Глава 12: Протокол именования

В два часа ночи в библиотеке тихо — именно так, как тебе нравится. Ты свернулась калачиком в уголке для чтения — там, где стоит огромное кресло и открывается вид на камин, — закутавшись в одеяло, которое стало твоим любимым. На твоих плечах куртка Калеба, мягкая и привычная на ощупь. К поясу прикреплен маленький портативный монитор, который уже почти незаметен. Просто Зейн есть Зейн: он настаивает на постоянном контроле, хотя у тебя и так все хорошо получается. Книга, которую ты держишь в руках, на самом деле очень хороша. Какой-то триллер о корпоративном шпионаже. Сайлус где-то в другом месте — ему нужно ответить на звонок, и его голос уже звучит в той тональности, которая означает, что у кого-то сегодня будет очень плохой день. Ты слышала, как изменился его тон, когда он уходил. Ты спокойно относишься к его уходу. Не испытываешь тревоги, как сразу после кошмара, просто… ощущаешь его отсутствие. Тебе чего-то не хватает. Как будто тебе стало бы легче, если бы ты могла поднять глаза и увидеть его. Если бы ты могла протянуть руку и дотронуться до него. Ты переворачиваешь страницу, пытаясь сосредоточиться на корпоративных интригах. Твой телефон жужжит.       Рафаэль: ну как там в логове преступника       Рафаэль: очень атмосферно? Ты улыбаешься.

Ты: Здесь есть камин. Очень готично.

      Рафаэль: так и знал       Рафаэль: а восстановление?

Ты: Лучше. Отказалась от постельного режима.

      Рафаэль: вот и хорошо       Рафаэль: но как же восстановление Пальцы замирают над экраном.

Ты: Я в порядке.

      Рафаэль: ага

Ты: Да. Мне уже лучше.

      Рафаэль: ладно, и что случилось?

Ты: Что ты имеешь в виду?

      Рафаэль: ты ведешь себя странно       Рафаэль: просто скажи мне Ты плотнее закутываешься в куртку.

Ты: На прошлой неделе у меня был нервный срыв. Мне приснился кошмар. случился сердечный приступ, и Сайлусу пришлось меня усыпить.

Появляются три точки. Исчезают. Снова появляются. Звонит телефон. Ты смотришь на экран — с фотографии на тебя ухмыляется его лицо, — а потом отвечаешь. — Привет. — Ладно, это не переписка, — его голос звучит тепло, но в нем слышится беспокойство. — Поговори со мной. Что случилось? Ты ерзаешь в кресле, плотнее кутаешься в куртку Калеба. Кожа под пальцами мягкая. Знакомая. — Это было из-за Калеба. Кошмар, — твой голос звучит тише, чем ты рассчитывала. — Он был там. Обожженный, истекающий кровью. Обвинял меня в том, что я его забыла. — Боже. Ты слышишь, как он что-то сдвигает на своем конце стола — наверное, устраивается поудобнее на диване в студии. — У меня сердце чуть не разорвалось. Сайлус делал все, чтобы меня успокоить, но я никак не могла прийти в себя. Не могла нормально проснуться. Твоя рука машинально тянется к ключице в поисках… Там ничего нет. Что-то проносится у тебя в голове. Безымянное. Ты переводишь взгляд на воротник куртки, нащупывая пальцами потертый шов, как будто так и было задумано. — Ему пришлось дать мне успокоительное, чтобы я не умерла от остановки сердца. — Что?! — с его стороны раздается грохот — что-то падает и разбивается. — Твое сердце — ты чуть не… Он замолкает. Переводит дыхание. — Ты в порядке? Сейчас ты в порядке? — Да. Физически. Пауза затягивается. Слышно потрескивание огня, собственное дыхание и прерывистый выдох Рафаэля на другом конце провода. — Честное слово. Я… — ты замолкаешь. Ищешь нужные слова. Компромисс между правдой и желанием развеять его страхи. — Я стала лучше, чем была. Это правда. Но этого недостаточно, ты же понимаешь. Но это все, что ты можешь сказать сейчас. Поэтому ты делаешь то, что у тебя получается лучше всего. Уходишь от разговора. — Я все время вижу его лицо, — наконец говоришь ты. — Прямо перед тем, как я ушла под воду. — Калеба.? — Сайлуса, — поправка прозвучала быстро, ты не стала дожидаться, пока Рафаэль закончит произносить имя Калеба. Ты закрываешь глаза, и вот он — тот самый момент, застывший в памяти. Его руки дрожат, когда он держит шприц. В его голосе слышится надлом, когда он произносит твое имя. Таким подавленным ты его еще не видела. — Он был напуган, — тихо говоришь ты, открывая глаза и глядя на огонь. — Его глаза. Я никогда не видела его таким отчаявшимся. Он изо всех сил пытался до меня достучаться. Рафаэль ничего не говорит. Слышно только его тихое дыхание в ожидании. Ты плотнее натягиваешь куртку, вдыхая запах кожи и машинного масла. — Он вымотан. Не хочет спать. Не оставляет меня больше чем на двадцать минут, — у тебя сжимается горло. — Он думает, я этого не вижу. Или, может быть, он просто привык, что никто не замечает, я не знаю. Ты откидываешь голову на спинку стула, обводя глазами трещины на потолке, прежде чем закрыть их от света. — И я чувствую себя виноватой, потому что из-за меня он стал таким. — Ты чуть не умерла, — мягко говорит Рафаэль. — Это не то же самое, что подвергать его опасности. — Я знаю, — ты ведь знаешь. Логично. — Знаю. Я пыталась его уговорить. Чтобы он поспал. Поел. Но он такой упрямый. С другой стороны раздается странный звук. Неужели Рафаэль чихнул? Нет. Это было похоже на… — Что это было? — ты напрягаешь слух, пытаясь уловить звук, прежде чем до тебя наконец дойдет, что ты услышала. — Ты что, фыркнул? Твой тон обвиняющий. Теперь он громко посмеивается. Бесстыдный. — Просто наслаждаюсь тем, как все меняется, — пауза. И затем. — Я чайник или самовар? Твои губы растягиваются в улыбке, но ты не сдаешься. — А это важно? Ты не думаешь, что это важно. Но это не отменяет вспышку раздражения из-за того, что мужчина по-прежнему не хочет расслабляться. Ты думала, что после той недели… Ты моргаешь, вспоминая ту тьму, его кошмар, то, как дрогнул его голос, когда он попытался уйти.

