Глава 7: Протокол доверия

Протокол доверия На этот раз тьма не пуста. Она мерцает. Свет и тень сталкиваются друг с другом в ослепительных вспышках — белый жар, ледяная чернота, воздух дрожит от напряжения, которое пронизывает тебя до костей. Ты пытаешься пошевелиться, но земля под ногами качается, скользит и трескается. По краям слышны голоса. Не слова — только интонации. Тревога. Страх. Ты их знаешь. Всех. Четкая выверенность движений Ксавьера. Низкий командный голос Сайлуса. Резкий властный тон Зейна. Размеренный ритм Аде. Но звуки искажаются, деформируются. Они то усиливаются, то затихают, как будто кто-то тянет их под воду. В груди сдавливает. Слишком жарко, слишком холодно, мерцание, мерцание… Ты не можешь дышать, не можешь найти опору, не можешь услышать биение своего сердца… И тут темноту пронзает свет, такой знакомый и ослепительный. — Старлайт, останься со мной, — или, может быть, он сказал не это, а то, что тебе было нужно. Тень врывается обратно. Рука на твоей щеке. Прохладная. Успокаивающая. — Котенок. Дыши, — но слоги расплываются, распадаются, превращаются в пульс вместо голоса. Где-то в этом кошмаре сталкиваются две фигуры — одна белая, другая черная — свет и тень вырываются наружу, становясь горячее и холоднее всего человеческого. И это твоя вина. Ты тянешься к ним. Ты тянешься, потому что всегда тянешься. И все рушится. У тебя перехватывает дыхание. Сердце делает резкий, неверный толчок… А потом ничего. Пустота. Мгновение абсолютной пустоты там, где должно быть сердце. Тогда… Боль возвращает тебя в реальность. Давление на грудину. Руки. Голоса. «…QT нарушен…» «…ее сердце не работает…» «…не оступись, котенок…» «…не засыпай…» «…дыши—дыши-дыши…» Но тьма снова затягивает тебя на дно, прежде чем ты успеваешь вынырнуть. Времени не существует. Твое тело — это просто набор ощущений: острых, ноющих, пульсирующих, плавающих. Ты то приходишь в себя, то снова теряешь сознание, разрываясь между мечтами, болью и монотонным механическим гулом машин, пытающихся удержать тебя на месте. В какой-то момент кто-то поднимает тебя. В кой-то момент на кожу попадает что-то холодное, и ты приходишь в себя, прижимаясь к кислородной маске. Кто-то тихо ругается. Кто-то бормочет слова благодарности. Чья-то теплая рука сжимает твою. Чье-то прохладное тело прижимается к тебе. Все расплывается. Затем, в конце концов — где-то между страхом, лихорадкой и тихим шипением кислорода — мир успокаивается. Звук меняется. Становится тише. Становится ровным. Не идеально, но уже не кричит. Ты снова плывешь по течению, но на этот раз легче — не тонешь, а скорее паришь. И когда ты наконец выныриваешь — по-настоящему выныриваешь — в комнате становится тише, тени длиннее, свет другой, не такой, как раньше. День? Вечер? Трудно сказать. Машины гудят в ритме, который больше не кажется обвинительным. Веки тяжелые, в них песок. Болит горло. В груди как будто синяки изнутри. Ты моргаешь. Один раз. Два раза. Мир обостряется. И Ксавье тоже там. Не в боевом снаряжении. Не сияя светом. Не выкрикивая твое имя, пока твое сердце пытается тебя убить. Просто сидит в кресле у твоей кровати. Растрепанный. Измученный. Под глазами у него едва заметные тени, какие бывают после долгих бессонных ночей. Руки сложены на коленях, как будто он специально их не двигал. Он уже смотрит на тебя. — Я знаю, что ты не спишь, — тихо говорит он. — У тебя изменился пульс. Мониторы не доносят на тебя. Они сообщают, что ты жива. Наконец-то — наконец-то — ты пришла в себя настолько, чтобы с тобой можно было поговорить. Ты снова моргаешь, пытаясь сфокусировать взгляд. В комнате темнее, чем должно быть: свет приглушен, окна наполовину закрыты. Кто-то постарался сделать так, чтобы мир вокруг тебя был не таким ярким. А кто-то стоит. Ты чувствуешь его еще до того, как поворачиваешь голову: прохладный воздух касается твоей кожи, ты ощущаешь его присутствие, а тени словно прислушиваются к чему-то. Сайлус. Он стоит в дальнем конце комнаты, закатав рукава, с обманчиво спокойной позой. Не нависает над тобой, не сдерживает — просто… наблюдает. Оценивает. Его взгляд следит за твоим дыханием, за цифрами на мониторе, за легкой дрожью руки под одеялом. Он был здесь. Это видно по его осанке, по тому, как он держится. Он тоже не спал. От осознания этого у тебя сжимается сердце. Сайлус не торопится с ответом. Он ждет, пока ты обратишь на него внимание — пока твой взгляд не станет достаточно сосредоточенным, чтобы его заметить. Только тогда он подходит ближе. — Состояние стабильное, — говорит он низким голосом, достаточно тихим, чтобы не потревожить мониторы. — Зейн хочет, чтобы твои жизненные показатели наблюдались еще час, прежде чем он снова зайдет. Пауза. Что-то промелькнуло в его лице — слишком быстро, чтобы можно было понять, что именно. — Ты в безопасности, — добавляет он уже мягче. — Мы оба тоже. Ксавьер не отводит взгляд. Не опровергает заявление. Просто сидит прямо, слегка напрягая плечи. Взгляд Сайлуса перебегает с тебя на Ксавьера и обратно, движение точное — намеренное. За ним стоит какое-то решение, которое ты почти ощущаешь. — Мне нужно проверить близнецов, — говорит он, и его голос становится деловитым и ровным. — Они слишком долго бодрствовали. Я скоро вернусь. Это не похоже на оправдание. Это проявление вежливости. И осознанный выбор — дать тебе свободу, не переставая присматривать. Он ненадолго кладет руку на изножье кровати — почти как якорь, почти как обещание — и еще раз встречается с тобой взглядом. — Я буду рядом. Затем он выходит. За ним следуют тени, и тихий щелчок двери звучит громче, чем должен. Без него комната кажется больше. Слишком большой. Ксавьер медленно и осторожно выдыхает, словно все это время задерживал дыхание. Ты поворачиваешься к нему — совсем чуть-чуть, но этого достаточно, — и это движение отзывается где-то глубоко в груди, напоминая о том, через что тебе пришлось пройти. Он замечает это мгновенно. — Не напрягайся, — бормочет он. — Просто дыши. Я рядом. Его голос звучит ровно, но за этой ровностью скрывается что-то надломленное — сдержанное, местами натянутое, как будто он собирал себя по кусочкам, пока ждал, когда ты проснешься. Ты сглатываешь. Горло протестует. Все протестует. Но он ждет — руки по-прежнему крепко сжаты, взгляд прямой, выражение лица сдержанное, что говорит о том, что он очень старается. — Ты чуть не умерла. Не грубо. Не с упреком. Просто положил между вами, как будто слишком долго держал в руках. У тебя перехватывает дыхание. Он слегка наклоняется вперед, упираясь локтями в колени и сплетая пальцы, словно ему нужно их как-то зафиксировать. Движения его сдержанны — Ксавье в режиме сортировки, эмоции просачиваются сквозь щели, которые не в силах закрыть дисциплина. Он долго не сводит глаз с твоих показателей жизнедеятельности. С каждым скачком на мониторе едва заметная морщинка между его бровями становится глубже. Ты чувствуешь, как он следит за каждым твоим прерывистым вздохом, за каждым спазмом в груди. Он выдыхает — негромко, но достаточно, чтобы его плечи опустились, а напряжение постепенно спадало. — Я знал, что все плохо, еще до того, как приехал, — его голос звучит ровно, но в нем чувствуется напряжение — едва уловимое, натянутое. — Капитан Дженна сказала, что ты потеряла сознание. Сказала, что там было несколько странников. Сказала, что ты была одна. У тебя подступает к горлу. Ресторан. Драка. Калеб. Тротуар. Ты сглатываешь — в горле першит и больно. При этих словах взгляд Ксавьера падает на твою шею. Он сжимает челюсти, но потом продолжает. — Я не ожидал… — он замолкает. На мгновение отводит взгляд, тяжело дыша. — Я не ожидал, что войду в комнату, где твое сердце не будет уверено, что хочет продолжать биться. Что-то изменилось — не опустошенность, не гнев. Просто его глаза продолжают моргать, как будто приглушенный свет все еще слишком яркий. Как будто все слишком близко к поверхности. Он осторожно вздыхает. — Надо было связаться с тобой раньше, — слова звучат мягче, чем он рассчитывал. — Надо было быть здесь до того, как что-то пошло не так. Ты хочешь сказать, что это нелогично. Ты хочешь напомнить ему, что он не мог знать. Но правда тяжким грузом лежит на твоих плечах: вот как он думает, вот как он заботится — тихо и самоотверженно. У тебя под ребрами учащается пульс. Ксавье смотрит на монитор, не поворачивая головы. Его руки сжимаются крепче. — Успокойся, — шепчет он уже мягче. — Я не хочу тебя расстраивать. В его голосе едва уловимая дрожь — почти незаметная, но все же. В комнате слишком тихо. Кислород шипит слишком громко. Твое тело слишком хрупкое на простынях. — Ты была мертва, — говорит он низким, сдержанным голосом. — Двадцать три секунды. Сайлус мне сказал. Зейн подтвердил. Твое дыхание сбивается. У тебя болит грудь — не от синяков и не от напряжения. Что-то глубже. Что-то древнее. Ты закрываешь глаза. Пустота. Ритм