построили наш маленький дом — не как в сказке, не идеальный. Крыша протекает во время ливня, стул шатается, дверь иногда скрипит… Но знаешь, что идеально? Она стоит у окна с чашкой кофе. Смотрит, как Настя рисует что-то на земле — прямо на старой плите от костра. Смеётся, когда Лера и Стас спорят, кто из них лучше играет на гитаре. А потом — поворачивается ко мне. И просто смотрит. Без слов. И мне хватает этого взгляда, чтобы понять: я дома. Лена изменилась. Она стала сильнее. Раньше её боль была холодной. Осторожной. Она будто не позволяла себе чувствовать слишком много. Теперь — она живая. Она смеётся по-настоящему. Целует меня жадно, без страха. Обнимает так, как будто боится потерять — но уже не уходит в себя, когда что-то тревожит. Мы говорили однажды у костра, что в другом мире могли бы просто быть "парой после школы". Но, знаешь, я бы не променял этот путь ни на какой другой. Потому что именно в этом мире, полном боли, страха и пепла — я нашёл её настоящую. Без масок. Без фальши. Сломанную. Сильную. Мою. Иногда по ночам, когда Лена засыпает у меня на груди, я смотрю в потолок и думаю: Я — тот, кто выжил. Потому что однажды она выбрала меня. И я каждый день выбираю её снова.