***

День 30

Ты просыпаешься от ощущения чего-то неладного. Не от боли — хотя ребра тупо ноют, что в последнее время стало привычным. Не от тихо гудящих мониторов. Не от дискомфорта. Просто… что-то не так. Требуется мгновение, чтобы понять, что тебя разбудило. В комнате темно, огонь в камине превратился в тлеющие угли. Все должно быть спокойно. Но Сайлус слишком неподвижен рядом с тобой. Он свернулся калачиком вокруг тебя — так было с тех пор, как несколько дней назад вы стали делить с ним постель. Это защитная поза, которая возникает сама собой. Он лежит на боку, его лицо близко к твоему, одна рука осторожно обвивает тебя. Его рука держит твое запястье, не крепко, просто… вот так. Прижимает к себе. Вот только сейчас он сжимает твою руку слишком сильно. Не больно, но крепко. Как будто он цепляется за что-то. Как будто он боится что-то потерять. Его дыхание тоже неправильное — слишком размеренное, слишком спокойное. Такое осторожное, размеренное дыхание бывает у тех, кто изо всех сил старается сохранять контроль. Ты слегка сдвигаешься, проверяя, и его рука сжимает твое запястье. Немного. Этого достаточно. — Сайлус? — шепчешь ты. Ничего. Но его челюсть сжимается — это видно даже в тусклом свете, всего в полуметре от твоего лица. Мышцы напряжены, напряжение буквально исходит от него волнами. Ой. Ему снится кошмар. Осознание этого факта обрушивается на тебя с неожиданной силой. Ты видела его раненым, видела его веселым, видела его в ярости и в нежности, и во всех промежуточных состояниях. Но ты никогда не видела его таким — напряженным, борющимся с чем-то во сне, с чем-то, что он не хочет показывать даже в бессознательном состоянии. Твоя свободная рука медленно, осторожно поднимается и касается его лица. Кончики пальцев скользят по его щеке. — Сайлус. Он мгновенно просыпается — глаза широко распахиваются, взгляд острый и настороженный, он уже ищет источник угрозы. Ничего не находит. Он тут же отпускает твое запястье и отстраняется, пытаясь увеличить расстояние между вами. — Ложись спать, — говорит он совершенно ровным голосом. — Ничего страшного. Черт возьми, так оно и есть. — Куда ты идёшь? — Проверить кое-что, — он уже сидит и тянется за рубашкой, брошенной на стул. — Спи. Тебе нужно отдохнуть. Отклонение настолько очевидно, что это почти оскорбительно. — Сайлус. — Я в порядке, котенок. Просто… — Ай. Ты нарочито издаешь этот звук, пошевелившись так, будто его внезапное движение задело тебя, и прикладываешь руку к ребрам, изображая, как тебе больно. Он замирает. Тут же оборачивается. — Что случилось? — Ты очень быстро двигался, — говоришь ты, стараясь, чтобы это прозвучало непринужденно, но, скорее всего, у тебя получается что-то вроде «ты мученица». — Все в порядке. Просто… может, если бы ты постоял спокойно минутку… Ты замолкаешь и похлопываешь по кровати рядом с собой, надеясь, что это будет ненавязчивым приглашением. Его глаза слегка прищуриваются, но в них сквозит веселье. — Котенок. Только это. Только твое прозвище в том тоне, который говорит: «Я точно знаю, что ты делаешь». — Я ранена, — возражаешь ты, изображая оскорбленную невинность. — Ты сказал, что мне нужен отдых. Как я могу отдыхать, если ты топаешь по комнате? — Топаю? — одна бровь приподнимается, и, несмотря ни на что, на ее лице появляется тень улыбки. — Громкие шаги. Это очень мешает, — ты снова хлопаешь по кровати. — Иди сюда. Отсюда ты можешь размышлять так же эффективно. Он долго смотрит на тебя. Вычислительно. Он точно знает, что ты делаешь, но явно разрывается между желанием отчитать тебя и возможностью — пусть и маловероятной — что он действительно причинил тебе боль, когда двигался. Он выбирает второе. Он снова идет на кровать, но остается сидеть, явно готовый сбежать при первой же возможности. Посмотрим, что будет дальше. — Ближе, — говоришь ты. — Я не могу дотянуться до тебя с такого расстояния. — Зачем ты тянешься ко мне? — Ты отодвинулся, и теперь мне холодно, — ты бросаешь на него свой самый жалобный взгляд. — А если я попытаюсь дотянуться до тебя, у меня заболит плечо от растяжки. Так что тебе нужно подойти сюда. — Тебе холодно. — Я замерзаю. Это просто ужасно, — ты слабо тянешь его за рукав. — К тому же ты все еще нависаешь надо мной. У меня шея болит, когда я смотрю вверх. Он издает звук, который может быть смехом, а может — раздражением, а может, и тем, и другим одновременно, но все же переворачивается и ложится рядом с тобой. Все еще напряжен. Все еще готов уйти. Но остается. Ты не даешь ему времени на раздумья. Ты берешь его руку — ту, что сжимала твое запястье, — и кладешь ее себе на грудь, на сердце. Держишь ее там, переплетя свои пальцы с его. Его сердце все еще бьется слишком быстро. Ты чувствуешь, как оно колотится у тебя в груди, когда он прижимается к тебе, — резкий контраст с твоим собственным ровным ритмом. — Поговори со мной, — тихо говоришь ты. — Тут не о чем говорить. — Сайлус. Тишина. Только писк мониторов, потрескивание догорающих углей и его слишком частое дыхание в темноте. Подожди. Оставь его в покое. Позволь тишине воцариться между вами в надежде, что он заполнит ее. Он этого не делает. Проходят минуты. Его напряжение не спадает. Кажется, что он, наоборот, сжимается, словно готовится… — Это был всего лишь сон, милая, — его голос звучит ровно. — Пора спать. Он уже двигается — садится, высвобождает руку из твоей, свешивает ноги с кровати, словно собирается встать. Снова. — Не надо, — твой голос звучит резко. — Не смей… — Мне нужно кое-что проверить, — по-прежнему увиливает. По-прежнему придумывает отговорки. — Тебе нужно отдохнуть… Твои глаза вспыхивают золотом. Все происходит быстро — быстрее, чем мысль, проще, чем вдох. Резонанс возникает мгновенно, словно только этого и ждал, и его Эвол тут же реагирует. Никакого сопротивления. Никакой борьбы. Только красно-черный туман, окутывающий его, притягивающий… На мониторах скачок напряжения. Резкая внезапная тревога. Но ты не сопротивляешься. Не напрягаешься. Эфирное ядро не пытается поглотить его или подчинить себе, оно просто… перемещает его. И его Эвол подчиняется твоему, словно именно этого и хотел. Он отпрянул — не изящно, не с присущей ему элегантностью, а с твоей неуклюжей решительностью, — и внезапно оказался наполовину на тебе. Верхняя часть его тела лежит на твоей, голова у твоего плеча, одна рука упирается в тебя, чтобы не придавить. Всплеск на мониторе почти сразу спадает. Возвращается к исходному уровню. Может быть, даже спокойнее, чем раньше. Ты дышишь чуть тяжелее — от напряжения, от собственной смелости, с которой ты только что поступила, — но вид у тебя гордый. Упрямый. Может быть, даже немного самодовольный. Он застыл, уставившись на тебя, и на его лице читается что-то среднее между яростью и шоком. — Какого черта ты делаешь… — Если ты не хочешь, чтобы я делала глупости, — перебиваешь ты его твердым голосом, — тогда оставайся здесь, как хороший мальчик, и позволь мне тебя утешить. Твоя рука ложится ему на затылок. Он стискивает зубы. В его глазах читается гнев — не из-за того, что его тронули, а из-за того, чем ты только что рисковала. Всплеск на мониторе. Твое нестабильное сердце. Безрассудная дерзость — использовать свой Эвол, когда ты едва оправилась. Но он не может уйти. Не может на тебя накричать. Потому что и то, и другое может заставить тебя совершить такую же глупость. Ты отлично его подловила. И вы оба это знаете. Твои пальцы медленно скользят по его шее и плечу, успокаивающе поглаживая их. — А теперь перестань упрямиться и дай мне это сделать. Он не отвечает. Не расслабляется. Просто лежит, излучая безмолвную ярость. Но остается. Твой большой палец медленно описывает успокаивающие круги у основания его шеи. После долгого напряженного молчания ты тихо говоришь: — Мне очень жаль. Его дыхание слегка учащается. Он прислушивается. — Я не должна была этого делать. Не с моим сердцем, — ты не прекращаешь успокаивающих движений. — Но ты уходил, и я… Мне нужно было, чтобы ты остался. Тишина. — Я больше так не буду, — говоришь ты. И снова берешься за старое. — Обещаю. Только… не уходи. Пожалуйста. Пауза. Затем сухо и резко: — Твое определение фразы «больше так не буду» весьма сомнительно. Справедливо. Ты это заслужила. Но напряжение немного спало. Совсем чуть-чуть. Он остается. Ты слегка, осторожно меняешь позу, и он автоматически подстраивается под тебя, обнимая рукой, чтобы поддержать, как всегда заботясь о твоих травмах. Но напряжение не покидает его. Он все еще напряжен, все еще борется с тем, что увидел во сне. Твои пальцы двигаются сами собой, скользя от его груди к плечу, шее и волосам. Мягкие пряди, слегка взъерошенные после сна, ты медленно и нежно перебираешь, как он делал бесчисленное количество раз за последние недели. — Что ты делаешь? — его голос звучит грубо. — Отплачу той же монетой, — твои пальцы медленно рисуют узоры на его голове. — Ты уже столько раз делал это для меня. Позволь мне… Ты замолкаешь, сосредоточившись на движении. Мягком, успокаивающем, ритмичном. Его сердце все еще бьется слишком быстро, но постепенно замедляется. С трудом. Нехотя. Что-то поднимается в груди — бессловесное, древнее, знакомое до такой степени, что ты не можешь это объяснить. Мелодия, у которой еще нет четкой формы, есть только ритм, чувства и ощущение, что ты знаешь ее всю жизнь. Ты начинаешь напевать, сам того не замечая. Это не та песня, которую ты знаешь. Ноты странные, навязчивые, они то поднимаются, то опускаются, и ты чувствуешь, что они правильные, хотя и не можешь сказать почему. Они складываются у тебя в голове, словно все это время ждали своего часа, и ты позволяешь им звучать в тишине комнаты, пока твои пальцы перебирают его волосы. Сайлус замирает на месте. Не та застывшая неподвижность, что была раньше. Что-то другое. Как будто он слушает что-то, во что не может до конца поверить. Ты продолжаешь напевать, гладишь его по волосам и медленно — очень медленно — чувствуешь, как напряжение покидает его тело. Сначала выравнивается его дыхание. Осторожный, размеренный контроль сменяется чем-то более глубоким и устойчивым. Затем его рука, лежащая на твоем боку, расслабляется. Он не отстраняется, просто… успокаивается. Как будто он позволяет себя обнимать, а не просто терпит это. Мелодия продолжается, бессловесная и древняя, и ты понятия не имеешь, откуда она доносится, но она кажется тебе правильной. Как будто это то, что ты должна делать. Как будто ты уже делала это раньше, в какой-то другой жизни. У него перехватывает дыхание. Всего один раз. Едва заметно. Но ты чувствуешь это прикосновение к груди, чувствуешь, как его рука на мгновение сжимается, а потом снова расслабляется. Не комментируй. Не спрашивай. Просто продолжай напевать, обними его, позволь ему прижаться к тебе так же, как ты прижималась к нему. Проходят минуты. Может, и больше. Мелодия постепенно затихает, но ты не перестаешь нежно перебирать его волосы. Когда он наконец отстраняется, чтобы посмотреть на тебя, его глаза кажутся слишком яркими в тусклом свете. Не влажными — он слишком хорошо себя контролирует, — но яркими. Необузданными. Ты протягиваешь руку и обхватываешь его лицо ладонью. — Эй, — тихо говоришь ты. Его челюсть двигается. Как будто он пытается подобрать слова, но не может. Поэтому вместо этого ты его целуешь. Нежно. Мягко. Просто прикосновение губ, которое без слов говорит: «Я здесь», «Спасибо» и «Все в порядке». Он замирает на долю секунды. Затем что-то похожее на смешок срывается с его губ — конечно же. Конечно же, именно в этот момент ты решаешь его поцеловать. И, может быть, тебе действительно стоит задуматься, почему именно в такие моменты ты чувствуешь себя обязанной. Слишком много любовных романов? Кто знает? Кому какое дело? Но ты все равно упорствуешь. Еще один нежный поцелуй, терпеливый, ободряющий, притягивающий его ближе, а не требующий. Он ломается. Поцелуй становится более страстным, его рука поднимается и обхватывает твой затылок, и он целует тебя так, словно ты — это воздух, а он тонет. Он по-прежнему осторожен — он всегда осторожен с тобой: помнит о заживающих ребрах, о травмах, — но в то же время он полностью погружен в процесс, что случается редко. Это не отчаяние. Это не голод. Это просто… связь. Привязка. Два человека, которые держатся друг за друга в темноте. Когда вы наконец отстраняетесь друг от друга, он начинает отстраняться сам — вероятно, чтобы дать тебе пространство, не давить на тебя, — но ты сжимаешь его волосы. И притягиваешь его обратно. — Останься, — шепчешь ты, прижимая его голову к своей груди. Он уходит без сопротивления. Как будто ждал разрешения. Он осторожно устраивается — кладет голову тебе на грудь, приподнимается, чтобы не придавить тебя, но при этом остается достаточно близко, чтобы его можно было обнять. Вот так. Твои пальцы снова находят его волосы и медленно перебирают их. Ты начинаешь напевать, не задумываясь. Всего несколько нот, тихих и низких, — древняя мелодия, которая кажется такой родной. Его рука крепче сжимает тебя. Не отчаянно. Просто… держит. Ты напеваешь, пока его дыхание не становится ровным. Пока напряжение не покидает его тело. Пока ты не перестаешь понимать, кто кого утешает. Сон уносит вас обоих, вы прижимаетесь друг к другу, мелодия затихает. Утром вы оба об этом не упомянули. Но что-то изменилось. Что-то, что уже не вернуть. И ни один из вас этого не хочет.