небытия. Мерцание света и тени за ребрами. Ты не хочешь об этом вспоминать. — Старлайт, — его голос становится мягче, и ты снова открываешь глаза. Что-то в его выражении лица изменилось — смягчилось, между бровями появилась небольшая морщинка. Поза не изменилась, но атмосфера вокруг него стала более спокойной и основательной. — Я рассказываю тебе это не для того, чтобы ты снова пережила это в памяти, — тихо говорит он. — Я рассказываю тебе это, потому что ты продолжаешь идти навстречу опасности, не задумываясь о последствиях. У тебя учащается пульс — от смеси страха и чего-то острого, похожего на узнавание. Ты пытаешься заговорить. Но из горла вырывается лишь хрип. Ксавье тут же замечает это. Он слегка подается вперед — не прикасаясь к тебе, но придвигаясь ближе, чтобы между вами образовалось тепловое поле. — Пока не надо ничего говорить, — его голос становится еще мягче. — Просто послушай. «Пожалуйста» подразумевается даже без этого слова. Он ждет, пока твое дыхание немного выровняется. — То, что произошло в ресторане, — эти мирные жители, странники… — его взгляд опускается на твои руки под одеялом. — Я знаю, почему ты это сделала. Ты хочешь что-то сказать. Но не можешь. — Ты идешь навстречу опасности так, будто это единственный выход, — говорит он низким голосом. — Раньше ты ждала подкрепления. Меня. А теперь? — он качает головой. — Теперь кажется, что подставляться под удар… легче. Калеб. Твоя бабушка. Пожар. Тишина. Твои пальцы слабо сжимают одеяло. Ксавьер видит. Он с трудом сглатывает. — А вчера… — его голос понижается. — …ты пыталась остановить нас своим Эволом, хотя твое сердце уже не справлялось. В его самообладании появляется небольшая трещина. Ничего серьезного. Просто заметно, как будто что-то внутри него натянулось. — Ты меня напугала, — тихо говорит он. У тебя перехватывает дыхание. Не потому, что он это сказал. Потому что он это имеет в виду — это видно по тому, как он смотрит на тебя, не отрываясь и не моргая, словно одно неверное движение может заставить тебя исчезнуть. — Когда твое сердце остановилось… это было еще не все, — мягко продолжает он. — Зейн и Аде вернули тебя к жизни, но твоя система не сразу стабилизировалась, — его пальцы сжимаются. — Ты была без сознания не пару часов. Это была катастрофа. После этого началась лихорадка, скачки давления, гипотония — твой организм делал все возможное, чтобы развалиться на части. Он медленно вздыхает, успокаиваясь. — Ты то приходила в себя, то снова засыпала почти полтора дня, — бормочет он. — Тридцать шесть часов цифр, которые я больше никогда не хочу видеть. Слова звучат без напора — спокойно, отстраненно, сокрушительно. — Каждый раз, когда ты выныривала, — говорит он, — ты была в замешательстве, задыхалась или сгорала от жары. И каждый раз, когда ты уходила, мы не знали, вернешься ли ты. Его голос едва слышен. — Я не уходил, — это не хвастовство. И не требование. Просто правда, сказанная тихо и устало. — Не уходил, когда у тебя подскочила температура. Не уходил, когда у тебя упал уровень кислорода. Не уходил, когда у тебя то начиналась аритмия, то брадикардия. Я сидел прямо здесь. Он медленно и размеренно выдыхает. — Вот что ты упустила, — говорит он. — Не только крах. Все, что было после, — он слегка выпрямляется, возвращаясь к размеренному дыханию. — Мы поговорим о том, почему это происходит. Не обо всем. Не сегодня. Но достаточно, чтобы ты поняла, что это было не просто так. Его челюсть едва заметно двигается. — Достаточно, чтобы ты поняла, что я не могу тебя потерять. Сердце болезненно бьется о ребра. Ты пытаешься заговорить. Но получается только шептать. — Мне очень жаль. Взгляд Ксавьера становится пронзительным — внимательным, но не суровым. — Ты это серьезно? — тихо спрашивает он. Вопрос ранит сильнее, чем слова. — Потому что с моей точки зрения, — добавляет он после паузы, — в этом нет ничего нового. Это закономерность. Ты вздрагиваешь. Потому что это правда. Он дает тебе мгновение — один вдох, может быть, два. — Когда я приехал, — продолжает он уже более слабым голосом, — тебя подключили к половине медицинской лаборатории. За тобой ухаживал Сайлус. А я… Он сжимает челюсти, его дыхание учащается. — Я злился, — тихо признается он. — Не на тебя. На ситуацию. На себя. На него, — глубокий вдох. — На все. Потому что ты была в зоне N109 с человеком, который мог сравнять с землей целый квартал, и я мог думать только об одном: почему меня там не было? Тебе хочется прервать его, смягчить ситуацию, уйти от разговора, но он слегка поднимает руку. Это едва заметный сигнал: подожди. — Ты пыталась нас уговорить, — говорит он. — Сначала ты пыталась уговорить нас словами. Ты глотаешь. — И никто из нас не послушался. Честность здесь резкая, неприукрашенная, но не обвиняющая. — Ты использовала свой Эвол, — тихо говорит он. — Пыталась контролировать обе энергии, хотя твое сердце уже не справлялось. Удар. — Ты пыталась остановить нас, даже умирая. Мониторы издают тихий тревожный сигнал. Ксавье замечает это, но не отступает. — Я не обвиняю, — бормочет он. — Просто называю вещи своими именами. Тишина сохраняется. Хрупкая. — Даже если бы мы продолжали сражаться, — говорит он наконец, уже тише, — твое участие никого бы не спасло. У тебя перехватывает дыхание. — Кто-то должен был это остановить, — шепчешь ты. — Кто-то это сделал, — говорит он. — Но не такой ценой. Ваш пульс учащается — бип-бип-бип. Он спокойно наблюдает за происходящим, и его взгляд слегка смягчается. — Старлайт, — бормочет он, — ты продолжаешь бросаться навстречу каждой опасности, как будто у тебя только одна жизнь. В груди нарастает дрожь. — Мне нужно понять, почему. У тебя перехватывает дыхание. Комната кажется слишком тесной из-за правды, которую он пытается донести. Он ждет — спокойно, терпеливо, словно готовясь к чему-то тяжелому. — С чего ты взяла, что именно тебе придется за это расплачиваться? — его голос звучит тихо и осторожно. — Откуда это взялось? У тебя перехватывает дыхание. Ты отводишь взгляд, чувствуя, как глаза щиплет от слез. — Это не… — пытаешься сказать ты, но слова растворяются, не успев прозвучать. Ксавьер не перебивает. Не торопит. Просто смотрит на тебя, дышит медленно, размеренно, ждет, когда твой пульс успокоится. Твои пальцы слабо сжимают одеяло. Монитор издает прерывистые протестующие звуки. Мефисто шевелится на подоконнике — едва слышный скрежет металлических когтей, который служит лишь напоминанием о том, что ты не одна. Ксавьер делает глубокий вдох. — Старлайт… — его тон смягчается, но не для того, чтобы успокоить, а чтобы придать уверенности. — Это насчет Калеба. От этого имени у тебя сердце уходит в пятки. Ты вздрагиваешь. Едва заметно. Но это точно ты. Боги, ты уже должна была услышать его имя. Должна была бы дышать, не чувствуя, как кислород улетучивается из комнаты. Разочарование обжигает горло — горькое, постыдное. Ты должна быть лучше. — И твоя бабушка, — тихо добавляет он. — Что случилось в тот день. Остановка. Тропинка. Дверь за ним закрывается. Калеб идет легкой походкой. Воздух — слишком неподвижный. Огонь — слишком быстрый. Прекрати. Воспоминание бьет наотмашь — это травма, которую невозможно залечить, сколько бы раз ты к ней ни возвращалась. Ты с трудом сглатываешь. Ком едва не застревает в горле. — Я была там. Ты снова и снова повторяешь эту фразу, как заезженный рефрен, но не можешь остановиться. Твой голос срывается на последнем слове. Выражение лица Ксавьера меняется — он на мгновение теряет самообладание, и в нем проступает что-то мягкое. — Взрыв, — мягко говорит он. Взрыв — это твой ад, незаживающая рана. — Я не могла его предупредить, — признание звучит глухо, словно слова застряли у тебя в груди. — Я не могла его спасти. Я ничего не могла сделать, только смотреть на дом — на все это… Ты уже говорила это. Ты знаешь. Тебе жаль. Уже плакала из-за этого. Уже слышала эти слова: это не твоя вина. Может быть, какая-то часть тебя им поверила. Но та часть, которая лежит здесь и страдает, не может. Не хочет. Ты прижимаешь руку к глазам, но слезы все равно текут. Мефисто издает тихий жалобный писк, подбираясь ближе по подножке. — Ты не могла знать, — тихо, но твердо говорит Ксавьер. — Но я была ПРЯМО ТАМ, — твой голос срывается. — Может, если бы я пошла первой — если бы я что-то заметила — хоть что-то… Почему? Почему никто не может понять? Почему никто не слушает? — Ты бы тоже был мертва, — слова звучат мягко, но уверенно. — Это единственное, что бы изменилось. Ты качаешь головой, дрожа от горя, которое кажется одновременно и древним, и новым. У тебя перехватывает дыхание. — Я была бесполезна, — выдавливаешь ты. — Нет, — тихо говорит Ксавье. — Ты была в шоке. Ты стала свидетелем того, что ломает людей. Тот факт, что ты все еще здесь — все еще пытаешься… — он останавливается, переводя дыхание. — Это не бесполезно. Ты отворачиваешься, потому