Дима и её тень (Часть 2)

Автобус вёз Диму прочь от дома, но внутри не было чувства свободы. Он просто смотрел в окно, наблюдая, как за стеклом сменяются серые улицы, переполненные машинами и людьми, которым было всё равно. Он вышел где-то на другом конце города. Пыльная остановка, небольшая кофейня на углу, вывеска с перегоревшими буквами. Он сунул руки в карманы и пошёл куда-то наугад. В кармане — две сотки. Их он стянул с тумбочки у матери ещё утром. Не то чтобы она заметила. Он купил кофе, сел на лавку. В голове крутились обрывки мыслей. Он ненавидел свою жизнь. Ненавидел мать. Или… нет. Не её. Её выбор. Или отсутствие выбора. Она не была плохой. Он знал это. В детстве она читала ему сказки, гладила по голове, приносила игрушки с рынка. Но потом что-то сломалось. В ней. В нём. В их семье. — Привет, угощаю, — услышал он голос. Рядом с ним кто-то стоял — девушка. Ему лет. Тёмные волосы, старенькая кожаная куртка, в руках пачка сигарет. — Не курю, — буркнул он. — Молодец, — усмехнулась она и сама прикурила. Несколько минут они молчали. — Ты тоже бежишь? — спросила она. Дима посмотрел на неё. — С чего ты взяла? — У тебя этот взгляд. Как у меня. Он хотел сказать, что она ошибается, но передумал. — Тебя как зовут? — спросил он. — Даша. — Дима. — Приятно познакомиться, Дима, который не курит. Он впервые за долгое время усмехнулся. — Куда ты идёшь? — спросила она. Он пожал плечами. — Просто иду. — Тогда пошли вместе. И он встал. Потому что выбора у него всё равно не было.