***

— Куда ты делась? Ты моргаешь. Голос Рафаэля возвращает тебя в реальность. Библиотека. Огонь. Телефон у твоего уха. — Прости. Что? — Ты притихла, — в его голосе любопытство, а не беспокойство. — Улетела куда-то. — Просто думаю, — ты ерзаешь в кресле, плотнее кутаясь в куртку. — О том, какой он упрямый. — Чайник говорит с чайником. — Я не так уж плоха. — Конечно, — в его голосе слышится ухмылка. — Помнишь, как ты пыталась выполнять задание со сломанным запястьем? — Это было совсем другое. — Неужели? — Я все перебинтовала. Очень профессионально. — С помощью скотча. — Сработало! — но ты улыбаешься, хоть и не хочешь. — В любом случае. По крайней мере, я не… я наконец-то выбралась из спальни. Настоящая свобода. Теперь я могу сидеть в других комнатах. — Ух ты. Роскошная жизнь. — Заткнись. Ты не представляешь, как это волнующе — видеть другой потолок, — ты поправляешь одеяло. — Хотя мне все еще приходится носить этот дурацкий монитор. И я точно не смогу уйти далеко… если вообще смогу. — Так как же ты попала в библиотеку? Вопрос задан в непринужденной манере. Ты отвечаешь, не задумываясь. — Меня нес Сайлус. Тишина. Затем: — Прости, что? К твоей шее приливает жар. — Библиотека не совсем рядом со спальней. Я пока не могу так далеко ходить. — Значит, твой криминальный авторитет таскает тебя по своей базе. — Он мне не… — Ты останавливаешься. Потому что дело не в этом. — Это практично. — Угу, — с восторгом отзывается Рафаэль. — Очень практично. Он что, носит принцессу на руках или… — Мы это не обсуждаем. — О, конечно, — теперь он точно ухмыляется. — Он что, эффектно подхватывает тебя на руки? Ты обнимаешь его за шею? — Рафаэль. — А близнецы смотрят? Спорим, что смотрят. — Я кладу трубку. — Нет, не так, — теперь он смеется. — Это лучшее, что я слышал за всю неделю. Мистер Опасный Криминальный Лорд в роли носильщика. — Это эффективно, — говоришь ты, оправдываясь. Боже, теперь ты говоришь как Сайлус. Никто ему не говорит. — И не то чтобы у меня был выбор. — Нет, нет. Я уверен, что это очень практично и полезно с медицинской точки зрения, а вовсе не потому, что ему нравится держать тебя в объятиях. У тебя точно лицо горит. — Может, поговорим о чем-нибудь другом? — Ладно, ла-а-адно. В его голосе все еще слышится веселье. — Как пожелаете, — и после многозначительной паузы: — Принцесса. — Рафаэль! — крик вырвался у тебя сам собой и прозвучал громко, эхом отразившись от высоких потолков. Ты тут же повернулась к двери, словно ожидая, что кто-то вот-вот ворвется. В смехе Рафаэля — чистое озорство и музыка. Ни капли стыда. — Ненавижу тебя. Когда ничего не получается, дуйся. Этому тебя научил Рафаэль. — Нет, милая, не надо. — Слышно, как он пытается подавить остатки смеха. — У тебя бы не получилось, даже если бы ты очень старалась. Жопа. Ты ерзаешь на стуле, пытаясь устроиться поудобнее, и в этот момент желудок напоминает тебе о своем существовании. Тихий предательский спазм внизу живота. Монитор на талии слегка вибрирует — едва слышно, но ты это чувствуешь. Мягкое напоминание: «Ешь. Поддерживай себя в форме. Не будь идиоткой». — Ты… — Рафаэль замолкает. — У тебя что, живот заурчал? — Нет, — автоматически отвечаешь ты. — Лгунья. — Я в порядке, — настаиваешь ты. — Просто… давно не ела. — Сколько значит «давно»? Ты колеблешься. Потому что на самом деле не знаешь. В последнее время время течет как-то странно: его измеряют по времени сна, показателям жизнедеятельности и приемам лекарств, а не по приемам пищи. — Я уже поела, — говоришь ты, и формально это правда. — Просто это был не… полноценный прием пищи. На другом конце провода повисает тишина. — Тебе нужно поесть, — говорит Рафаэль уже мягче. Без насмешек. — Нельзя же жить одними эмоциями и злостью. — Я знаю, — ты бросаешь взгляд на темный коридор за дверями библиотеки. Расстояние между тобой и кухней вдруг кажется больше, чем должно быть. — Это просто постановка. — Потому что ты не можешь ходить. — Потому что я не могу ходить, — вторишь ты. И вдруг, без всякого предупреждения, твой мозг выдает образ. Только не в спальне. И не на мониторах. Столовая. Приглушенный свет. Стол накрыт как следует, словно это имеет значение. Звук столовых приборов о керамику. Сайлус уверенно обнимает тебя за талию, не бережно, словно ты можешь сломаться, а уверенно, словно именно здесь твое место. У тебя перехватывает дыхание. — Эй, — тихо говорит Рафаэль. — Ты еще здесь? Потрескивает огонь. И ты уже не в библиотеке.