что слышать это больно. Это слишком близко, слишком откровенно. — Это не похоже на силу, — шепчешь ты. — Такое чувство, что я все еще стою на той дорожке и смотрю, как умирают люди, не в силах это остановить. Он медленно и размеренно выдыхает. — И теперь ты бросаешься в омут с головой при каждом кризисе, — бормочет он. — Потому что снова замереть на месте невыносимо. Ты не отвечаешь. Тебе и не нужно. Он все видит. Его голос становится тише — мягким и ровным. — Ты не должна была нести это в одиночку. Ты беспомощно качаешь головой. — Но теперь я могу что-то сделать. Я могу… — Ты пытаешься вернуться к ним, — тихо говорит он. — Пытаешься изменить то, что изменить не в силах. У тебя перехватывает дыхание — резко, испуганно, — потому что он прав. Совершенно прав. У тебя дрожат руки. Мефисто подталкивает тебя за запястье, придавая уверенности. Ксавьер выжидает, явно подбирая слова. — Я никогда его не видел, — тихо говорит он. — Твоего брата. Или бабушку. Я не знаю, как они звучали. Не знаю, как они смотрели на тебя, когда ты совершала что-то безрассудное. Он встречается с тобой взглядом. — Но я знаю, как ты говоришь о них. И ничто не указывает на то, что они хотят, чтобы ты платила за то, что выжила. У тебя перехватывает дыхание. Слишком много. Слишком много всего. — А если бы люди, которых ты любил так же сильно, как их, обладали хотя бы половиной твоей заботливости? — его голос понижается почти до шепота. — Тогда нет — они бы не хотели, чтобы ты подвергала себя опасности, пытаясь искупить свою вину. Ты смотришь на него, потому что больше не за что ухватиться. Дышишь прерывисто. Часто. Ксавьер ждет, пока ты успокоишься. — Старлайт, — шепчет он, — ты выжила не вместо них. Ты выжила, потому что только ты могла это сделать. У тебя щиплет в глазах. Он наблюдает за тем, как меняется выражение твоего лица в режиме реального времени. — Что такое? — тихо спрашивает он. — Что ты не говоришь? Ты качаешь головой. Резкое отрицание. Но он ждет, невозмутимый, как скала, — ни спешки, ни давления. Твои пальцы сжимают одеяло. — Когда дом взорвался, — шепчешь ты, — я всегда думала, что взрыв отбросил меня назад. Ксавьер хмурится — он встревожен, но спокоен и сосредоточен. — Но в последнее время… — Ты сглатываешь. — Я все время что-то вспоминаю. Вспышки воспоминаний. Дыхание учащается, но ты продолжаешь. — Дверь за ним закрылась, — говоришь ты. — Он вошел первым. Он всегда входил первым. — По груди пробегает дрожь. — А я все еще была на тротуаре, — продолжаешь ты. — Слишком далеко, чтобы добежать до него. Слишком медленно, чтобы что-то предпринять. Твой голос срывается. — Но прямо перед тем, как меня накрыло взрывом — прямо перед тем, как все стало белым, — я почувствовала… давление. Ксавьер замирает. — Оно толкнуло меня, — ты качаешь головой. — Сбило меня с ног, — дрожащий выдох. — Перенаправило меня. На его лице медленно и спокойно проступает понимание. — Калеб был эволвером, — говорит он. Это не вопрос, а констатация факта. Ты киваешь — едва заметно, беспомощно. — Управление гравитацией, — шепчешь ты. — Инстинктивно. Рефлекторно. Он мог перемещать что угодно — людей, обломки — не задумываясь, — твой голос срывается. — И он любил меня. Боже, он любил меня. Если бы у него была хоть доля секунды — если бы он знал, что не сможет спастись, — он бы… — Вытолкнул тебя из эпицентра взрыва, — мягко заканчивает Ксавьер. Пол уходит из-под ног. Слезы затуманивают твое зрение. — Я все думаю… — твой голос звучит сдавленным шепотом. — Если это правда… значит, в свой последний миг он спас меня, а не себя. Лицо Ксавьера искажается — не от недоверия, а от горя за тебя. — Это была не неудача, — тихо говорит он. — Не твоя вина. Ты прижимаешь кулак ко рту, пытаясь отдышаться. — Это еще хуже, — шепчешь ты. — Не потому, что он… спас меня. А потому, что… У тебя перехватывает дыхание. Ты с трудом выдавливаешь из себя слова. — Потому что это значит, что он сделал это снова. Ксавье хмурится — не от недоумения, а с молчаливым терпением. — Он всегда закрывал меня собой, — говоришь ты срывающимся голосом. — Каждый раз. Даже когда не должен был. Даже когда это было опасно, — в твоих глазах стоят слезы. — И если бы он использовал свой Эвол в ту последнюю секунду — если бы он оттолкнул меня, вместо того чтобы попытаться спастись сам, — тогда… — Из тебя вырывается рыдание. — …тогда он выбрал меня. Снова. Мефисто подталкивает тебя за запястье, мягкий металл касается теплой кожи. — А я никогда этого не хотела, — с трудом выдыхаешь ты. — Я никогда не хотела, чтобы он ставил меня на первое место. Его жизнь что-то значила. У него были друзья. Планы. Он… он заслужил жизнь. — Ты беспомощно качаешь головой. — Я бы приняла на себя все удары… Взрыв. Жар. Белый шум в ушах. — Каждый шрам… Кожа. Дым. Кровь наполняет твой рот металлическим привкусом. — Каждый осколок… Он оборачивается. Давление нарастает. Мир распадается на части… — если бы это означало, что он все еще здесь. У тебя перехватывает дыхание — резко и непроизвольно. Мониторы фиксируют это раньше тебя. ПИИП-ПИИП-ПИИП-ПИИП- Слишком быстро. Слишком хаотично. Растущее, неистовое предупреждение, от которого комната словно накренилась. Грудь сжимается, ребра стягиваются внутрь — не от боли, не от паники, а от чего-то древнего и первобытного, что рвется наружу из-под грудины. Воздух не поступает в легкие. Или поступает, но тут же выходит обратно. Пульс учащается. БИП-БИП-БИП Металлический скрежет разносится по комнате… Мефисто взмывает с подножки, словно яростный вихрь из шестерёнок и перьев, широко расправляя крылья, и пикирует на Ксавьера. — Что…?! — Ксавье отшатывается, едва успев увернуться от удара когтем по щеке. — КАУ-КАУ-КАУ-КАУ! Механическая ворона бьется у него на плече, металлические крылья создают вокруг него вихрь, защищая от единственной угрозы, которую она распознает, — от сигналов тревоги. — Мефисто… — выдыхаешь ты, задыхаясь, пока твой пульс учащается… БИИП—БИИП—БИИП— …и хватаешься за простыни, не в силах вдохнуть. — Он думает, что сигнализация означает, что я умираю! — задыхаешься ты. — Мефи, остановись, остановись!.. Мефисто не останавливается. Им движет инстинкт защиты. — Я не причиняю ей вреда! — протестует Ксавьер, пытаясь закрыть лицо одной рукой, а другой потянуться к тебе. — Я буквально просто… Старлайт, пожалуйста, убери свою птичку…! — Мефисто! — выдыхаешь ты, с трудом втягивая в себя воздух — слишком поверхностно, — и делаешь еще один вдох. — Все в порядке — смотри, смотри! Первый выдох едва удается сделать. Второй получается неправильно. Третий наконец удается — и монитор сдвигается вместе с ним. БИП-БИП-БИП… Мефисто замирает на полпути. Его красные глаза устремляются на монитор. Затем на твою грудь. Издав последний возмущенный крик, он запрыгивает обратно в изножье твоей кровати и встает между тобой и Ксавье, предупреждающе расправив крылья. Ты обессиленно откидываешься на подушки, дрожа всем телом. Сердцебиение все еще слишком учащенное, все еще слишком сильное, но уже не такое бешеное. Ксавьер опускает руки, его дыхание учащается, но затем он снова фокусируется на тебе с лазерной точностью. — Старлайт, — его голос тихий, сдержанный, но в нем слышится отчаяние. — Дыши вместе со мной. Ты пытаешься. Больно. Болит все. Но он остается на месте — невозмутимый, сосредоточенный, считывающий каждую строчку на мониторе и каждое движение твоего тела, как священное писание. Твое дыхание замедляется. Едва заметно. Но этого достаточно. И когда твой пульс замедляется еще немного, напряжение в плечах Ксавьера наконец спадает. Ты прижимаешь ладонь к глазам, пытаясь выровнять дыхание. — Он не должен был меня спасать, — шепчешь ты. — Не так. Не снова. Выражение лица Ксавьера меняется — оно по-прежнему сдержанное, но смягчается, и кажется, что от этого взгляда тебя снова разорвет на части. Он слегка наклоняется вперед, но говорит тихо и спокойно. — Старлайт, — бормочет он, — ты не виновата в том, что случилось. Ни тогда. Ни сейчас. Следующий вдох дается ему медленно — осторожно, как будто он пытается держать горе на расстоянии вытянутой руки. — Ты не просила его встать у тебя на пути, — тихо говорит он. — Он сделал это из-за того, кто он есть. Потому что он любил тебя. — Его челюсть едва заметно напрягается. — Потому что защищать тебя было его инстинктом. Он не торопится с ответом. — И это не значит, что твоя жизнь была важнее его, — продолжает он. — Это значит, что он сделал выбор, с которым мог бы жить, если бы выжил. У тебя перехватывает дыхание — оно становится прерывистым и неровным. — Вот почему мне так больно, — тихо добавляет он. — Я знаю. Ты потрясенно покачала головой. — Он бы не хотел, чтобы ты так поступала, — тихо и мягко говорит Ксавьер. — Не бросалась бы на помощь каждый раз, когда что-то идет не так. Не пыталась бы принять удар на себя. В горле встает комок от горя, но ты заставляешь