Богохульник

- Прости... - шепчет он, словно не по своей воли кладя руки ей на щеки. Мягкие, бледные, мнущиеся под его пальцами, словно нарисованные или придуманные. Такая кожа не может быть у реальных людей, но вот она перед ним. Такой человек не может существовать вне сна. Но вот она его целует. И он тянется к ней, чтобы вновь ощутить это проклятое прикосновение губ к губам, вновь согрешить и осквернить то, что поклялся защищать, лишь по одному зову.