День 33

Дверь в спальню ничем тебя не обидела, но ты все равно на нее пялишься. Дело не в двери. Дверь совершенно нормальная. Массив дерева, хорошие петли, открывается и закрывается без скрипа. В этой ситуации дверь ни в чем не виновата. Тебе просто невероятно, до одури скучно смотреть на это. Четыре недели. Ты уже четыре недели смотришь на одну и ту же дверь, одни и те же стены, один и тот же вид на камин. Спальня прекрасна — объективно, это, наверное, самая уютная комната, в которой ты когда-либо останавливалась. Удобная кровать, настоящий камин, мебель, которую ты заставила его купить, — такая мягкая, что в нее хочется провалиться. Но ты здесь почти месяц и уже сходишь с ума. Ты потягиваешься, опираясь на подушки, и проверяешь, как себя чувствуешь. Ребра протестуют — тупая боль, а не острая. Прогресс налицо. Мониторы значительно упростили. Теперь у тебя остались только самые необходимые, и даже они кажутся избыточными. Тебе удобно сидеть. И так уже несколько дней. Ты можешь находиться в вертикальном положении часами, не испытывая усталости. Ты прошла путь от «инвалида» до «человека с ограниченными возможностями, способного выполнять повседневные дела». И вот ты закончила с этой спальней. Дверь открывается. Входит Сайлус, держа в руках — ты щуришься — кажется, планшет? Он что-то просматривает, наверное, по работе, и это явно что-то важное. Он поднимает глаза, замечает, что ты сверлишь взглядом дверь, и удивленно поднимает бровь. — Замышляешь побег? — Подумываю об этом, — бормочешь ты. Он откладывает планшет и подходит ближе с той неторопливой грацией, которая говорит о том, что у него в запасе целая вечность. — Дверь ни в чем не виновата, милая. — Дверь — это символ. — Чего же? — Моего заточения. — Тюремное заключение, — его губы слегка изгибаются в улыбке. — Интересная перспектива. — Прошло четыре недели. — Ближе к пяти. Ты смерила его взглядом. — Не помогает. Он устраивается на краю кровати, достаточно близко, чтобы ты могла протянуть руку и… ну… Ты уже привыкла протягивать руку. Привыкла к прикосновениям. К той непринужденной физической близости, которая возникла между вами за последние недели. — А что бы ты хотела вместо этого? — спрашивает он, и в его тоне сквозит понимание. Как будто у него уже есть ответ и он просто ждет, когда ты его озвучишь. Ты подозрительно смотришь на него. — Почему мне кажется, что ты меня подставляешь? — Я понятия не имею, что ты имеешь в виду. — У тебя такой взгляд. — Что за взгляд? — «Я знаю то, чего не знаешь ты». Его улыбка становится шире. — Я всегда знаю что-то, чего не знаешь ты, котенок. Тебе придется быть более конкретной. — Сайлус. — Да? Ты делаешь вдох. Просто спроси. Самое худшее, что он может сказать, — это «нет», но даже в этом случае ты почти уверена, что сможешь его уговорить. Ты в этом поднаторела. — Может, мы могли бы… — ты неопределенно показываешь на дверь. — Поужинать сегодня где-нибудь в другом месте? Я знаю, что не смогу дойти пешком, но мне просто… нужно оказаться где-то, где не будет этой комнаты. Хотя бы на час. Он слегка наклоняет голову, размышляя. Или делая вид, что размышляет. Ты не можешь понять, что именно. — Я все ждал, когда ты спросишь. О, он ждал этого. — Ты знал. — Дорогая, ты уже три дня смотришь на эту дверь так, будто она тебя обидела. Да, я знал. — И ты ничего не сказал? — И где тут веселье? — он встает и решительно направляется к двери. — Мне нравится смотреть, как ты набираешься смелости, чтобы просить о чем-то. — У меня есть смелость. У меня ее предостаточно. — М-м. — Он что-то быстро печатает в телефоне. — Тогда почему ты тянула три дня? — Я была внимательна, — говоришь ты вместо этого. — Не хотела быть навязчивой. — Котёнок, — он поднимает глаза, и в его взгляде читается веселье и что-то более тёплое. — Ты переделала мою спальню. Заставила меня купить новую мебель. Превратила мой кабинет в свою личную игровую комнату. Думаю, нам больше не стоит беспокоиться о том, что ты слишком требовательна. Справедливое замечание. — Итак… — ты стараешься, чтобы в твоем голосе не было излишнего энтузиазма. — Это значит «да»? — Ужин готов уже двадцать минут, — Он убирает телефон в карман и возвращается к тебе. — Я просто ждал, когда ты спросишь. Невыносим. Этот человек невыносим. — Мог бы просто предложить. — Но тогда я бы не увидел, как ты сверлишь взглядом дверь. Он подходит к кровати и, прежде чем ты успеваешь понять, что происходит, аккуратно поднимает тебя, одной рукой придерживая за колени, другой — за спину, словно ты ничего не весишь. — Сайлус… — Тсс. Позволь мне. Ты машинально обхватываешь его руками за шею и прижимаешься к его груди. Он теплый и крепкий, и ты уже столько раз позволяла ему носить тебя на руках, что это кажется естественным, а не унизительным. — Я могла бы попытаться дойти пешком, — предлагаешь ты, в основном из принципа. — Могла бы, — Он уже направляется к двери — той самой, на которую ты пялишься уже несколько дней, — и толкает ее плечом. — Но так быстрее. И мне не хочется смотреть, как ты изнуряешь себя, а потом весь следующий день мучаешься от боли из-за своего упрямства. — Я не такая упрямая. Он издает звук, похожий на смех. — Дорогая, ты использовала свой Эвол, чтобы физически сдвинуть меня с места, когда я пытался уйти несколько дней назад. Твое упрямство хорошо известно. Ты так и сделала. И, наверное, не стоит об этом упоминать, потому что он все еще злится из-за того, что ты пошла на риск. — Это было по-другому, — бормочешь ты ему в плечо. — М-м-м. Перед тобой открывается коридор, смутно знакомый. Ты уже бывала здесь раньше, когда могла ходить самостоятельно, когда визиты в Зону N109 были связаны с делами и протокольными переговорами, а не с тем, чтобы месяц пролежать в его постели. Теперь все по-другому. Меня несут. Обо мне заботятся. — Куда именно мы направляемся? — Столовая. — У тебя есть столовая? — У меня несколько столовых. Мы пользуемся маленькой. О да. Разумеется. У него несколько столовых. А почему бы криминальному авторитету не иметь несколько столовых на своей секретной базе? Как глупо с твоей стороны. Ты поудобнее устраиваешься в его объятиях и кладешь руку ему на грудь. Под ладонью ты чувствуешь его сердцебиение — ровное, сильное. Это успокаивает, и ты уже привыкла на это полагаться. И тут тебя осеняет. Он сказал, что ждал, когда ты сама попросишь. Что он приготовил ужин двадцать минут назад, зная, что ты в конце концов наберешься смелости. Что он прислушивается к твоим желаниям. Твои пальцы скользят вверх по его груди, вдоль ключицы, к подбородку. Медленно. Неторопливо. Он не останавливается, но ты чувствуешь, как у него перехватывает дыхание. — Значит, мне просто нужно попросить? — говоришь ты, глядя на него сквозь ресницы. — Ты мне что-нибудь дашь? Он смотрит на тебя. В его взгляде жар, веселье и что-то вроде предостережения. — Осторожнее, милая. — Я просто уточняю, — твой палец скользит по его подбородку, ощущая легкую щетину. — На будущее. — Да? — М-м-м, — ты проводишь пальцем вниз, вдоль его горла. — Полезная информация. — Ты осмелела, котенок. Он останавливается. Просто замирает посреди коридора и бросает на тебя опасный взгляд. — И чего бы ты попросила? — его голос стал ниже и грубее. — Если бы могла попросить что угодно? О. О, возможно, ты немного просчиталась, потому что этот тон влияет на твой пульс, но не имеет никакого отношения к проблемам с сердцем. — Я… Ты куда-то собирался с этим. У тебя был план. Какой план? Тонкая красно-черная нить Эвола медленно и размеренно обвивается вокруг тебя. Она очерчивает линию горла, скользит по челюсти, затем обвивается под подбородком, приподнимая его, пока ваши взгляды не встречаются. — Ты что, сбилась с мысли, милая? — Нет. Я просто… Растерялась. Ты растерялась. И он это знает, самодовольный ублюдок. — Что именно? — Он наклоняется ближе, и ты прекрасно понимаешь, что он тебя обнимает, что ты не можешь отстраниться, даже если бы хотела. А ты не хочешь. Наверное. — Тогда заканчивай. — Я просто хотела поддержать разговор. Его взгляд опускается на твой рот. Красно-черный усик на твоем подбородке следует за его взглядом, скользя вверх по твоей челюсти, двигаясь в идеальном ритме с его вниманием, пока не касается твоей нижней губы. У тебя перехватывает дыхание. — М-м, — бормочет он. — Так мы это называем? — Может, я тебя провоцирую. — Правда? — уголок его рта приподнимается. — Потому что, если тебе нужно мое внимание, котенок, оно у тебя есть. Полностью. Так скажи мне, чего именно ты хочешь? У тебя пылает лицо. Ты должна была поддразнить его, отыграться за все те разы, когда он заставлял тебя теряться и смущаться. Но он все перевернул с ног на голову, и теперь уже ты не можешь связать двух слов. — Я… — ты делаешь вдох. Перегруппировываешься. Ты начала, ты и закончишь. — Я хочу поужинать. Вот о чем я прошу. — Ужин. — Он явно доволен собой. — И это все? — Вот и всё. — Мм. Щупальце задерживается — всего на мгновение дольше, чем нужно, — и снова касается твоей губы, словно не желая отпускать. Затем, с видимым усилием, оно отступает, растворяясь в нем, пока он берет себя в руки. Он снова начинает идти, как будто ничего не произошло. Как будто это не из-за него у тебя в голове случился короткое замыкание прямо посреди коридора. — Тогда тебе повезло, — спокойно говорит он, — что ужин оказался именно таким, как