себя сделать вдох. Твой пульс постепенно стабилизируется, показатели на мониторе выравниваются. Мефисто придвигается ближе, слегка приподняв одно из своих металлических крыльев, словно готовясь снова вмешаться. Ксавьер ждет, пока твое дыхание выровняется, и только потом снова заговаривает. — Если он отдал свой последний вздох, чтобы защитить тебя, — говорит он уже мягче, — значит, в тот момент он дал тебе лишь один шанс. Из тебя вырывается влажный прерывистый вздох. Ты закрываешь глаза. Снова наворачиваются слезы — тихие, вымученные. Ксавьер не нарушает тишину. Она не давит. Не требует. Просто дает возможность перевести дух. Когда ты открываешь глаза, он все еще здесь — спокойный, сосредоточенный, тот, кем он так старается быть, даже несмотря на усталость. — Я не прошу тебя перестать помогать людям, — мягко говорит он. — Или меняться. — Ты едва заметно бросаешь на него взгляд. — Я прошу тебя дать себе такой же шанс, какой дал тебе он. На этот раз в груди возникает другое ощущение — острое, эмоциональное, болезненное, но не физическое. У тебя перехватывает дыхание. Ксавьер не подходит ближе. Не протягивает к тебе руку. Он просто молча смотрит на тебя. — Ты нужна мне живой, — тихо говорит он. — Ты все нам нужна. Мефисто издает короткий, почти раздраженный чирик, словно подчеркивая сказанное. Ты вздыхаешь — это почти смех, почти всхлип. Уголок рта Ксавьера едва заметно дергается. Это не совсем улыбка, но что-то человеческое, что-то усталое. — Тебе не нужно ничего решать сегодня, — говорит он. — Но мне нужно, чтобы ты попробовала. Не ради меня. И не ради кого-то другого. — Его взгляд прикован к твоему. — Ради себя. Что-то внутри тебя шевелится — слабое и ноющее, но все же живое. Мефисто подталкивает тебя в руку настойчивым металлическим постукиванием. Дыхание выравнивается. — Я постараюсь, — шепчешь ты. Ксавье закрывает глаза на одно долгое, спокойное мгновение. Когда он снова их открывает, напряжение в его плечах немного спадает — не исчезает совсем, но становится не таким сильным. — Это все, о чем я прошу, — бормочет он. Он снова позволяет тишине воцариться между вами. Не напряженной, а просто мягкой, с налетом усталости. В комнате стало немного светлее. С каждым вздохом ребра болят все меньше. Мефисто прижимается к твоей руке, словно маленький бдительный страж. Когда Ксавьер снова заговаривает, его голос звучит по-другому — мягче, в нем слышится почти сожаление. — И… раз уж мы честны друг с другом, — тихо говорит он, — я поговорил с Сайлусом. Пока ты была без сознания. Твой разум цепляется за что-то — с трудом. Как внезапный скрежет пластинки. Ксавьер. Сайлус. Разговор. А ты думала, что присутствие Зейна вызовет панику. У тебя внутри все сжимается. — И что? Взгляд Ксавьера на долю секунды отрывается от вас, а затем снова устремляется на тебя — он снова спокоен, хотя линия его подбородка напряжена. — Он… заботится о тебе, — говорит Ксавьер. — По-настоящему. Ты не знаешь, что на это ответить. На какое-то мгновение кажется, что он больше сосредоточен на собственных мыслях, чем на тебе. Затем он выпрямляется и расслабленно складывает руки на коленях. — Сначала я не понимал, — признается он. — Почему ты быстрее успокаивалась, когда он был рядом. Почему твои жизненные показатели стабилизировались каждый раз, когда он заговаривал. Ты моргаешь. — Что? — Это было недвусмысленно, — его голос звучит спокойно и буднично. — Всякий раз, когда у тебя учащалось сердцебиение — из-за температуры, боли, кошмаров, — он произносил твое имя или… — Он снова сжимает челюсти. — Держал тебя за руку. И показатели сразу снижались. К шее приливает жар. Ты смотришь на одеяло, вцепившись в него пальцами. — Я сделала это неосознанно, — шепчешь ты. Он отвечает спокойно, но сразу. — Я знаю. Он слегка подается вперед, упираясь локтями в колени. — Можно тебя кое о чем спросить? Ты киваешь. — Почему, когда ты просыпалась — каждый раз, — ты искала именно его? — Его тон остается ровным, без упрека. — Еще до того, как ты полностью приходила в себя, ты поворачивалась к нему. К его голосу. Не к моему. Не к голосу Зейна. Ты резко вдыхаешь. Ты этого не осознавала — по крайней мере, до конца. Но… погодите. Если Ксавьер это заметил… О боже. А Сайлус это заметил? — Это… тоже вышло случайно, — говоришь ты слабым голосом. Ксавьер изучает тебя с непроницаемым, но не холодным выражением лица. — Я не требую оправданий, — тихо говорит он. — Я пытаюсь понять. Ты глотаешь. — Он ничего от меня не ждет, — шепчешь ты. — Ни силы. Ни самообладания. Ни стратегии. Мне не нужно ничего доказывать, когда он рядом. Ксавьер понимает, о чем речь, и его плечи расслабляются, словно все встало на свои места. — Я видел только конец, — говорит он. — То, как выровнялось твое дыхание, когда он коснулся твоего запястья, чтобы проверить пульс. То, как изменилось твое лицо, когда он произнес твое имя. — Его взгляд ненадолго опускается. — То, как ты расслабилась. Даже на мгновение. Ты вздрагиваешь. Это слишком откровенный вопрос. Но это правда. — Ты не проявляешь к нему небрежности, — продолжает Ксавьер низким голосом. — Но ты… расслабляешься. Это что-то новенькое. Твои пальцы сжимают одеяло. — Я и не думала, что ты заметил. — Я заметил, — просто говорит он. — Потому что никогда не видел, чтобы ты так расслаблялась. Тебя пронзает мысль — резкая, неожиданная: Ты поступила так же с Калебом. Оно пронзает тебя насквозь, лишая последних сил. Ты вздрагиваешь от его жала — это воспоминание, горе, отголосок безопасности, которую ты не ощущала с тех пор. С Калебом тебе не нужно было ни о чем думать. Не нужно было позировать, что-то доказывать или изображать. Он называл тебя упрямой, когда ты была упрямой, безрассудной, когда ты была безрассудной, и все равно любил тебя. Тебе позволялось быть глупой мей-мей, которая заходила слишком далеко, потому что он всегда тебя ловил. Боль подступает к горлу. Ксавьер это видит. Его рука слегка сжимается на колене, придавая ему устойчивости. — Старлайт, — тихо говорит он, — я не прошу тебя ничего объяснять. Или что-то выбирать. — Он бросает быстрый взгляд на мониторы, затем снова смотрит на тебя. — Мне нужно было понять, что я упустил. Не ревность. Не осуждение. Просто ясность. Партнер пытается увидеть то, что делало тебя уязвимой. — Ты потянулась к нему, — продолжает он уже мягче. — Не потому, что он меня заменил, — это не так. Но потому, что твое тело доверилось ему первым. Мне нужно было понять почему, поэтому я… — Медленный выдох. — …чтобы я больше не промахнулся. Твоя грудь сжимается. — Дело не в том, что я стала меньше тебе доверять, — шепчешь ты. Он кивает, принимая это без возражений. — Тогда что же это такое? Ты делаешь прерывистый вдох. — С тобой я все еще пытаюсь быть той версией себя, какой, по моему мнению, я должна быть, — говоришь ты. — С ним… я учусь быть такой, какая я есть на самом деле. Последовавшая за этим тишина была мягкой. Неприятной — пока — но честной. Ксавьер вздыхает, и напряжение в его плечах ослабевает. — Спасибо, — бормочет он. — Что рассказала мне. Ты первая отводишь взгляд, потому что не можешь смотреть ему в глаза после таких откровенных слов. Одеяло под вашими пальцами влажное. Ты и не заметила, как вспотела. — Я не… — пытаешься сказать ты, но слово застревает у тебя в горле. Ксавье ждет — спокойный, терпеливый, сосредоточенный. Ты делаешь вдох. Выдыхаешь. Правда всплывает на поверхность, как что-то тяжелое и давно забытое. — После Калеба я не привыкла ни в ком нуждаться, — шепчешь ты. — Не после того, как потеряла его. Зависимость от людей — это как… искушать судьбу. Как будто, если я оступлюсь, то упаду. Или, что еще хуже, утащу кого-то за собой. — Твой голос дрожит. Ты ненавидишь это. — Раньше мне было легко обходиться без людей, — добавляешь ты, чувствуя, как сжимается горло. — Раньше. Когда он был здесь. Он сделал это место безопасным. А когда его не стало, я не знала, как… В груди что-то сжимается. — …как же это делается. Краем сознания ты улавливаешь тихое металлическое жужжание. Мефисто подполз ближе и коснулся твоего предплечья холодными металлическими перьями, словно желая напомнить: ты не одна. Ксавьер наблюдает за этим жестом, и на его лице мелькает задумчивость — едва заметная, едва уловимая. — В этом есть смысл, — тихо говорит он. Без осуждения. Без жалости. — Потерять человека, с которым мир казался безопасным… это меняет все. То, как ты тянешься к людям. То, как ты позволяешь им тянуться к тебе. Он сжимает пальцы на колене, чтобы собраться с духом. — Вот почему мне нужно было понять, — говорит он. Мефисто снова подталкивает тебя — на этот раз настойчивее. Взгляд Ксавьера устремляется на монитор, и твой пульс немного успокаивается. — Он тебя успокаивает, — тихо замечает Ксавьер. — Даже сейчас. Ты издаешь дрожащий звук, который почти — почти — похож на смех. — Он… настойчивый. — Защитный, — мягко поправляет