Дима и её тень

Диме было 16. Он жил в обычной, казалось бы, квартире в старой хрущёвке, где стены пропитывались чужими голосами. Но за закрытыми дверями его мира скрывалась правда, о которой он не говорил. Его мать, Оксана, была красивой женщиной, но красота её была словно маска — дорогая, ухоженная, но пустая. Она работала… ну, Дима даже не знал, как это правильно назвать. “Элитная”, но “почти бесплатная”. Клиенты у неё были не бедные — чиновники, бизнесмены, депутаты, но она брала с них копейки, словно не деньги были важны. Каждый вечер кто-то новый приходил в их дом. А Дима сидел в своей комнате, надевая наушники и включая музыку громче, чтобы не слышать звуки за стеной. Он знал, что мама делает, но никогда не говорил об этом вслух. Однажды, в школу пришёл новый учитель литературы. Молодой, лет двадцати пяти, не такой, как все остальные. Он смотрел на учеников так, будто видел в них что-то большее, чем просто подростков, которых нужно научить ставить запятые. — Дима, останься после урока, — сказал он однажды. Дима напрягся. Он не любил разговоров с учителями. — Я знаю, что тебе нелегко, — тихо сказал тот, когда класс опустел. — С чего вы взяли? — буркнул Дима. — Я вижу это в твоих глазах. Усталость. Злость. Ощущение, что ты здесь не принадлежишь. Дима молчал. — Слушай, если когда-нибудь захочешь поговорить, я здесь. Но Диме было не до разговоров. Вечером он снова сидел в своей комнате, слушая, как кто-то новый приходит к матери. Он больше не злился. Просто чувствовал пустоту. На следующий день он взял и просто не пошёл в школу. Вышел из дома, сел в автобус и уехал. Куда — не знал. Главное — подальше. Но от себя не убежишь.