я и готовил. Ты еще за это с ним поквитаешься. Как-нибудь. Рано или поздно. Когда пульс придет в норму. Коридор ведет в комнату, которую ты никогда раньше не видела. Она меньше, чем ты ожидала, а значит, в ней, скорее всего, могут разместиться восемь-десять человек, а не двадцать. Здесь тоже есть камин, он уже горит и согревает помещение. И стол. Стол накрыт на двоих. Свечи. Настоящие свечи, уже мерцают. И еда… О. Твои любимые блюда. Все. Блюда, о которых ты упоминала в переписке, жалуясь на еду в столовой, или то, что ты всегда заказываешь, когда вы едите вместе. То, о чем ты даже не подозревала, что он это отслеживает. — Сайлус… — твой голос звучит тише, чем ты рассчитывала. — Когда ты… — Я внимателен, — он подводит тебя к одному из стульев, и ты ожидаешь, что он аккуратно посадит тебя, как всегда. Вместо этого он не торопится. Устраивает тебя поудобнее в кресле, с преувеличенной тщательностью поправляет подушку за твоей спиной, убеждается, что ты сидишь идеально, и с излишней нежностью убирает волосы с твоего лица. Это сделано намеренно. Это перформанс. Он определенно делает это нарочно. — Удобно? — спрашивает он с усмешкой в голосе. — Очень, — ты наблюдаешь за ним, ожидая, что он сделает дальше. Он наклоняется, положив руки на подлокотники твоего кресла, и заключает тебя в объятия. Его лицо близко к твоему — достаточно близко, чтобы ты могла разглядеть карминовые крапинки в его гранатовых глазах и почувствовать его дыхание на своих губах. — Хорошо, — бормочет он. Потом он целует тебя. Не нежно. Не робко. Он делает это намеренно и со знанием дела: его рука скользит по твоим волосам, поворачивая твою голову именно так, как ему нужно. Его язык касается твоей нижней губы, и ты ахаешь — от удивления, от волнения, — и он принимает приглашение. О. О. В голове у тебя полная пустота. Ты уже целовалась с ним. Ты знаешь, какой он сдержанный, как всегда старается держать себя в руках. Но это? Это голод — осознанный и целенаправленный. Контролируемый, но едва сдерживаемый. Как будто он позволяет себе на мгновение захотеть тебя без всяких извинений. Ты на взводе, вся твоя нервная система сосредоточена на этом, потому что, судя по всему, поцелуи — это совсем другое, когда он… Его язык скользит по твоему, и ты издаешь звук. Стыдливый, писклявый звук, который ты будешь отрицать до конца своих дней. Он отстраняется ровно настолько, чтобы посмотреть на тебя, и его улыбка становится совсем зловещей. — Проблемы? — его голос звучит грубо, но удовлетворенно. — Я… ты… это было… Слова. Когда-то у тебя были слова. Теперь их нет. — Слишком много? — но он не отстраняется, его рука по-прежнему в твоих волосах, большой палец рисует узоры за твоим ухом, и от этого становится совсем трудно думать. — Нет. Просто. Неожиданно. — Надо было предупредить? — Может быть? Я не знаю. Я не… — Ты смущена. Совершенно, полностью смущена. И он это знает. Ты чувствуешь, как надуваются твои губы. — Ты сейчас очень собой доволен, не так ли? — Безмерно. — Он еще раз целует тебя в лоб — нежно, почти ласково, — а затем выпрямляется. И спокойно подходит к другому краю стола. Садится. Подбирает салфетку. Смотрит на тебя с безупречным, сводящим с ума самообладанием. Ты все еще перевариваешь произошедшее. У тебя горит лицо. Губы покалывает. А он сидит себе как ни в чем не бывало, словно не лишил тебя способности связно мыслить. — Ненавижу тебя, — бормочешь ты. — Нет, не надо. — Он тянется за вином и наливает два бокала уверенными движениями. — Может, поедим? Ты еще за это с ним поквитаешься. Ты пока не знаешь как, но обязательно это сделаешь. Но сначала еда. Потому что то, что перед вами, слишком аппетитно, чтобы это игнорировать, а твой желудок напоминает, что смущение не отменяет чувства голода. Ты тянешься к ближайшей тарелке — и замираешь. Тушеные куриные крылышки. Твое любимое. Блюдо, которое готовил Калеб, то самое, которое ты просила его приготовить каждый раз, когда он возвращался домой. Воспоминание нахлынуло внезапно и остро: кухня, его смех, то, как он все готовил накануне вечером, потому что знал, что ты попросишь. Накатывает горе. Не всепоглощающее, не сокрушительное. Просто… оно есть. Присутствует. Болезненно знакомое. Ты быстро моргаешь. Дыши. Медленно и ровно. Ты берёшь куриное крылышко. Первый кусочек хорош — не совсем такой, как у Калеба, но всё равно хорош. Другой. И это нормально. Блюдо может быть другим, но всё равно восхитительным. Когда ты поднимаешь глаза, Сайлус наблюдает за тобой. Не нависает над тобой, не проявляет беспокойства. Просто… осознает. Он видел этот момент, это горе. И ничего не говорит по этому поводу. Ты слегка улыбаешься ему. Он отвечает тебе едва заметной понимающей улыбкой. Затем он тянется за своей едой, и момент упущен. Все естественно. Все просто. Ты ешь, и еда вкусная, и горе тихо соседствует с радостью, и это тоже нормально. — Это потрясающе, — говоришь ты после нескольких укусов, когда убеждаешься, что твой голос звучит ровно. — Когда ты все это успел приготовить? — Я очень продуктивный сотрудник. — Это приготовили твои сотрудники. — Я эффективно делегирую полномочия. Ты фыркаешь. — Ты хотя бы сказал им, что готовить, или просто сказал «ее любимые блюда» и понадеялся на лучшее? — Я дал конкретные указания. — Он делает глоток вина с очень довольным видом. — Я внимателен, котенок. Какое-то время вы едите в уютной тишине, и это приятно. Легко. Такая тишина не требует заполнения. — Итак, — говоришь ты наконец, потянувшись за другим блюдом. — Несколько столовых? — Три. — Зачем тебе три столовые? — Разные цели. Деловые переговоры. Ужины в узком кругу. Большие собрания, когда того требует ситуация. — А это что, столовая для частных приемов? — Это столовая, где я хочу поужинать с тобой без двадцати свидетелей. Твое лицо снова краснеет. — О. — О, — весело повторяет он. — Да. — Мог бы просто сказать это. — Но наблюдать за тем, как ты это перевариваешь, гораздо интереснее. Ты бросаешь в него салфетку. Он ловит ее, даже не глядя, и все с той же невыносимой улыбкой на лице. — Хватит самодовольно ухмыляться. — Я приму это к сведению. Остаток ужина проходит за непринужденной беседой и шутками. Он рассказывает о различных казусах, которые Люк и Киран устроили на этой неделе. Ты рассказываешь ему о все более нелепых игровых достижениях, которые открывала от скуки. Когда вы оба заканчиваете есть, он встает и снова подходит к тебе. — Готова вернуться? Часть тебя хочет сказать «нет». Хочет остаться здесь, в этой комнате, которая не является спальней, еще ненадолго. Но ты начинаешь уставать — это чувствуется по тяжести в конечностях, по тому, как все сильнее болят ребра. Твое тело еще не готово к длительным приключениям. Но скоро будет готово. Скоро. — Да, — признаешься ты. — Думаю, да. Он снова подхватывает тебя на руки, и на этот раз ты даже не пытаешься сопротивляться. Просто прижимаешься к нему, положив голову ему на плечо, — так уютно и тепло. Ты улыбаешься ему в плечо, уже закрыв глаза. Сытость, тепло и ровный ритм его сердцебиения делают свое дело — тебе очень хочется спать. — Ты засыпаешь, — замечает он. — М-м. Может быть. — Мы почти на месте. — М-м-м. Он относит тебя обратно в спальню — спальню, которая уже не кажется такой тесной, ведь ты знаешь, что можешь ее покинуть, — и осторожно укладывает на кровать. Поправляет подушки, подтягивает одеяло — все это он делает ловко и умело. Ты хватаешь его за руку, прежде чем он успевает отойти, и он замирает, вопросительно глядя на тебя. — Завтра, — говоришь ты, — мы можем повторить? — Жадная, — в его глазах мелькает что-то теплое. — Ты сказал, что мне просто нужно спросить. — Ты сжимаешь его руку. — Вот я и спрашиваю. — М-м-м. — Он присаживается на край кровати и водит большим пальцем по твоим костяшкам. — Завтра, если хочешь, можем сходить в библиотеку. Там есть уголок для чтения с хорошим естественным освещением. — Ты предлагаешь мне переделать еще часть твоей базы? — Я предлагаю тебе пожить где-нибудь в другом месте, а не в этой комнате. — Он слегка улыбается. — Переезд, похоже, неизбежен, что бы я ни говорил. Ты невольно улыбаешься. — Мне бы это понравилось. Он остается на краю кровати, и ни один из вас не торопится заканчивать этот момент. В ребрах тупо ноет — это напоминание о том, что всему есть предел, но не о непреодолимой усталости, которая преследовала тебя все эти недели. — В то же время завтра? — спрашиваешь ты. — Каждую ночь, если хочешь. — Иди, помучайся с какими-нибудь преступными группировками, — говоришь ты ему, наконец отпуская его руку. — Я знаю, что ради меня ты забросил свою империю зла. — Моя империя зла выживет. Он встает, но не сразу уходит. Просто смотрит на тебя с тем выражением лица, которое ты уже научилась читать: удовлетворение, смешанное с собственническими чувствами, и что-то еще, более мягкое, чему он не может дать названия. — Что? — Ничего. — Но уголки его губ приподнимаются. — Просто вспомнил, как ты ненавидела эту дверь четыре часа назад. — Мы с дверью пришли к взаимопониманию. — Правда? — Теперь она открывается. Это все, что мне было нужно. Его улыбка становится шире, и вот он уже направляется к той самой двери — уже не символу заточения, а порогу, который можно переступить в любой момент. Завтра — в библиотеку. На следующей неделе, может быть, дальше. На данный момент этого достаточно.