Ксавьер. — Он не один такой. Ты моргаешь, поражённая мягкостью его слов. Лицо Ксавьера остается невозмутимым — он слишком опытен и дисциплинирован, чтобы давать волю эмоциям, — но в его голосе появляются теплые, непринужденные нотки. — Я не пытаюсь заменить тебе тех, кого ты потеряла, — бормочет он. — Я знаю, что не могу. И я не пытаюсь быть для тебя тем, кем для тебя является Сайлус. — Он слегка качает головой. — Но я твой напарник. И я всегда приду на помощь. Даже если с первого раза у меня не получится. В горле ком от смеси горя и чего-то более теплого — почти облегчения. — Ксавьер… Его имя застревает у тебя на языке. Он слегка приподнимает руку — мягко, не останавливая тебя, а просто давая понять, что не нужно идти дальше. — На сегодня хватит, — тихо говорит он. Мефисто снова чирикает — решительно, удовлетворенно, словно объявляя, что разговор окончен. Ты вздыхаешь, и это почти похоже на смех. — Тебе бы не помешало поработать над манерами, — бормочешь ты. Уголок его рта слегка дергается — едва заметно, неохотно, но по-настоящему. — Я и не подозревал, что проявляю заботу. — В каком-то смысле да. Его взгляд смягчается, едва заметно, но ощутимо. — Тогда я… займусь этим. В комнате воцаряется более спокойная атмосфера. Не то чтобы стало уютно — для этого слишком много боли, — но напряжение спадает. В груди все еще болит, но острая паническая атака отступила. Мефисто по-прежнему прижимается к твоей руке, слегка приподняв одно крыло, словно готовясь снова прикрыть тебя в случае необходимости. Ксавьер переводит взгляд на механического ворона. Выражение его лица меняется — снова становится задумчивым. — Люди показывают, за кого они переживают, — тихо говорит он. — Даже за механических птиц. Ты не знаешь, что на это ответить. И он продолжает уже мягче: — Когда ты потянулась к нему раньше, это не было проявлением слабости. Его взгляд встречается с твоим. Задерживается. — Это был инстинкт. Связь. И в этом нет ничего плохого. Твое горло сжимается. Искренность трогает сильнее, чем можно было ожидать. Ты сглатываешь, пытаясь взять себя в руки. — Я не хочу, чтобы ты чувствовал себя так, будто подвел меня. Он слегка и уверенно качает головой. — Я знаю. Мефисто издает тихий писк, словно соглашаясь с ней. Несмотря на боль, несмотря на усталость, что-то в груди отпускает. Ксавьер наблюдает за тем, как ты дышишь, — терпеливо, размеренно, сосредоточенно. — Я знаю, что не могу все упростить, — бормочет он. — Не сегодня. — Его взгляд ненадолго останавливается на твоих дрожащих пальцах. — Но я могу сделать так, чтобы ты не осталась одна. Твой голос звучит едва слышно. — Ты уже это сделал. На мгновение он отводит взгляд — ровно настолько, чтобы собраться с мыслями. Когда он оглядывается, его снова охватывает спокойствие. Якорь. Тихое обещание. — Тогда мы сделаем следующий шаг вместе, — говорит он, — в том темпе, который тебе подходит. Ты откидываешься на подушку, изнемогая не только физически. Комната кажется одновременно слишком большой и слишком маленькой — тихой, полутемной, наполненной словами, которые ты не собирался произносить вслух. В груди все еще болит. В горле жжет. Но ты дышишь. И Ксавьер здесь. И Мефисто не сдвинулся с места. Монитор гудит в медленном, ровном ритме — уже не беспорядочно, не с перебоями. Ксавье откидывается на спинку стула — не то чтобы расслабляется, но перестает напряженно сидеть, как будто застыв в одной позе уже несколько часов. Он разжимает руки, лежащие на коленях, но напряжение все еще чувствуется в его плечах. Он какое-то время смотрит на тебя пристальным, но уже более мягким взглядом, и напряженность в его глазах сменяется спокойствием. — Тебе нужно отдохнуть, — мягко говорит он. — Твоя система прошла через ад. Зейн скоро будет. Ты сглатываешь — в горле все еще першит. — Ты уходишь? На его лице мелькает тень — короткая, инстинктивная. — Нет, — тут же отвечает он. — Я имел в виду… тебе нужно отдохнуть. Я буду рядом. Мефисто издает довольное металлическое чириканье, словно одобряя происходящее. Ты выдыхаешь, даже не заметив, что задерживала дыхание. Тишина затягивается — теперь она более спокойная, не такая напряженная. Ты какое-то время смотришь в потолок, позволяя миру вокруг тебя успокоиться, а своему сердцебиению замедлиться, чтобы оно не напоминало обратный отсчет. С каждой минутой веки тяжелеют. — Можешь не бодрствовать, — шепчет Ксавьер. — Я разбужу тебя, если что-то изменится. Твой взгляд снова скользит в его сторону. Он выглядит усталым — даже больше, чем просто усталым. Такое бывает, когда адреналин заканчивается, а страх оставляет синяки под кожей. — Тебе тоже нужно поспать, — шепчешь ты. Он издает тихий, ироничный звук — то ли смешок, то ли вздох. — Я сделаю это, — говорит он. — Когда-нибудь. Ты понимаешь, что это самое близкое к честному признанию в том, что касается его собственных ограничений. Ты киваешь, слишком устав, чтобы настаивать, и слишком благодарная, чтобы пытаться. Твое дыхание замедляется. Машины не сбавляют темп. Мефисто переминается с ноги на ногу, слегка царапая пол маленькими коготками, и устраивается поудобнее у тебя за спиной. Ты снова чувствуешь на себе взгляд Ксавьера — спокойный и заботливый, в котором за клиническим оцениванием скрывается что-то более теплое. — Старлайт, — произносит он едва слышно. Ты заставляешь себя открыть глаза еще раз. — Хм? Его лицо смягчается — едва заметно, но по-настоящему. — Тебе не обязательно нести все это в одиночку. Ритм. Мягкий. Спокойный. — Больше нет. В груди что-то сжимается, но на этот раз не больно. Просто тяжело. У тебя нет сил ответить, по крайней мере нормально. Поэтому ты позволяешь своим пальцам слегка пошевелиться под одеялом — едва заметно, но намеренно. Ксавьер это видит. И впервые с тех пор, как ты очнулась, его плечи полностью расслабляются — всего на мгновение, но этого достаточно, чтобы почувствовать, как земля уходит из-под ног. Твои глаза закрываются. Последнее, что ты слышишь, — это низкий монотонный гул монитора… тихое шипение кислорода… и голос Ксавьера, спокойный и уверенный, прямо перед тем, как ты погружаешься в сон: — Я тебя понял. Ты засыпаешь не сразу. Не полностью. Не все сразу. Ты паришь где-то в полубессознательном состоянии, удерживаемая на месте гулом монитора и ровным ритмом собственного дыхания. Ты чувствуешь, что Ксавьер все еще здесь — тихий, неподвижный, его присутствие ощущается как рука, лежащая в воздухе рядом с тобой. Проходит минута. Может, больше. Дыхание выравнивается. Тяжесть в конечностях проходит. Когда он наконец поднимается, это происходит так плавно, что ты почти не замечаешь. Он переносит вес тела с одной ноги на другую. Медленно выдыхает, и в его выдохе слышится облегчение. Затем едва заметно отступает на шаг. Ты приоткрываешь глаза ровно настолько, чтобы заметить отсутствие чего-то, не открывая их полностью. Мягкие шаги. Дверь тихо закрывается. Наступает тишина. Ты не спишь по-настоящему. И не бодрствуешь по-настоящему. Ты словно зависла в этом хрупком пространстве, где все кажется громче: биение сердца, боль в ребрах, тяжесть в глазах. Ты пытаешься дышать ровно, как он и просил. Ты пытаешься взять себя в руки, как делала это с тех пор, как вышла на дорожку. Но тебе больше не за что держаться. Ни адреналина. Ни злости. Ни оцепенения, за которым можно спрятаться. Ты остаешься наедине со своими мыслями и механическим вороном, может быть, на пять минут. Тишина давит еще сильнее, ведь Ксавьера здесь нет, и он не разделяет это бремя. Каждое его слово отзывается в твоей душе, направляя горе, которого ты избегала, прямо в центр твоего существа. Чувство вины. Обещания, которые ты не уверена, что сможешь сдержать. И Калеб — он всегда был первым, всегда защищал тебя. Каким он, должно быть, был в те последние мгновения — ты никогда этого не узнаешь, никогда не увидишь, но можешь представить. У тебя перехватывает дыхание. Глаза щиплет. Ты сильно моргаешь — раз, два, — чтобы сдержать слезы, как делаешь всегда. Они все равно проливаются. В ответ раздается тихий звук. Обеспокоенный. Знакомый. Мефисто придвигается ближе, его когти тихо стучат по одеялу. Он устраивается у тебя под боком, там, куда может дотянуться твоя рука. Металлические перья нагреваются от тепла комнаты, а красные глаза смотрят на тебя с чем-то похожим на беспокойство. Ты машинально гладишь его, пальцы скользят по металлическим линиям. Это небольшое, повторяющееся движение успокаивает — за него можно ухватиться, когда все остальное кажется слишком большим и резким. — Я скучаю по нему, — шепчешь ты. Ворону. Тишине. Тяжести в собственной груди. — Я так сильно скучаю по ним обоим. Мефисто прижимается к тебе, и его едва заметное движение — это то утешение, которое не нужно заслуживать. Слезы льются тихо, беззвучно, впитываясь в простыни, которые пахнут теплом, безопасностью и мужчиной, который пугает тебя своей заботой. Другой рукой ты сжимаешь одеяло, потому что не знаешь, что еще можно сделать. Кажется, что если ты отпустишь его, то что-то внутри тебя сломается навсегда. Монитор гудит. Кислород шипит. Дыхание замирает в груди. Дверь открывается. Сайлус. Он выглядит измученным. Никто другой этого не заметит — в конце концов, это же Сайлус, — но ты видишь это сразу. Едва заметные тени под глазами, напряженная поза, слегка небрежный вид, как будто он только что вышел из душа: рукава закатаны, рубашка помята, волосы взъерошены, как будто он провел по ним рукой в темноте. Но когда он видит тебя — плачущую, свернувшуюся калачиком рядом с Мефисто, — что-то в его выражении лица меняется. Не резко. Не тревожно. Скорее, как будто он что-то подкрутил. — Похоже, мое оборудование для наблюдения превратилось в птицу-психотерапевта. — Его голос звучит тише, чем ты ожидала, — легче, почти с облегчением от того, что ты проснулась и можешь плакать. Несмотря ни на что, ты издаешь сдавленный, неровный смешок. — У него это хорошо получается. — Видимо, так, — он подходит ближе, переводя взгляд с тебя на ворону. — Я вижу, ты обзавелась другом. — Он напал на Ксавьера. — Неужели? — На его лице промелькнула усмешка. — Какой предприимчивый. — Мониторы пищали. Ему это не нравилось. — А, — выражение лица Сайлуса почти незаметно смягчается. — У него выработалась неприязнь к этим звукам. Они обычно предшествуют… неприятным событиям. — Как будто я умираю, — шепчешь ты. — Совершенно верно. Он опускается в кресло, которое освободил Ксавье, каждое его движение размеренное и контролируемое. Он берет твою руку — ту, что не лежит на Мефисто, — и большим пальцем медленно поглаживает костяшки. — Как ты себя чувствуешь? — Как будто меня что-то сбило, — бормочешь ты. — Дважды. — Понятно, — тихо говорит Сайлус. — Зейн и Аде работали над тобой несколько часов. Они не выходили из этой комнаты, пока ты не пришла в себя. Зейн. Точно. В тумане всплывает размытое, бессвязное воспоминание о его лице — разъяренном, испуганном, — пока Аде работал рядом с ним. — Он сердится? — В ярости, — губы Сайласа слегка приподнимаются. — Хотя для него важнее сохранить тебе жизнь, чем выразить это. Я полагаю, он приберегает лекцию для того времени, когда ты сможешь ее выдержать. отлично. Еще одна лекция. — А ты? — спрашиваешь ты, изучая его лицо, замечая, как усталость отражается в уголках его глаз. — Как ты держишься? На его лице мелькает удивление — едва заметное, мимолетное, — как будто этот вопрос ему даже не приходил в голову. Как будто его шокирует, что ты беспокоишься о нем, лежащем в постели. — Бывало и лучше, — признается он. — Я не горю желанием снова пережить то, как ты умираешь. А сделать это дважды за одну неделю — это… — Его голос срывается. Он поправляется. — Неразумно. — Извини. — Не извиняйся передо мной, котенок, — его большой палец продолжает двигаться в том же размеренном ритме, неторопливо и успокаивающе. — Извинись перед своим сердцем за то, что ты с ним сделала. У тебя скрутило живот. Сердце остановилось. По-настоящему остановилось. Двадцать три секунды ничего не происходило. — Сайлус… Мысль улетучивается прежде, чем ты успеваешь ее остановить. Его эвол мгновенно реагирует — прохладный воздух едва ощутимо касается твоей кожи, словно он чувствует направление твоих мыслей еще до того, как ты произносишь хоть слово. — Не надо, — мягко, но решительно прерывает он, что случается с ним нечасто. — Не думай об этом. Ты жива. Это главное. — Имеет ли это значение? — слова срываются с твоих губ, тонкие и пустые. Грудь сжимается, как будто что-то рушится внутри. — Я имею в виду, имеет ли значение, что я жива. Взгляд его становится пронзительным — опасным, ярким. Его эвол сжимается, обвиваясь вокруг пола, и это едва заметное напряжение ощущается так же, как и видится. — Это важно? — повторяет он тихим, но четким голосом. Ты не можешь на него смотреть. — Иногда я думаю, что всем было бы лучше, если бы я просто… — Прекрати. Слово произнесено негромко, но от него в комнате становится душно. У тебя перехватывает дыхание. Даже Мефисто шевелится — металлические перья шуршат, когда твои пальцы непроизвольно напрягаются. — А ну-ка прекрати, котенок, — его тон не оставляет места для возражений. — Потому что, если ты закончишь эту фразу, я очень разозлюсь. А ты сейчас не в том состоянии, чтобы с нами спорить. Ты поднимаешь глаза, пораженная резкостью его тона и скрывающимся за ним страхом. — Твоя жизнь важна, — слова звучат уверенно, жестко, словно высеченные из чего-то более древнего, чем вы оба. — Не из-за того, что ты можешь сделать, кого можешь спасти или насколько ты полезна. Она важна, потому что ты есть. Потому что с тобой мир становится лучше. Потому что я… Его челюсть сжимается. Его нога непроизвольно отрывается от пола на дюйм, но он тут же опускает ее обратно. Он отводит взгляд. Когда он снова заговаривает, его голос звучит спокойно, сдержанно и осторожно. — Потому что я лучше буду иметь дело с тобой, живой и безрассудной, чем ни с кем. Признание повисает в воздухе — тяжелое, невозможное и такое нежное, что становится больно. У тебя перехватывает дыхание. Мефисто тихо чирикает — одобрительный механический звук — и прижимается к тебе. — Я чувствую себя отвратительно, — говоришь ты, отчаянно пытаясь сменить тему. — Как будто неделю валялась в собственном поту. Выражение его лица меняется, на смену строгости приходит веселье. — Ты что-то просишь, милая? — Ванна, — это признание звучит жалко. — Я просто хочу почувствовать себя чистой. Как человек, а не как… как ходячая катастрофа. — Нет. Ты моргаешь. — Нет? — Конечно, нет, — но в его глазах мелькает сомнение. — Ты едва можешь сидеть, и комната перед глазами кружится. Ты правда думаешь, что я позволю тебе залезть в ванну, где ты можешь утонуть, потому что слишком слаба, чтобы держать голову над водой? Грубая оценка ранит. В основном потому, что она верна. — Хотя, — продолжает он, — если бы я был с тобой, то, думаю, смог бы сделать так, чтобы ты не утонула… Ты заливаешься краской. — Это не… я не имела в виду… — Осторожнее, котенок. Ты все слишком упрощаешь, — но в его голосе слышится теплота, неподдельное веселье, от которого что-то трепещет у тебя в груди. — Однако, у меня может быть альтернатива, которая не предполагает, что кто-то из нас будет раздеваться. Как бы заманчиво это ни звучало. — Что за альтернатива? — Такая, которая снова заставит тебя почувствовать себя человеком, не рискуя получить еще один сердечный приступ, — он уже встал. — Оставайся на месте. Я сейчас вернусь. — Куда мне идти? — С тобой? — он останавливается у двери. — Я научился не делать поспешных выводов. Оставайся в постели, котенок. Или я попрошу Люка и Кирана привязать тебя к кровати. А может, Мефисто сядет на тебя — он очень заинтересован в твоем выздоровлении. Несмотря ни на что, ты чувствуешь, как в тебе поднимается смех. — Твоя механическая ворона сядет на меня? — Он очень настойчив, когда его что-то мотивирует. И на удивление тяжелый для того, кто в основном сделан из металла и злости. Кар. Мефисто звучит обиженно. Затем Сайлус уходит, оставляя тебя наедине с птицей и странным ощущением тепла в груди. Он возвращается минут через десять, за ним следуют Люк и Киран. Они несут таз с горячей водой, мягкие мочалки, дорогое на вид мыло, пушистые полотенца и… Это его рубашка? — Твоя ванна, котенок, — объявляет Сайлус, ставя таз на прикроватный столик. От него поднимается пар с едва уловимым ароматом чего-то чистого и дорогого. — Модифицирована для тех, кто хочет умереть, и людей с ослабленной сердечно-сосудистой системой. — Ванночка с губкой? — в твоем голосе сквозит разочарование. — Если только ты не предпочитаешь ванну? — одна бровь взлетает вверх. — Я имел в виду то, что сказал о том, чтобы присоединиться к тебе. Разумеется, в целях безопасности. От этого предположения у тебя жар поднимается к шее. — Ты невозможен. — Я практичен, — но в его глазах пляшут озорные огоньки. — Ну что, ты собираешься сотрудничать? Или мне придется проявить творческий подход? — Вы свободны, — говорит Сайлус близнецам, и те уходят, как вам кажется, с одинаковыми ухмылками. Мефисто с тихим механическим жужжанием спрыгивает с кровати и устраивается на подоконнике, чтобы не мешать вам. И вот вы уже вдвоем, в тазу с теплой водой, и вдруг осознаете, что сейчас произойдет. Он собирается сделать тебе массаж губкой. Он будет прикасаться к тебе, заботиться о тебе, видеть тебя такой ранимой. И вместо паники, которую ты, наверное, должна была бы испытывать, возникает просто… доверие. Глубокая уверенность в том, что он будет нежен. Что с ним ты в безопасности, как не была уже много месяцев. — Ну что, — говорит он, приближаясь с недобрым блеском в глазах, — ты собираешься сотрудничать? Или мне придется тебя уговаривать? От того, как он это произносит, у тебя мурашки бегут по