***

Резкий хлопок в камине заставляет вздрогнуть. Ты моргаешь, глядя на пламя, на мгновение теряешь ориентацию, а потом слышишь хлопанье крыльев. Мефисто приземляется на подлокотник твоего кресла, издавая тихую механическую трель — он обеспокоен и хочет узнать, как у тебя дела. Его красные сенсоры осматривают тебя с той методичностью, которая означает, что он регистрирует твои жизненные показатели: Жива? Проверяю. Дышишь ровно? Проверяю. В опасной близости от открытого огня? Он подпрыгивает ближе, наклоняет голову и издает низкий предупреждающий звук. Очень четкий сигнал: «не делай глупостей с огненной энергией». — Я не буду его трогать, Мефи, — шепчешь ты, протягивая руку, чтобы погладить его металлические перья. — Я в порядке. Он разрешает взять с собой ровно трех питомцев, после чего считает осмотр завершенным. Затем он с довольным чириканьем спрыгивает с подлокотника кресла и исчезает в коридоре — туда, где находится Сайлус. «Тебя что, птица отругала?» — с усмешкой спрашивает Рафаэль. — Мефисто, — говоришь ты. Откидываешься на спинку кресла, плотнее кутаешься в плед. — Он присматривал за мной. — Он часто так делает? — Больше, чем ты думаешь, — ты оглядываешься на огонь. — Он очень… внимательный. На другом конце провода повисает тишина. — У твоего криминального авторитета есть обеспокоенная ворона, — задумчиво произносит Рафаэль. — Ворон, — рассеянно поправляешь ты. — Так вот, что ты сейчас поправляешь? Ты вздыхаешь, снова тянешься за книгой — и останавливаешься. Потому что он прав. Сделай это сейчас. Исправь ошибки. Скорректируй их. Говори так, будто твое слово имеет значение. Это не было чьим-то решением. Не было такого момента, когда ты бы об этом объявила, не было черты, которую ты бы намеренно переступила. Это просто… случилось. Где-то между тем, когда тебя взяли на руки, и тем, когда тебя оставили одну. Между тем, когда тебя спросили, чего ты хочешь, и тем, когда ты ответила. Когда ты замечаешь проблемы, но при этом не чувствуешь, что решать их — не твое дело. — Моя ошибка, принцесса, — говорит он с усмешкой в голосе. — В следующий раз я буду внимательнее к таксономии. Слова звучат резче, чем следовало бы. Ты смотришь на огонь, наблюдая, как языки пламени колышутся и успокаиваются. Ты не колебалась. Твой телефон теплый в руке. Знакомое ощущение. Он тяжелее, чем должен быть. Так было не всегда. Было время, когда ты молчала. Когда ты ждала. Когда ты позволяла другим решать проблемы, потому что верила, что они знают лучше тебя. Все изменилось в тот вечер, когда ты ответила на звонок Сайлуса.