коже. — Что за убеждение? — Такое, от которого сердце начинает биться чаще, — он лукаво улыбается. — А доктор Ли специально просил меня этого избегать, — несмотря ни на что, ты чувствуешь прилив сил. — Я буду вести себя хорошо. — Какой позор, — но его руки уже тянутся к тебе, осторожные и уверенные. — Я люблю преодолевать трудности. Он помогает тебе сесть, и от этого движения у тебя в груди словно вспыхивает огонь. Ты не можешь сдержать резкий вдох, твое тело хочет свернуться калачиком, чтобы защититься от боли. — Спокойно, — бормочет Сайлус, одной рукой придерживая тебя за спину, а другой — за руку. — Не торопись. Но медлительность не помогает. Твои мышцы слабы и дрожат от малейшего движения. Мир опасно накренился, и тебе приходится зажмуриться, чтобы справиться с головокружением. Без его поддержки ты бы рухнула обратно на подушки. — Дыши, — говорит он, и теперь его голос звучит ближе. Ты понимаешь, что тяжело опираешься на него, прижимаешься к его груди, потому что у тебя нет сил держаться прямо. Мониторы пищат все громче. Ваше сердце протестует даже против такого небольшого напряжения. — Я держу тебя, — тихо говорит он. Его рука крепче обхватывает твою спину, принимая на себя часть твоего веса. — Просто дыши. Сосредоточься на этом. На дыхании. На его теплом теле, которое не дает тебе упасть. На ожидании, когда мир перестанет вращаться. Это занимает больше времени, чем следовало бы. Больше, чем ты готов признать. Но в конце концов головокружение проходит настолько, что ты можешь открыть глаза, не испытывая при этом тошноты. — Лучше? — спрашивает он. Ты киваешь, не доверяя своему голосу. Потому что ты все еще опираешься на него, все еще нуждаешься в его поддержке, чтобы стоять на ногах, и эта зависимость тяжким грузом лежит у тебя на сердце. — Не надо, — говорит он, и ты понимаешь, что он читает по твоему лицу. — Меньше двух дней назад у тебя случился сердечный приступ, котенок. Тот факт, что ты в сознании, уже впечатляет. Как только головокружение проходит, он с удивительной ловкостью помогает тебе снять медицинские датчики и рубашку. В этом нет ничего сексуального, но в его действиях есть такая интимность, что у тебя перехватывает дыхание. Его руки так бережно касаются капельницы и проводов монитора. Каждое его движение продумано до мелочей. — Ты уже делал это раньше, — замечаешь ты, глядя на его лицо. — У меня есть опыт, — на его лице мелькает что-то мрачное. — Зона N109 не жалует чужаков. Иногда им нужна помощь. Сосредоточься на этом. На дыхании. На его теплом теле, которое не дает тебе упасть. На ожидании, когда мир перестанет вращаться. Это занимает больше времени, чем следовало бы. Больше, чем ты готова признать. Но в конце концов головокружение проходит настолько, что ты можешь открыть глаза, не испытывая при этом тошноты. Как только головокружение проходит, его руки тянутся к верхней пуговице твоей рубашки. Ты смотришь на себя, прищурившись. Черная ткань. Оверсайз. Мягкая, как шелк. Не больничный халат. Почему тебе показалось, что на тебе больничная рубашка? Ты надела его рубашку. Его рубашка. Ты заливаешься краской, когда до тебя доходит — не только то, что ты в его одежде, но и то, что ты БЫЛА в его одежде. Ксавьер сидел у твоей кровати, пока ты была в этом. Зейн следил за твоими показателями, пока ты была в этом. Как ты могла не заметить? Ответ приходит сразу, он очевиден и немного смущает: потому что ты уже больше суток лежишь с температурой и почти ничего не соображаешь. Ты не в лучшей форме. — Мне нужно это снять, — тихо говорит Сайлус, положив пальцы на кнопку, но не нажимая. Ждет. — Ничего, если я так сделаю? Вопрос застает вас врасплох. Разрешение. Он спрашивает разрешения. У тебя внутри все трепещет. Не от смущения или тревоги. Тепло. Даже сейчас. В самый уязвимый момент. Он хочет твоего разрешения. Ты киваешь, чувствуя, как сдавливает горло. Он аккуратно и быстро нажимает на кнопки — раз, два, три — и тянется к капельнице. Его движения точны: он временно отсоединяет капельницу и откладывает ее в сторону, чтобы она не запуталась. — Я собираюсь продвинуть тебя вперед, — тихо говорит он. Не спрашивает. Сообщает. Одна его рука поддерживает тебя за спину, другая — за плечо, и он сам тебя перемещает — так осторожно, что у тебя начинает болеть в груди, хотя это никак не связано с сердцем. Как будто ты что-то хрупкое. Ранимое. Драгоценное. Ткань соскальзывает с твоих плеч, рук и падает на пол. Прохладный воздух обдувает обнаженную кожу. Бюстгальтера нет. Верно. Конечно, нет — там же электроды, оборудование для мониторинга. Кто-нибудь снял бы его во время первичного осмотра. Осознание этого факта вызывает у него смешанные чувства — от смущения до усталости, но Сайлус не задерживается на этом. Он откладывает рубашку в сторону и тянется за теплой мочалкой, полностью сосредоточившись на текущей задаче. Он смачивает мочалку в теплой воде и выжимает ее с привычной ловкостью. Когда он подносит ее к твоему лицу, от первого прикосновения ты невольно вздыхаешь. Полотенце мягкое, вода идеально теплая, и, боже, ты нуждалась в этом больше, чем думала. — Хорошо? — теперь его голос звучит тише, интимно в этой тихой комнате. — Ага. Он действует методично. Сначала лицо — легкие прикосновения ко лбу, щекам. Когда ткань скользит по закрытым векам, вам приходится сдерживаться, чтобы не податься навстречу. Его нежность застает врасплох. Теперь твоя шея. Ткань скользит по твоему горлу, и ты чувствуешь, как под ней бьется пульс. Он замечает это, и его рука замирает на мгновение, прежде чем продолжить. — Расслабься, — бормочет он. — Я просто привожу тебя в порядок. Но его большой палец случайно или намеренно касается впадины на твоей ключице, и у тебя перехватывает дыхание. — Котёнок, — в его голосе слышится веселье, но есть и что-то ещё. Что-то более мрачное. — Твой пульс. Верно. Мониторы. Фиксируют каждый всплеск осознанности, каждое дуновение чего-то, что ты пока не готова назвать. — Прости, — говоришь ты. — Не переживай, — ткань скользит за твоими ушами, по шее. — Это познавательно. Когда он подходит к твоей спине, ты наклоняешься вперед, и его руки становятся невероятно нежными. Долгие, успокаивающие поглаживания, которые должны были бы быть осторожными, но почему-то не являются ими. Его ладонь скользит по твоей спине, согревая сквозь влажную ткань, и ты чувствуешь контролируемую силу в его прикосновении. — Ты думаешь слишком громко, — тихо замечает он. — Прости. — Не извиняйся, — ткань продолжает осторожно скользить по твоим лопаткам. — Просто дыши. Позволь мне позаботиться о тебе. Это сложнее, чем должно быть. Позволить кому-то увидеть себя такой. Слабой. Беспомощной. Раскрытой в том смысле, который не имеет ничего общего с физической наготой. Но в том, как он прикасается к тебе — без осуждения, без ожиданий, просто с тихой заботой, — есть что-то такое, что позволяет просто… отдаться этому чувству. Его рука опускается ниже, следуя за линией твоего позвоночника, и ты вздрагиваешь. Не от холода. Его рука замирает. — Все в порядке? Ты киваешь, не доверяя своему голосу. Потому что остро ощущаешь его присутствие за спиной, его тепло, его осторожные движения. Мониторы по-прежнему предательски пищат — пульс повышен, но не от волнения, а от чего-то совсем другого. Он знает. Конечно, он знает. Но он ничего не говорит, просто продолжает с той же нарочитой мягкостью. Когда он переходит к рукам, тебе приходится подавить очередную дрожь. Его прикосновения профессиональны, но не холодны, тщательны, но не навязчивы. Он не торопится, перебирает твои пальцы, изучает мозоли на ладонях с каким-то почти благоговейным трепетом. — Интересно, — бормочет он, проводя большим пальцем по самой большой мозоли у основания твоих пальцев. Прикосновение легкое, почти благоговейное. — Работа с мечом. — Нужно быть преданной своему делу, — говоришь ты. — Хм, — его большой палец продолжает исследовать твое тело, изучая его с помощью одних лишь прикосновений. — Даже когда это тебя убивает? В его вопросе нет обвинения. Только спокойное наблюдение, а его пальцы все еще скользят по твоей ладони, словно изучая ее. Ты не отвечаешь. Не можешь ответить. Потому что ты погружена в эту интимную атмосферу: он изучает твое тело по шрамам и мозолям, уделяя внимание каждой отметине, как будто она имеет значение. Он не торопит. Просто возвращает полотенце в твои руки и с той же тщательностью протирает каждый палец. Мониторы продолжают монотонно гудеть, и ты видишь, как он усмехается уголком рта. — Дыши, котенок, — тихо напоминает он. — Нам еще многое предстоит. Слово «нам» как-то влияет на твой и без того учащенный пульс. Затем он переходит к ногам, и ты остро ощущаешь каждое прикосновение. Ткань скользит по икрам, лодыжкам. Он моет твою ступню, поддерживая ее рукой, и прижимает большой палец к своду стопы так, что ты сдерживаешь стон, который точно не похож на