День 36

В кабинете тихо, слышно только потрескивание дров в камине и низкий, угрожающий голос Сайлуса, который ведет дела у окна. Сейчас где-то около двух часов ночи — ты сбилась со счета, с тех пор как твой режим сна полностью синхронизировался с его. Оказывается, когда ты неделями находишься без сознания или спишь по восемнадцать часов в сутки, твой циркадный ритм становится… гибким. И, честно говоря, тебе это даже нравится. Ночью на базе тише. Людей меньше. Спокойнее. «Более интимно» — но это мысль, которую ты старательно не допускаешь. Ты устроилась на диване в кабинете, который стал твоим любимым местом: прислонись к спинке, подложив под спину подушки, вытяни ноги и укройся одеялами. В руках геймпад, а персонаж на экране бездействует, потому что ты перестала следить за происходящим еще три миссии назад. Потому что Сайлус гораздо интереснее, чем квест, за который ты должна была взяться. «Меня не интересуют оправдания», — говорит он таким ровным и холодным тоном, что от него можно получить обморожение даже по телефону. «Груз должен был прибыть во вторник. Сегодня четверг. Это уже третья задержка. И уже второй раз вы вините во всем флотские патрули». Ты слегка пошевеливаешься, устраиваясь поудобнее на подушках. В ребрах тупая боль — все еще неприятно, но терпимо. Прогресс есть, пусть и раздражающе медленный. «Если второстепенные маршруты скомпрометированы…» — он делает паузу, слушая собеседника на другом конце провода. «Тогда ищите третьи маршруты. Мне все равно, если вам придется…» Присутствие флота. Давление из-за высоких рисков. Тяните время, пока кто-нибудь не проколется. Вполне приемлемая тактика ведения переговоров — если бы ее не использовали против вас. По коже пробегает волна раздражения. Работать в зоне N109? Это опасная работа. И за нее уже однажды заплатили. — Тебе тоже стоит обратить внимание на второстепенных поставщиков, — говоришь ты, не отрывая взгляда от экрана. Бездумно. Скорее для себя, чем для присутствующего. — Иначе поставщик просто перенаправит тебя через теневые каналы, и ты будешь неделями пытаться выловить крота. В кабинете очень, очень тихо. Ты чувствуешь на себе его взгляд. Пристальный. Оценивающий. Определенно забавный. «Я тебе перезвоню», — говорит Сайлус в трубку и завершает разговор. Упс. — Ты, — медленно произносит он, и ты слышишь, как он подходит к тебе, — подслушивала мой личный деловой разговор? — Не-а, — ты нажимаешь кнопку на геймпаде, и персонаж бесполезно кружится на экране. — Я очень сосредоточена на игре. Полностью погружена в эту… миссию. В эти… дела. Красноречиво. Точно подмечено. — Котёнок. — Кроме того, — продолжаешь ты, потому что, судя по всему, твой внутренний цензор умер где-то на прошлой неделе, — твой голос, которым ты произносишь фразу «я вот-вот испорчу кому-то день», очень узнаваем. Его трудно не заметить. Просто говорю как есть. Диван слегка прогибается, когда он устраивается на подлокотнике рядом с тобой. Теперь он так близко, что ты могла бы протянуть руку и дотронуться до него, если бы захотела. Но ты не хочешь. Определенно не хочешь. — Вот как? — говорит он, и в его голосе звучит опасное веселье. — Я просто говорю, что если бы это была моя криминальная империя… — Нет, не так. — …Я бы позаботилась о том, чтобы перекрыть все запасные пути. По-настоящему сжать их, понимаешь? Ты делаешь неопределенный жест рукой, который призван передать стратегический блеск, но, вероятно, выглядит так, будто ты дирижируешь невидимым оркестром. — Лиши их выбора прежде, чем они даже поймут, что у них есть варианты. Сделай им больно. Сайлус слегка наклоняет голову, и когда ты осмеливаешься поднять на него взгляд, его глаза блестят от едва сдерживаемого веселья. — Ты слишком много об этом думаешь. — У меня много времени, чтобы подумать, — ты показываешь на свою «тюрьму» из одеяла. — Мне очень скучно. А ты очень забавный, когда угрожаешь людям лишением средств к существованию. — Развлекательно. — Познавательно. Попробуй сам. — Ладно, — говорит он, и его голос опускается до той низкой тональности, от которой пульс не учащается. Совсем не учащается. — Они тянут время. Мы с тобой оба знаем почему. Так что же ты будешь делать дальше? О, он раскрыл твой блеф. Вызов принят. Ты откладываешь в сторону геймпад, потому что это требует полной концентрации. — Во-первых, — говоришь ты, — я бы перестала относиться к этому как к задержке и начала бы использовать это как рычаг. Они не заблокированы. Они сомневаются. — Из-за патрулей. — Потому что они думают, что риск дает им власть, — поправляешь ты. — А это значит, что они хотят, чтобы их видели в затруднительном положении. Теперь он внимательно за тобой наблюдает. — Я бы предложила им маршрут, который привлечет внимание, — продолжаешь ты, двигая руками, пока они принимают нужную форму. — Что-то громкое. Что-то чистое. Работа по оказанию помощи. Благотворительные автопробеги. Люди, которые пытаются спасти зону N109 от самой себя. Пусть это станет проблемой кого-то другого. — А как же реальная поставка? — Проходит где-то в глуши, — говоришь ты. — Негероично. Скучно. Никто это не фотографирует. Никто с этим не спорит. Дело не в секретности — дело в неизбежности. Наступает тишина. Он медленно и довольно улыбается. — Ты об этом думала. — Стратегия — это как раз по моей части, — ты делаешь паузу. — Погоди, ты уже этим занимаешься? Эта улыбка становится чуть шире. Самодовольный ублюдок. — Безжалостная, — бормочет Сайлус, наблюдая за тобой. — Не стоит предупреждать тех, кто и так знает, что к чему, — отвечаешь ты. Он издает тихий звук — не то смех, не то нет. Его рука поднимается, чтобы убрать выбившуюся прядь волос. Повседневная. Знакомая. Как будто это самая естественная вещь на свете. Как будто он делает это постоянно. Как будто ты ему это позволяешь. — Тебе было бы очень трудно солгать, — говорит он. Ты пожимаешь плечами. — Я не люблю тратить время впустую. Его взгляд темнеет — не от смеха, а от любопытства. — Котёнок, — говорит он, и от того, как он это произносит, твоё предательское сердце делает какой-то раздражающий кульбит, — ты была бы ужасна, если бы когда-нибудь решила раскрыть свой криминальный потенциал. — Я — Охотник. Я твердо стою на стороне закона и порядка. — Ты находишься в кабинете криминального авторитета и даешь ему советы по манипулированию цепочками поставок. — Медицинская необходимость, — чопорно отвечаешь ты. — Это не считается. — Конечно. — Его пальцы все еще перебирают твои волосы, но ты совершенно не реагируешь на его прикосновения. — А заговор с мебелью? Тоже медицинская необходимость? У тебя краснеет лицо. — Это другое. Это про комфорт. — М-м. И претендуешь на мою спальню? — Выживание. — Шелковые простыни персикового цвета? — Эстетическое выживание. Теперь его улыбка выглядит совершенно зловещей. — Ты очень изобретательно подходишь к оправданиям. — Я училась у лучших, — парируешь ты, и… У него звонит телефон. Тот же номер, что и раньше. Он смотрит на телефон, по-прежнему небрежно держа его в руке. Наверное, собирается ответить. Наверное, ему предстоит очередной утомительный разговор с человеком, который считает оправдания допустимыми. Что-то в твоем мозгу просто… щелкает. Твоя рука взлетает вверх — не настолько быстро, чтобы ты себе навредила, но достаточно быстро, чтобы он не успел среагировать, — и выхватывает телефон прямо у него из рук. Ты отвечаешь. Включаешь громкую связь. «да?» Сайлус замирает рядом с тобой. На другом конце провода повисает тишина. Путаница. — Я… кто это? Я звонил… — Я точно знаю, кому ты звонил, — твой голос звучит ровно. Холодно. Ни капли дружеской иронии, как будто ее и не было. — И я точно знаю, почему. Ты задерживаешь доставку и собираешься снова оправдываться. — Я не… кто… — Мы с тобой оба знаем, что груз может быть доставлен, — спокойно говоришь ты. — Ты просто надеешься, что мы доплатим за то, чтобы сделать вид, будто это невозможно. Удар. — Вот что сейчас произойдет, — ты чувствуешь, что все внимание Сайлуса приковано к тебе — он удивлен, заинтригован и полностью сосредоточен. — У вас есть время до восьми утра. Не до восьми утра завтра. До восьми утра сегодня. То есть через шесть часов. — Шесть часов — нет, восемь — там есть окна для патрулирования… — Мне все равно, — твой голос становится тише, и ты смутно осознаешь, что говоришь как-то невпопад. Хорошо. — Ты уже потерял сорок восемь часов. Еще шесть тебе не светят. Груз будет доставлен к восьми утра с полной документацией по каждому маршруту, каждому контрольно-пропускному пункту, каждому контакту, связанному с этой задержкой. — Мы никак не можем… — Разбирайся сам, — ты крепче сжимаешь телефон. Сжимаешь зубы. По шее поднимается жар, в плечах нарастает напряжение — такое же чувство, какое бывает перед дракой. — Потому что, если эта поставка не прибудет к 8:01 утра, я лично позабочусь о том, чтобы все твои конкуренты узнали, насколько ты ненадежен. Маршруты, цены, списки клиентов — все. Анонимно. Снова и снова. До тех пор, пока у вас не останется бизнеса, которым можно управлять. На другом конце провода тишина. Паника буквально осязаема. — И позволь мне кое-что прояснить, — продолжаешь ты еще более холодным тоном. — Если вы намерены и дальше вести с нами дела, вам нужно понять, что Оникайнус не терпит некомпетентности. Ваши логистические проблемы нас не касаются — их решение — это буквально ваша работа. Если вы не справляетесь, у нас полно конкурентов, которые могут это сделать. Или мы можем просто способствовать смене руководства в вашей компании. Навсегда. Ты делаешь паузу, чтобы сказанное уложилось в голове. — Я ясно выразилась? — Я… да. Да, конечно… — Хорошо. Итак, у вас есть два варианта, — твой голос меняется, становится почти приятным. Почти. — Вариант первый: груз будет доставлен к 8 утра, все документы будут в порядке, и мы больше никогда не будем поднимать эту тему. Вы докажете, что с вами стоит иметь дело, и, может быть — может быть, — мы обсудим более выгодные условия. Защита. Стабильные контракты. Преимущества работы с надежной организацией. Еще одна пауза. — Вариант второй: вы терпите неудачу. Вы придумываете все новые оправдания. А я ставлю перед собой задачу сделать так, чтобы через полгода никто в этой отрасли не вспоминал ваше имя, разве что как поучительную историю о том, что бывает, когда вы тратите наше время впустую. Твое сердце бешено колотится. От напряжения болят ребра. Возможно, ты поступаешь совершенно неразумно и явно переходишь все границы профессиональной этики. Но это… это теперь твое, судя по всему. Кто-то проявил некомпетентность, и это просто… неприемлемо. — Итак, — говоришь ты все тем же ледяным голосом. — Какой вариант тебе больше по душе? — Груз будет на месте. В 8 утра. Клянусь. — Лучше бы так и было, — ты слегка подаешься вперед, мышцы протестуют против движения. — Потому что, если ты когда-нибудь подумаешь о том, чтобы позвонить сюда и снова тратить наше время на оправдания вместо решений? Вспомни этот разговор. Помните, что у нас есть варианты. Варианты получше. И большинство из них не включают вас. — Понял. В 8 утра. Я… я все сделаю. — Замечательно. — В твоем голосе нет тепла. — О, и еще кое-что? — Д-да? — Документация — это всё. Маршруты. Задержки. Информация обо всех участниках. Если я узнаю, что вы солгали или что-то утаили, чтобы выгородить себя? Второй вариант становится единственным. Навсегда. — Я понял. Полная документация. В 8 утра, босс. Ты моргаешь. Босс? — Хорошо. Не перезванивайте, если только не хотите подтвердить доставку. Ты заканчиваешь разговор. В кабинете царит полная тишина, если не считать потрескивания дров в камине и твоего слишком учащенного дыхания. Ты на мгновение замираешь, глядя на телефон в руке. Руки дрожат — наверное, от адреналина, — а ребра болят от напряжения, которое ты испытывала во время разговора. Какого черта ты только что сделала? Ты только что… угрожала кому-то. От имени Оникайнуса. Ты возвращаешь телефон Сайлусу, изо всех сил стараясь не разглядывать его слишком пристально. Он некоторое время изучает тебя. Его дыхание замедляется. — Итак, — говоришь ты, стараясь, чтобы тон был непринужденным, но при этом звучал слегка раздраженно. — С этим я разберусь. Сайлус очень медленно берет телефон. В его глазах мелькает что-то темное, горячее и абсолютно хищное — как будто он только что обнаружил что-то интересное и теперь решает, что с этим делать. Затем он подходит к кофейному столику и садится на его край прямо перед тобой. Близко. На уровне глаз. Теперь он полностью сосредоточен на тебе. — Ты принята, — тихо говорит он. — У меня уже есть работа. — У Оникайнуса есть конкурентные преимущества, — его голос звучит спокойно, но в нем слышится напряжение. Что-то едва сдерживается. — Особенно в медицине. Ты смеешься, слегка задыхаясь, все еще не оправившись от выброса адреналина. — Я ознакомилась с вашими медицинскими данными. В настоящее время я пользуюсь вашими медицинскими услугами. — Именно, — он слегка наклоняется вперед, упираясь локтями в колени, и расстояние между вами сокращается. — Ты только что дала кому-то шесть часов на решение проблемы, которая длилась неделю. Пока была ранена. Пока была закутана в одеяла, как какой-то местный оракул. — Они тратили время впустую, — говоришь ты, и, боже, это еще мягко сказано. — Они были некомпетентны. — М-м. — Его взгляд прикован к твоему. О боже. Он заметил. Конечно, он заметил. Лицо заливает жар. — Я просто… — Что именно? — его голос становится тише. Затем он двигается. Перебирается с журнального столика на диван — прямо туда, где твое бедро касается подушки, под углом к тебе. Внезапно уютное гнездышко из одеял кажется очень, очень маленьким. Его рука обхватывает твою челюсть и поворачивает твое лицо к себе. — Знаешь, что ты со мной делаешь? — бормочет он, проводя большим пальцем по твоей скуле. Медленно. Сознательно. — Когда ты отвечаешь на мой звонок так, будто имеешь на это полное право? Когда ты угрожаешь людям от моего имени? У тебя перехватывает дыхание. — Я помогала. — Ты была великолепна, — другая его рука ложится на диван позади тебя, не касаясь, но находясь там. Он прижимает тебя к подушкам. От того, как он на тебя смотрит, внизу живота разливается жар. — Сайлус… Он прижимается лбом к твоему. Давление намеренное — ровное, но достаточно сильное, чтобы ты ощущала его жар повсюду. Один вдох. Затем другой. Он легонько тычется носом в твою щеку — медленно, успокаивающе, словно пытаясь направить свою энергию в более безопасное русло. Это почти сработало. Его губы скользят по твоим — не то чтобы поцелуй, просто легкое, случайное прикосновение к уголку твоих губ. Шепот. Этого достаточно, чтобы у тебя перехватило дыхание. Этого было достаточно, чтобы он успокоился. И тогда ты чувствуешь это — напряжение, которое в нем нарастает, желание, сдерживаемое усилием воли, вибрирующее под кожей. — Ты хоть представляешь, — тихо говорит он, его голос звучит грубо, а теплое дыхание касается твоих губ, — как трудно мне сейчас сидеть здесь и просто разговаривать с тобой? Твое сердце бешено колотится. — Что? — Ты, — его рука слегка сжимает твою челюсть, но он не притягивает тебя ближе. Он держит тебя на расстоянии. Воздух между вами наэлектризован. Переполнен. Хрупкий. На какую-то долю секунды ты думаешь, что он вот-вот уступит. Вместо этого он меняет позу: крепко сжимает пальцами край дивана, кожа скрипит, пока он пытается сосредоточиться на чем-то, что не связано с тобой. — Твои травмы, — наконец произносит он, и кажется, что эти слова даются ему нелегко. Затем он отстраняется. Встает. Возвращается за стол, но нарочито сдержанные движения — то, как он сжимает руки, прежде чем сесть, — ясно дают понять, чего ему стоит эта сдержанность. Ты еще глубже зарываешься в свое одеяло, дрожащими руками достаешь геймпад. Твой персонаж все еще бесполезно крутится на экране. Мефисто с тихим механическим жужжанием приземляется на спинку дивана и самодовольно склоняет голову набок. «Ни слова», — предупреждаешь ты его. Он издает довольное чириканье, которое явно означает: «Я же тебе говорил». Ты слышишь, как Сайлус усмехается за своим столом — тихо, самодовольно, с наслаждением. Как будто он уже выиграл что-то, что ты все еще пытаешься отрицать. И что самое ужасное? Он действительно это сделал.