боль. — Чувствительно? — вопрос безобидный. А вот выражение его лица — нет. — Щекотно, — врешь ты. — Хм, — но его прикосновения становятся нежнее, и от этого почему-то становится только хуже. Эта осторожная нежность. Сосредоточенность. Как будто каждая частичка тебя заслуживает такого внимания. Закончив, он достает полотенце — невероятно мягкое — и начинает вытирать тебя с той же методичной тщательностью. Не трёт, а похлопывает — замечаешь ты. Ты не уверена, откуда у него эти медицинские знания или природная мягкость. Затем появляется рубашка. Другая — свежая, чистая. Ты узнаешь ее по крою, ткани и аромату, который сохраняется даже после стирки. Еще одна его рубашка. Он снова одевает тебя в свою одежду. Он аккуратно продевает твои руки в рукава, поддерживая тебя, пока затягивает ткань на твоих плечах. Его пальцы застегивают пуговицы с той же методичной эффективностью, что и раньше: раз, два, три — каждое движение неторопливое и размеренное. Когда его костяшки пальцев касаются ямки у тебя на шее при застегивании последней пуговицы, по твоей коже бегут мурашки. — Холодно? — спрашивает он, но в его голосе слышится понимание. — Нет. — Нет, — тихо соглашается он. Его руки на мгновение задерживаются на твоих плечах, большие пальцы скользят по ключицам сквозь тонкую ткань. Это не сексуальное прикосновение. Не совсем. Просто… осознанное. Просто чуткое. Рубашка доходила тебе до середины бедра, окутывая тебя тканью и его запахом. Кедр и что-то более темное, от чего твой мозг мурлычет от узнавания. Ты должна чувствовать себя нелепо. Но вместо этого ты чувствуешь… В безопасности. Под защитой. Его. — Еще одна из твоих рубашек, — замечаешь ты слабым голосом. — Какая наблюдательность, — теперь в его глазах пляшут смешинки. — Не смог найти нормальную пижаму? — Я мог бы, — он даже не пытается изобразить виноватый вид. — Но где же тогда веселье? Несмотря на усталость, несмотря ни на что, ты умудряешься сверкнуть глазами. — Ты бесстыдник. — Конечно, — он улыбается без тени раскаяния, но его руки нежны, когда он помогает тебе откинуться на подушки. — К тому же в моей одежде ты выглядишь лучше, чем в своей. Возможно, тебя должна насторожить его собственническая интонация. Небрежное заявление. Удовлетворение в его голосе. Нет, не так. — Это совершенно неуместно, — слабо возражаешь ты. — Неуместно? — одна бровь взлетает вверх. — Котенок, ты целовала меня на прошлой неделе. Воспоминание обрушивается на тебя с силой товарного поезда. О боже. Поцелуй. В ресторане. Ты выжила, он появился, и ты просто… схватила его. Поцеловала. Потому что больше не могла сдерживаться, потому что он был рядом, ты была жива, и облегчение, ужас и потребность нахлынули на тебя разом. Жар приливает к твоему лицу и шее. Мониторы снова набирают скорость. — Это было… я была… — Что именно это было? — в его голосе сквозит озорство, а глаза довольно блестят при виде твоего смущения. — Потому что с того места, где я стоял, ты выглядела очень… решительной. — Мне нужно было… резонанс… — Резонанс, — он явно получает от этого слишком большое удовольствие. — Значит, ты схватила меня за рубашку, притянула к себе и поцеловала, потому что тебе нужен был резонанс? — Да! — Очень интересно, — его улыбка становится лукавой, и он слегка наклоняется. — Тем более что раньше тебе не нужно было меня целовать, чтобы установить связь. Стоит ли мне ожидать появления нового протокола? О боже. Он прав. Ты много раз находила с ним резонанс, не… — Это было совсем другое… — Так и было? — Он садится в кресло рядом с твоей кроватью, но теперь он ближе. Достаточно близко, чтобы ты чувствовала его тепло. — Расскажи, милая. Что сделало этот момент таким особенным, что потребовался поцелуй? — Я была… у меня не было времени… — Времени никогда не хватает, — его рука находит твою, пальцы легко и непринужденно переплетаются с твоими. — И все же ты каким-то образом нашла на это время. И очень тщательно, если я правильно помню. Тебе хочется провалиться сквозь матрас и исчезнуть. Хочется, чтобы кровать поглотила тебя целиком. Хочется чего угодно, только не этого разговора, когда на тебе его рубашка и ты все еще чувствуешь прикосновение его рук к своей коже. — Это было в порыве гнева, — отчаянно пытаешься оправдаться ты. — Хм, — в его голосе не слышно уверенности. Его большой палец начинает выводить эти сводящие с ума узоры на твоих костяшках. — Значит, в следующий раз, когда ситуация выйдет из-под контроля, я могу рассчитывать на подобные… тактические решения? — Нет! — Жаль, — но по его улыбке видно, что он ни на секунду тебе не поверил. — Скажи мне, милая, о чем ты думала перед тем, как поцеловала меня? Мне очень любопытно узнать об этой новой технике резонанса. — Я думала о том, как выжить… — Попробуй еще раз, — его голос становится ниже, интимнее. — О чем ты на самом деле думала? Что ты чуть не умерла. Что он спас тебя. Что ты так устала притворяться, что не хочешь именно этого — его внимания, его прикосновений, его заботы. Что, стоя там, вся в крови и пепле странников, ты посмотрела на него и подумала мое с такой яростью, что должна была бы испугаться. Но ты не можешь этого сказать. — Я не… это было… — Что бы это ни было, — говорит он, слегка наклоняясь к тебе и понижая голос до такой степени, что у тебя мурашки бегут по коже, — как мне повторить это? Потому что мне очень нравится этот метод. Вопрос повисает в воздухе между вами, наполненный обещаниями, желанием и признанием того, вокруг чего вы оба ходите кругами. — Ты не можешь, — выдавливаешь ты, но голос выдает тебя — он прерывистый и неуверенный. — А что, нельзя? — его рука все еще сжимает твою, большой палец все еще скользит по костяшкам, сводя с ума и не давая думать. — Ты уже однажды это сделала, котенок. Подозреваю, что, когда ты чего-то очень сильно хочешь, ты это получаешь. — Это не… — Разве нет? — он поднимает твою руку и прижимается губами к костяшкам пальцев. Поцелуй нежный, неторопливый, и его взгляд прикован к твоим глазам. — Не волнуйся, милая. В следующий раз, когда тебе захочется меня схватить, я позабочусь о том, чтобы твое сердце выдержало. От обещания, прозвучавшего в этих словах, у тебя внутри все сжалось. С такой скоростью мониторы тебя точно выдадут. — Сайлус… — Отдыхай, — мягко приказывает он, откидываясь на спинку кресла, но не отпуская вашу руку. — Мы обсудим твои новые протоколы резонансной терапии, когда тебе не будет грозить очередной сердечный приступ. Но блеск в его глазах говорит о том, что этот разговор еще не окончен. Просто отложен. Уложить тебя обратно в постель — задача не из легких, но он справляется с ней без лишних слов. Когда ты устраиваешься поудобнее на подушках, то понимаешь, что слегка дрожишь. Не от холода, а от напряжения, которое испытываешь просто от того, что живешь. Пульс снова участился. Мониторы фиксируют, что ваше тело протестует даже против такой небольшой нагрузки. Сайлус сразу замечает. — Спокойно. Дыши медленно. Сосредоточься на дыхании. На ощущении чистой кожи, соприкасающейся с чистой тканью. На том, чтобы не потерять сознание. — Ты хорошо справилась, — тихо говорит он, откидываясь на спинку стула. Его рука снова находит твою, это нежное пожатие становится привычным. Даже необходимым. — А теперь отдохни. — Ты останешься? — А где еще мне быть? — он искренне недоумевает. — Управлять своей криминальной империей? Заниматься… делами криминального авторитета? — Криминальная империя может подождать, — он проводит большим пальцем по твоим костяшкам. — Сейчас у меня есть дела поважнее. — Например? — Например, следить за тем, чтобы у моего котёнка больше не было проблем с сердцем, — его голос звучит непринуждённо, но за этим скрывается что-то серьёзное. — Или например, поддерживать в тебе жизнь, несмотря на все твои попытки умереть. — Я не собираюсь умирать, — слабо возражаешь ты. — Нет? — он слегка отклоняется назад, его красные глаза изучают тебя. — Я бы мог и сам догадаться. Тебе хочется возразить. Хочется оправдаться. Но усталость наваливается на тебя, веки тяжелеют. — Спи, — мягко приказывает он. — Я буду здесь. — Обещаешь? — Обещаю, — он подносит твою руку к губам и нежно целует костяшки пальцев. — Отдохни, милая. Я присмотрю за тобой. Твои глаза уже закрываются. — Сайлус? — М-м-м? — Спасибо. За всё. За то, что спас меня. За то, что заботился обо мне. За… — тебя прерывает зевок. — За это. — Не за что, — его голос звучит как будто издалека. — А теперь спи, пока я не заставил Зейна снова накапать тебе снотворного. Тебе хочется ответить чем-то остроумным. Чем-то, что покажет, что ты не сломлена усталостью, сердечными приступами и сложными чувствами. Но сон одолевает тебя раньше, чем ты успеваешь подобрать слова. Последнее, что ты ощущаешь, — это тяжесть его руки в твоей и ровный стук твоего сердца, который показывают мониторы. Жива. Здесь. Он. Эта мысль должна тебя пугать. Но не пугает.