***

— Ты что, правда под меня засыпаешь? Ты моргаешь. Библиотека. Огонь. Твоя рука все еще сжимает телефон, но хватка ослабла. — Нет. Извини. Просто… — ты замолкаешь, не зная, как объяснить, где только что была. — Ты продолжаешь это делать, — замечает Рафаэль. Не с раздражением, а с любопытством. — Дрейфовать. — Ага. — Ты ерзаешь в кресле, и кожа на куртке Калеба тихо поскрипывает. — Извини. — Не извиняйся. Просто интересно, что у тебя в голове. Ты не знаешь, что на это ответить. Как объяснить, что ты вспоминаешь моменты, которые в то время казались незначительными, но теперь кажутся важными? Что ты не можешь точно сказать, когда все изменилось, но это точно произошло? — Я здесь уже почти шесть недель, — наконец говоришь ты. Тихо. — Ага. — И я не помню, когда перестала воспринимать это как нечто временное. Рафаэль ничего не говорит. Ждет. — Мебель. Угрозы, — ты замолкаешь. Но и Рафаэль ничего не говорит. — Я снова начала носить его куртку. Признание висит тяжелым грузом. — Можно и то, и другое, — наконец говорит Рафаэль. — И горе, и движение вперед. Они не исключают друг друга. — Мне кажется, так и должно быть. — Почему? — Потому что… — ты останавливаешься. Ищешь слова. — Потому что, если я счастлива, значит ли это, что я забыла? Значит ли это, что Калеб погиб напрасно? — Нет, — Раф отвечает твердо. — Это значит, что он умер, чтобы ты могла жить. И ты наконец-то это сделала. Твое горло сжимается. Рука тянется к ключице. Автоматически. В поисках. Пусто. Кулон лежит в ящике прикроватной тумбочки. Лежит там уже несколько недель. Ты его так и не надела. — Неужели? Сомнение. Может быть, даже отчаяние. — Да, так и есть, — утешение. — Неизменная поддержка, — может, немного насмешки, но это можно ему простить. — Раф… — Он не сделает первый шаг, — ты моргаешь, сбитая с толку его внезапной сменой темы. — Ты ведь понимаешь это, да? — тон Рафаэля становится мягким. Тихим. — Сайлус. Он предоставит тебе выбор. — Я знаю. — Так что, если ты этого хочешь — если ты хочешь его, — ты должна сама это сказать. — Я знаю, — ты поднимаешь руку и потираешь лоб. — Я просто… не знаю, как это сделать, — признаешься ты. — Да, знаешь, — в его голосе уверенность. Теплота. — Ты всегда во всем разбираешься. — Раф… — Иди, — мягко говорит он. — Иди к своему криминальному авторитету. Я уверен, что он где-то хандрит и ему нужно, чтобы ты его развеселила. — Он не грустит. — Он вечно в задумчивости. Это его обычное состояние. Иди и разберись с ним… Пауза. — Люблю тебя, мисс Телохранитель. — Я тоже тебя люблю, король драмы. Звонок заканчивается. Экран в твоей руке гаснет. Ты сидишь в тишине библиотеки. В одной руке у тебя телефон, на плечах — куртка Калеба. Огонь в камине тихо потрескивает. Монитор издает ровный, привычный писк. В библиотеке снова тихо. Только ты, огонь и уютное одеяло, которое пахнет им, потому что ты столько раз его воровала. Шаги в коридоре. Ты узнаешь эту походку. Точно знаешь, кто идет, еще до того, как он появится в дверях. Сайлус входит с таким видом, будто… раздражен. Не в ярости, не в опасности, а просто в том особом состоянии, когда кто-то его разочаровал и он размышляет, стоит ли сделать из этого урок. — Плохой звонок? — спрашиваешь ты, откладывая книгу в сторону. — Некомпетентный поставщик, — он подходит к столу и с нарочитой аккуратностью кладет на него телефон. — Третья задержка в этом месяце. Я начинаю думать, что нам нужны новые каналы сбыта. — Или лучше мотивировать нынешних. Его губы слегка изгибаются в улыбке. — Я пытался мотивировать. Но, очевидно, это не сработало. — Может быть, ты теряешь хватку, — говоришь ты с дразнящей интонацией, и он поворачивается, чтобы посмотреть на тебя. — Уже не вселяешь страх в сердца, как раньше. Он приподнимает бровь. — Вот как? — Я просто хочу сказать, что, может, мне стоит этим заняться, — ты поерзала в кресле, поправляя плед на плечах. — Тебе явно нужна помощь. — Резервный вариант, — он подходит ближе, и на его лице появляется то самое опасное выражение. — От человека, который едва может дойти до туалета, не задохнувшись? — Чтобы устрашать, мне не нужно ходить, — ты хлопаешь по подлокотнику огромного кресла. — Иди сюда. Он останавливается. Смотрит на тебя. На стул. Снова на тебя. — Котенок… — Иди сюда. Сюда. В его выражении лица что-то меняется. Любопытство смешивается с жаром, веселье — с предостережением. Он подходит к креслу. Устраивается в нем с той самой раздражающей грацией, занимая все пространство, как будто оно принадлежит ему — что, в принципе, так и есть. Кресло достаточно большое, чтобы в нем могли разместиться двое, но только если один из них захочет сесть очень, очень близко к другому. — Удобно? — мило спрашиваешь ты. — Очень, — но в его глазах читается вопрос. Он ждет, что ты предпримешь. Ты пошевелилась. Пощупала ребра — болят, но терпимо. Силы на исходе, но сейчас, в этот момент, их достаточно. — Так места не хватит, — говоришь ты. Его глаза слегка сужаются. — Не хватит… — Нет, — ты уже двигаешься, осторожно, размеренно. — Придется подвинуться. — Или ты могла бы… Ты его не слушаешь. Решительно, словно охотник, заметивший добычу, ты медленно забираешься к нему на колени. Ребра протестуют, и ты задыхаешься, но все же продолжаешь. Он ошеломлен и не может тебя остановить. Ты устраиваешься у него на коленях, прижимаясь боком к его груди, стараясь не задеть раны, но при этом стараясь быть поближе. Его руки автоматически тянутся к тебе: одна лежит на твоем бедре, поддерживая тебя, а другая упирается в подлокотник кресла. Он смотрит на тебя так, будто ты только что сделала что-то совершенно неожиданное. Так и есть. — Вот так, — говоришь ты, слегка запыхавшись, но довольная. — Так гораздо лучше. Он двигает челюстью. Видно, что он пытается решить, как отреагировать: с юмором или предупреждением, с поддразниванием или контролем. — Котёнок, — наконец произносит он, понизив голос. — Что ты делаешь? — Устраиваюсь поудобнее, — ты тянешься за одеялом, которое сползло, когда ты пошевелилась, и снова укрываешь нас обоих. — Мне было холодно. — Правда? — М-м-м, — ты тоже укрываешь его одеялом, окутывая вас обоих. Интимно. Неторопливо. — Теперь стало теплее. Его рука сжимает твое бедро. — Ты играешь в опасную игру. — Правда? — ты удобнее устраиваешься у него на груди, прижимаясь головой к тому месту у его плеча, которое идеально подходит для этого. — Я просто сижу здесь. Совершенно невинно. Он фыркает, но ты не обращаешь на это внимания. Теперь ты охотишься. Ты берешь его свободную руку — ту, что лежит у тебя на талии, — и кладешь ее между своими, переплетая ваши пальцы. Рассматриваешь его ладонь, словно она заслуживает твоего пристального внимания. Сравниваешь свои пальцы с его. — У тебя красивые руки. Его дыхание слегка сбивается. Настолько, что ты это замечаешь. Ты проводишь пальцем по линиям его ладони, ощущая тепло его кожи, едва заметные мозоли, свидетельствующие о том, что он учился обращаться с оружием и тщательно контролировал свои движения. Ты медленно и уверенно проводишь большим пальцем по его костяшкам. — Котёнок, — его голос звучит напряжённо, тщательно выверенный контроль начинает давать сбои. — Что ты… — Ш-ш-ш, — ты прикладываешь палец к его губам. — Я сосредоточилась. — На чём именно? — Ты, — ты убираешь палец и прижимаешься лбом к его виску. Просто вдыхаешь его запах. — От тебя приятно пахнет. Он стоит очень, очень неподвижно. Ты нежно и ласково прижимаешься к его щеке и чувствуешь, как напрягается все его тело. — Хорошо повеселилась? — спрашивает он, и его голос звучит грубо. — М-м-м, — ты отстраняешься ровно настолько, чтобы посмотреть на него. Его глаза потемнели, зрачки расширились. — Вообще-то да. Мне очень весело. — Ты себе навредишь. — Не боюсь, — ты делаешь паузу. Даешь ему время перевести дух, а потом добавляешь: — С тобой я в безопасности. Твоя рука поднимается, чтобы поиграть с воротником его рубашки, кончики пальцев касаются его шеи. — Хватит увиливать, — мягко говоришь ты. — Я не… — Так и есть, — ты проводишь пальцем от его воротника к подбородку, ощущая легкую щетину. — Ты всегда увиливаешь, когда все становится слишком серьезно. Его рука скользит с твоего бедра на поясницу, притягивая тебя еще ближе. — А что в этом реального? — Все, — ты наклоняешься, едва касаясь губами его уха. — Я выбираю это. Выбираю тебя. Ты отстраняешься и изучаешь его лицо. Осторожный контроль, который вот-вот соскользнет. Едва сдерживаемый жар. То, как он смотрит на тебя, словно ты одновременно что-то драгоценное и опасное. — Прямо сейчас. Он прерывисто вздыхает. Его рот открывается… — Мне нужно решить, как к тебе обращаться, — говоришь ты, намеренно меняя тему. Проверяешь. Он моргает, слегка хмурясь. — Что? — Ты называешь меня "котенком". И "милой", — твои пальцы находят его волосы и нежно перебирают их. — Справедливость есть справедливость. Мне нужно кое-что для тебя. — Ты не… — Дорогой? — твои пальцы рисуют узоры на его голове. — Это мое, — фирменная ухмылка возвращается. Итак, ты продолжаешь давить. — Любовь моя? — теперь уже мягче. У него перехватывает дыхание. Вот. Этот попал. Но ты продолжаешь идти вперед, прощупывая почву. — Пупсик? Его лицо выражает крайнее возмущение. — Ни в коем случае. Ты довольно ухмыляешься. — Нет? — Котёнок, если ты ещё хоть раз так меня назовешь… — Что? Ты будешь со мной груб? — теперь ты смеешься, продолжая играть с его волосами. — Милый? Он слегка наклоняет голову, размышляя. — Так лучше. Но нет. — Любовничек? Он смеется — по-настоящему удивляется и выдыхает тебе в шею. — Нелепо. — Так и есть, не так ли? — ты замолкаешь, и игривость сменяется чем-то более серьезным. Твои пальцы все еще в его волосах. — Любимый? Его взгляд становится пронзительным. Он смотрит прямо на тебя. Ты встречаешься с ним взглядом, и между вами что-то происходит. Что-то весомое. Важное. — Возлюбленный, — тихо говоришь ты, проверяя, как это звучит. Он перестает дышать. Просто перестает. Лежит под тобой абсолютно неподвижно, все его мышцы напряжены. Его рука на твоей спине сжимается, пальцы впиваются в позвоночник. Его взгляд слишком яркий, слишком пристальный, он словно пытается что-то прочесть на твоем лице. — Вот этот, — шепчешь ты, глядя, как сжимается его челюсть. — Мне нравится этот вариант. Какое-то время он ничего не отвечает. Не может ответить. Просто смотрит на тебя, и в его взгляде читается что-то искреннее и беззащитное. Затем ты мягко и понимающе улыбаешься. — Но я думаю… «любимый». Вот это слово я и буду использовать. Его рука скользит вверх по твоей спине и обхватывает лицо, большой палец с невероятной нежностью проводит по скуле. — Повтори, — грубо говорит он. — Любимый, — ты тянешься к его прикосновениям. — Мой любимый. Он издает звук — нечто среднее между смехом и стоном — и притягивает тебя ближе. Он прижимается лбом к твоему лбу и вдыхает твой запах. — Ты меня погубишь, котенок. — Хорошо, — ты нарочито и дразняще целуешь его в уголок рта. — Значит, я все делаю правильно. Его самоконтроль ослабевает. Он целует тебя как следует — глубоко, страстно и совершенно неотразимо. Одна его рука в твоих волосах, другая крепко сжимает твою спину, удерживая тебя именно там, где он хочет. И ты позволяешь ему, открываешься ему навстречу, отвечая с той же страстью. Когда вы наконец отстраняетесь друг от друга, оба тяжело дышите. — Твои травмы… — говорит он. — Все в порядке, — ты нарочно ерзаешь у него на коленях, и его руки сжимаются вокруг тебя. — Хватит оправдываться, любимый. Его взгляд темнеет. Он опасен. — Ты играешь с огнем. — Я знаю, — ты ухмыляешься, ничуть не раскаиваясь. — Это самое интересное. Он долго смотрит на тебя, и в его взгляде смешиваются благоговение, раздражение и желание. Затем он смеется — низким, теплым смехом, который слишком привлекателен для вашей нынешней ситуации. — Ладно, котенок, — он снова обхватывает твое лицо ладонью, большим пальцем проводя по нижней губе. — В этот раз ты победила. — В этот раз? — ты поднимаешь бровь. — Я выигрываю все раунды. Ты делаешь паузу. Придвигаешься ближе. Останавливаешься на расстоянии вздоха от его губ и произносишь: «Любимый». Он широко улыбается. — Ты так думаешь? — М-м-м, — ты отстраняешься и устраиваешься поудобнее, положив голову ему на плечо и прижавшись к его груди. — Да. И ты будешь сидеть здесь и позволять мне, потому что тебе это нравится. Его руки обнимают тебя, одновременно бережно и собственнически. — Могу я.? — тихий шепот у твоих волос. Ты улыбаешься, уткнувшись в его рубашку, вдыхая его запах, окутанная теплом, одеялами и абсолютной уверенностью в том, что именно здесь — именно здесь — ты и хотела оказаться. — Да, — теперь уже мягко. — Я никуда не уйду, любимый. Его рука рисует узоры на твоей спине, одновременно успокаивая и заявляя о своих правах. — Я тоже, котенок. Трещит огонь. В библиотеке тепло. И впервые за очень долгое время ты чувствуешь себя совершенно спокойно. Охотница поймала свою добычу.